O dia despe-se,

Visível é já a pele da noite.

A luz dança com as sombras,

Dancemos também.

Dentro de nós ateiam-se

As cinzas da música,

Que em ritmo e chama

De novo se reúnem.

Dancemos por estas ruas,

Múrmuras, secretas,

Fluindo lentas pela tranquilidade

Que coroa o ocaso.

Dancemos, deixemos

Que os gestos nasçam

E se libertem dos corpos

E se percam na música inaudível

A que pertencem.

Dancemos, somos esperados,

Renascidos, do outro lado da música.

Nuno Rocha Morais

Copérnico

Ingénua, a Inquisição

Não criou a sua própria imprensa.

Talvez então pudesse ter defendido

Os seus tomos e as suas teses;

Talvez passasse até por vitima

De um Copérnico vil, traiçoeiro,

Um arrivista a requerer protagonismo.

Talvez então, empurrado pela opinião,

O sol se remetesse para a órbita da Terra

E bem diversa fosse a estrutura do sistema.

Menos sorte teria tido Galileu,

Mais outro original a querer reconfigurar

Em movimento a estase do mundo,

Inoculando a imperfeição

Numa tranquilidade modelada.

Não seria preciso ameaçá-los com a fogueira

Se os jornais os houvesse queimado

Com escândalos, fraudes, fracassos.

Afinal, estariam enganados

Afinal o mundo é plano, linear,

Com os jornais ao centro,

Girando em torno deles.

Nada importa o lugar do sol,

A crónica de um dia,

A astronomia é uma ciência dos mercados,

A tinta que suja os dedos

É cinza de inúmeras fogueiras,

Escurecimento de muitos sangues.

Nuno Rocha Morais

Não sou uma caranguejola,

Não só quero a porta aberta,

Como abertas as janelas e a luz

E quero que lá venhas

Despertar-me o corpo

Da febre que nele se enrosca,

E não quero gente tecendo

Sussurros pressagos à minha volta:

Que falem alto, que se riam,

Que não haja um prenúncio de negro

Pesando-lhes nas feições.

E flores e água e roupas leves,

Mas, sobretudo, riso no tempo

Amplo, aberto,

A promessa de que o corpo

Se recomeçará puro,

A promessa de que o corpo

Alguma vez voltará à vida.

Nuno Rocha Morais

O tempo cresce.

Manhã dentro, o carteiro chega.

Traz algumas folhas verdes,

Contas misturadas com lama,

Chuva embrulhando distâncias.

O carteiro chega,

Às vezes, trazendo pequenas mortes.

Daqueles que cabem em envelopes

Ou as alegrias que palpitam nas páginas

Para logo se agarrarem ao peito.

Chega o carteiro,

Trazendo o nascimento do céu,

O quebrar do caminho...

Mas que chegue sempre o carteiro

Trazendