Talvez estivesse só,
Se não fosse uma gaivota
Que repete círculos
Num céu estranhamente baixo,
Ela, como eu, longe do mar.
Ando por estas ruas distraídas
Que hoje me levariam a qualquer vida,
Ruas leves, à deriva, sem deus,
Um deus dissoluto, disperso em rituais,
Intocável a qualquer prece.
Há uma solidão que se espraia em mim,
Como um baldio, um descampado,
A infância faz força, pressurosa,
Contra o pensamento.
Não a deixo vir.
Nuno Rocha Morais
No teu corpo, na tua alma,
Mas não eram teus, corpo e alma.
Digamos que se tratou de um cenário
Para que por ele as coisas passassem;
Passaram corpos, passaram anos.
Para o sofrido, esperaste propósito,
Mas não para o feliz, de que te apossaste.
Viveste tudo como teu,
mercenário,
E, no entanto, agora,
Não sabes o que será de ti,
Prestes a devolver corpo e alma.
Em breve, ser-te-ão desconhecidos.
Não és senhor sequer do que viveste.
Nuno Rocha Morais
Conheço agora o teu juízo –
Muita coisa a juntar-nos,
Não vá isto ser coisa nenhuma,
Pétalas putrescentes,
Cortina afinal sobre plateia vazia
E nós, inincontráveis,
E nós, a escuridão imóvel,
E nós, nem sequer perdidos,
Nem sequer nada.
Oxalá de nós alguma coisa,
Nem que seja só a força de uma repulsa
A distinguir a pele
Do que nos repele.
Ao menos isto – na minha casa,
O silêncio calçou a ausência
Das tuas sandálias
No nervo central de um corredor.
Dorme sobre o que não lembras –
O passado pode ser tão avaro,
Tão incerto como o futuro.
Nuno Rocha Morais
"QUE NÃO ACABES NUNCA DE ME ESQUECER"
Nuno Rocha Morais
Trabalho de Aldo Romano
Obrigada Aldo Romano e Manuela Colombo pela vossa oferta
Escreve; o que não puderes,
Escreve. O que não escreveres
Será o que realmente viste e pudeste.
Agora sobre o pórfiro do céu,
Recomeça com aquilo que começou,
O barro mais elementar
E o leite mais necessário
Até ao fim – as palavras da mãe,
Agora que todo o outro amor é nada
E se recusa a abrir,
Tantas cidades e partida nenhuma,
Num abandono ainda quente.
Em pensamento, a mãe vem lamber-lhe as feridas,
Depois, talvez fique de novo o voo aflito
Perante demasiado espaço
E por toda a parte se ouça, ardente,
O arco sussurrante de uma voz –
Vem morrer –
Mas, se cair, há-de recomeçar,
Repetindo, repetindo sempre,
A única palavra que o salva: mãe
Desde o princípio, contra o fim.
Nuno rocha Morais
Bolsos com botões, bem entendido –
E vêm com a cara do povo na cara.
Depois, metem a mão no bolso,
Fingindo tirar a opinião do povo,
Mas tiram é a sua verdade e a dos seus,
Porque, espertos, espartilham a voz do povo
E meteram a mão no outro bolso.
Nuno Rocha Morais
Olímpica na sua nudez,
Esta mulher é uma declaração de guerra –
À moralidade burguesa, às regras da arte,
Aos olhos dos homens que fita e rapta
Com desassombro, sem pudor.
Causaram quase igual escândalo
O gato aos pés da cama, de dorso arqueado,
Como arqueado de desejo,
Como se nele encarnasse o próprio monte de Vénus.
O pé descalço e outro molemente calçado
Com a chinelinha de marroquim,
O camafeu sobre os seios, a pulseira de pingente,
Porque nunca uma mulher foi pintada assim,
Sem disfarce místico, sem uma roupagem
Que, apesar da nudez, ainda a revestisse;
Nunca uma mulher foi pintada assim,
Tão à flor de ser mulher.
Nuno Rocha Morais
(Para o Daniel Faria)
Para mostrar um modo à floração delicada,
Cega, e, porém, persistente.
Vieste para iluminar os sinais
De que somos passageiros –
Degraus, botões, casulos,
O chamamento da chuva,
O passo das estações.
Vieste, breve, discreto,
Apenas o tempo necessário
Para em cada mão, em cada concha,
Deixares uma semente de magnólia.
Espera. O abrir-se de cada mão
Descerrará o céu e o mar – espera.
Nuno Rocha Morais
E não há outro senão este,
Que se vai estrangulando no seu próprio ritmo.
Queria que os meus filhos vissem e reconhecessem
Uma galinha, o mar, um ovo,
Uma árvore, o ar amplo
E não apenas o horror do fogo, do crude,
A violência do medo.
Oh, meus filhos, cujo ritmo está já em mim,
Que fazer para que possais respirar?
O nosso deus é um deus impuro,
Eu só posso perguntar, perguntar,
Porque todas as vidas são perguntas
E o que lhes responde é apenas a morte.
Oh, meus filhos, que pressinto já,
Como arranjar um lugar
Onde possais ser a liberdade
De uma árvore, de uma gaivota, do mar?
Não sei o que significa esta dor,
Se é um sinal maldito de tempos malditos
Se rumo para mais dor,
Porque a dor conduz sempre
A um golfo de dor maior.
Mas sei que não vos quero, meus filhos,
Num tempo em que vos chamem
Um número mais entre os malditos.
E se o que desejo para os meus filhos,
De tão simples que foi,
Se tiver tornado impossível –
Dias iguais à vida –
Então, meus filhos, ficai dentro de mim.
Nuno Rocha Morais
Observar os pombos, beber uma cerveja
Enquanto espero pelo Ruy Belo,
Morto em 1978,
Ano em que a sua vida deixou de ser dupla,
Espero pelo Ruy Belo,
Só ele poderá entender
Esta estranha alegria que me envolve
Quando penso que vamos morrer,
Que somos efémeros e não eternos,
Como às vezes a dor parece dizer.
O Ruy Belo há-de vir, conversaremos
E não estaremos mortos nem vivos,
Vou mostrar-lhe um verso de amor
E ele perceberá o que digo
Porque ele sabe que a presença da amada
Nos transforma: de súbito,
Somos belos e todos nos vêem
E todos nos amam.
Tudo isto o Ruy Belo há-de perceber.
Os seus passos não vão afugentar os pombos.
Nuno Rocha Morais
Estou à tua espera
E sou uma multidão que passa,
Flui e reflui, e talvez me impeça
De te ver.
Esperar-te não fará por ti o caminho,
Amar-te não será em ti amor,
Não é sequer a melodia
Que a mim trará o teu coração ouvindo,
Mas espero-te e há por isso
Tanta coisa de mim que voa,
Talvez até ao próprio chão
Não resista a lançar-se no espaço.
Esperar por ti é ouvir-te,
Mesmo que não chegues,
Mesmo que a multidão que passa venha
Impreterível, devolver-me pedaços,
Até me recompor sozinho.
Espero-te e sou assim alguém que lança
Água no deserto e espera
Que, à força de esperar, a água cresça.
Nuno Rocha Morais
Num dia, como qualquer outro,
Não reconheces a mulher que amas
E não sabes se esse amor
Ainda lhe pertence, ou a ti, ou sequer se existe.
Em dias como outros, morrem pessoas que amas,
E ficas dentro das suas mortes,
Na órbita de uma ausência
Que recusas infantilmente,
Que recusas sem efeito,
Porque, dia após dia, a morte
Não recuou, não desistiu.
Há quem diga que tudo isto
Acabará por fazer de nós
Pessoas melhores, mais sábias,
Com aquela sabedoria de quem já abriu
Muitas portas, de quem tem
Nos olhos muitos olhares.
É o sangue perdido
Que nos faz melhores?
A voz trémula que julgam ouvir
É certeza, sabedoria?
Nuno Rocha Morais
Dependesse a sua consistência,
Um conceito, uma sombra,
Uma flor que precede a raiz:
Tudo em nós deveria ser esta tentativa
De encontrar uma sabedoria,
Da qual nunca poderemos saber muito,
Que não fosse uma sucessão de desenganos,
Um brinde último de cicuta,
Uma ária amarga de vértebras quebradas,
Uma apoteose de restos e andrajos,
O acorde perfeito num auge de ruínas,
Mas uma sabedoria de celebração,
De êxtase, de regozijo, de coroação.
E nada é tão comovente
Como o movimento de uma dúvida,
Desenrolando-se, com uma reticência
E uma arte que aprendeu com a manhã.
A sabedoria, uma salamandra
No interior da sua própria chama.
Nuno Rocha Morais
O rei das pretas quer abandonar o tabuleiro,
A dama não o deixa, mantém-se entre as hostes.
Não se vêem as brancas, envoltas na bruma.
Não se moverão, até verem o primeiro peão,
Talvez o de rei, a dar um passo.
O bispo negro da esquerda tentará desertar
E acabará em pesado gambito.
Só a dama se dispõe realmente a lutar,
A quebrar a rede de lances condicionados,
Mas também ela acabará por cair,
Sem ter visto sequer as brancas,
Sempre envoltas na bruma.
Nuno Rocha Morais
Não o conheço. O cheiro dele é-me estranho.
Consinto que me pegue, me faça festas,
Mas não escondo o meu fastio.
Trata-me com uma familiaridade
De que os gatos não gostam.
Tenho impressão de que outros vieram,
Ficaram algum tempo, o tempo
De me afeiçoar a eles, de lhes ronronar,
De lhes escolher o peito para dormir,
Sim, outros vieram, mas não ficaram
E nunca mais voltaram
Ou não voltaram a tempo
De que a minha memória ainda os guardasse,
O que vai dar ao mesmo.
A memória de um gato é curta
Porque o afecto não se pode demorar
Em quem não volta depressa.
Outros vieram. Seriam sempre o mesmo?É impossível saber, é impossível reconhecer.
Mas vou afeiçoar-me a este,
Vou ronronar a pedir-lhe colo,
Dormir junto a ele. Sei que não vai ficar
E que a memória de um gato é curta.
Nuno Rocha Morais
(1) Nome da gata do Nuno
Não sei quem capturou quem,
Se alguma coisa.
Essas imagens, às vezes uma tempestade,
Outras um caos de brilhos.
Teria sido muito menos infeliz
Se nunca te houvesse conhecido,
Mas certamente também
Muito menos feliz.
Assim, anulou-se para mim a diferença
E na balança pesam exactamente o mesmo,
Numa verdade falsa em absoluto
Numa falsidade absolutamente verdadeira.
Nuno Rocha Morais
Este é o meu boné,
Meu o estojo da barba
Num saco de linho.
Lata de conversa:
Meus o prato e o púcaro,
Risquei no alumínio
Risquei-o com este
Precioso prego
Que escondo de olhos
Cobiçosos.
No bornal, um par
De meias de lã
De que a ninguém falo.
À noite é-me almofada
Para a cabeça.
O cartão está aqui
Entre mim e o chão.
A mina do lápis
Amo sobretudo:
De dia escreve-me os versos
Que pensei à noite.
Este é o meu caderno,
Este o meu oleado,
Esta a minha toalha,
Este é o meu cordel.
Nuno Rocha Morais
Praticante de ioga, iniciado
Em inúmeros mistérios,
Anglófono militante, porém purista,
Revelando na fala um esmero
Palatal e ápico-dental,
Probo, apaixonado, emotivo,
“Bom no bom sentido do termo,”
Activista de todas as causas nobres,
Lido, culto, versado, sensível
A todas as manifestações
Do “eterno voo da arte,”
Clássico, romântico, moderno
Mas com um toque de conservador,
Viajado sem nunca incorrer no turismo,
Essa “praga”, ousado, curioso,
Conhecedor de vinhos, charutos, mercados bolsistas,
Generoso, desportista espiritual,
Sonhador realista, amante terno
E incansável – libera nos, domine.
Pobres diabos, que se alimentam
De pose e ar, de pose e vento,
Órfãos, mártires, heróis,
Campeões de tudo,
Vitimas de invejas,
Almas perpetuamente espoliadas,
Cavalheiros até aos mínimos espetados.
Nuno Rocha Morais
Nem céu nem terra, só mar e luz,
Como asseveravam os prospectos,
E a solidão alta de uma mulher
À beira-mar. Não pensa em nada.
Dentro dela, só este mar e esta luz.
No hotel, tudo ficou na perfeita ordem
De gavetas pacificas, do armário,
Felizes os postais já escritos,
Tudo perfeito nas escalas e proporções,
A compostura resistiu ao verde hiperbólico
Do pequeno país tropical
Com dupla personalidade.
Não pensa em nada disso a mulher à beira-mar.
A sua calma converge para uma harmonia
Histriónica, ocultando uma desordem unânime
A cuja vontade responde o mar,
Com correntes que puxam a mulher,
Areias que vão traindo a serenidade.
Nada resiste à vontade maior clamando do largo
No dorso de um instante, a mulher cai,
Levada na onda silenciária,
Reconhecendo na areia turbilhonante,
Negra, a matéria última de dias, noites,
Um túnel até ao seu próprio pensamento,
Longínquo, tão ao largo.
E, no interior da onda, no dorso do instante,
Percebe que talvez não tenha agradecido tudo
E a sua vida surge-lhe necessária, mas ausente,
Não há ninguém, ninguém que a resgate.
Então furando a onda, desce a mão,
A mão que a puxa para cima,
Para o céu, para a terra,
Para onde a sua vida a espera,
De pé, à beira-mar.
Enquanto recobra o fôlego,
A mulher procura um rosto.
A quem agradecer a mão:
Olha à volta e não há ninguém.
Nuno Rocha Morais
Cidades em que é preciso não tropeçar,
Esconder quadros com formas proibidas
Não pelo que se vê, mas pelos olhos que os viram
Sobretudo, muitos pensamentos barbitúricos,
Países que importa não deixar adivinhar
Debaixo de janelas que, para todos os efeitos,
Esgotaram todos os dias e noites.
É evidente, decretar que a abundância da terra
Se reduza a cinzas contritas,
Ouvir-te dizer que não queres, não podes
Saber mais nada de mim
E, depois, essa calmaria sem tempestade,
A calmaria sem ser por nada,
Um restolhar de putrescência
Lá onde não resta alma alguma
Ou, então, o secreto relevo do choro,
A sua orografia na respiração,
O seu súbito rapto por falta de ar.
Tudo muito bonito, até esta tristeza jogral,
Vagamente absurda e que dizes sem objecto.
Veremos, veremos se resulta,
Veremos se alguém escapa
Ao cerco de quanto cala
Ou se alguma traição guiará
Palavras incendiárias por uma poterna do coração.
Nuno Rocha Morais
Nunca foste tão feliz
Como aos dezassete anos
Da governação do teu corpo,
Tão feliz por não conheceres, dizes,
Amor nenhum
Excepto aquele com que te amavam.
Ninguém que a tua beleza não quisesse
Poderia existir no reino dos teus dezassete anos;
Os teus olhos bastavam para extinguir ou criar,
Nada do que fixavam se perdia
E era todo um mundo que os seguia,
Como se de um capricho deles dependesse
A luz, a neve, a aceleração de sóis,
O tecido leve das noites.
Aos dezassete anos, o riso dos amigos
É o melhor dos lugares conhecidos,
A única recompensa, a única família.
Nunca mais a alegria terá
dezassete anos,
Tão humana e tão leve
Na sua declaração de sóis,
Nos primeiros relances sobre a alma,
Terra ainda fácil, tão fácil,
Todas as almas dançáveis,
Todas querendo dentro de ti
Ser o teu corpo porque nunca assim se viveu
A festa de ser um corpo.
Nuno Rocha Morais
São novos e velhos.
Vêm recolher as cinzas das cidades
Procuram remexendo cuidadosamente
O pó de tudo o que passou,
O verbo em escombros,
Palavras e moedas e porcelanas –
Troco que a morte deixou.
Procuram pedaços para compreender
Com os sedimentos
Deixados no fundo do cálice
Da desolação e devastação.
Oxalá haja alguém assim para nós.
Nuno Rocha Morais
Lanço os dados da navegação
Para o centro das eras invioladas
O longe é o continente mais imenso
Informes suspiros de nuvens
Rasgam a sorte
Que tempo levantam que safra
Que destino?
É um oceano que me cega
É este ar imenso livre caverna
És tu que aí te escreves
Cuneiforme doçura
É para aí que a terra se concentra
Numa ilha num pais
É para aí chegar
Que atravesso o erro das estrelas
Apontando apenas as coordenadas de mais vazio
E para aí chegar que atravesso estas sombras
Heras eternas culpa da superstição
Venço-me para te vencer
Tu és toda a tenebra e tormenta
Todo o vácuo que ao dar-se tira
Tira o fôlego da alma
E assim que se começa a morrer
E as velas deixam cair a brancura
Atravesso toda a confusão da bússola
O norte o sul o este o oeste
Moram-me nas raízes dos músculos
Os meus braços são o vento a bonança
Só vencendo-me eu te posso vencer
Navego para a tua nascente
Leito da terra édito do sol
Penetro na louca mente abissal
Aventura dos teus olhos
E chego enfim à palavra do teu corpo
Todo o sal na boca
Desvelo a palavra do teu corpo
Novo Mundo
Nuno Rocha Morais
Não há poetas mortos.
Há só leis superiores aos poetas,
Mas que os não retêm nas suas redes.
Um poeta morto
Seria como se a linguagem alígera do sol se apagasse,
Como se cessasse o seu fogoso galope de fogo.
O poeta vive sempre.
O poema prolonga-o teimosamente,
Transporta-o da morte
Para o presente, o passado, o futuro dos vivos.
Um poeta morto,
Se tal existisse,Seria um vácuo nos corações
Das gerações futuras.
Nuno Rocha Morais
O ano incerto, abstruso –
A Primavera sistemática, completamente
Estrábica, os absurdos tufos da chuva no Inverno,
A arrogância e soberba dos Verões,
A reticência de Outonos imperceptíveis,
E os amantes chorosos, sem estação
Outra para caírem em leitos de folhas
E que acabam por foder em qualquer lado.
O que se pode esperar de um homem
Senão um homem e uma besta?
A incompetência de um espaço desastrado
Que se derrama em toda a parte e nunca chega,
E se estira e se estatela,
Para por fim revelar o seu rosto
E ser o tempo embuçado,
Um tempo que, por fatigada
Mas sempre vertiginosa velocidade,
Nunca chegou a passar
E nunca foi mais nada senão
Uma máscara do próprio espaço.
Nuno Rocha Morais
Esculpido no espaço,
Caminho talhado em suor.
Descendentes do relâmpago,
Da pedra, do vento, da altura,
Da distância, da água,
Seres recortados no esforço.
Entregam-se e dão:
Para muitos a dádiva do choro.
Para tão poucos,
Um movimento imobilizado em ouro.
Nuno Rocha Morais
Que saltitam entre crocitos;
Espanta-espiritos, o riso da minha mãe,
Enquanto lhes dá pão,
Um riso onde tinem pingentes
De puro júbilo,
E, depois, reparado o silêncio,
Vibra uma paz desconhecida –
E esta vibração de hino,
Que mais poderia ser senão alegria?
Nuno Rocha Morais
Deram-nos uma liberdade de cravos Desenterrada dos mais sombrios tempos – Crónica da memória – Liberdade pisada, amarfanhada Nas profundezas...
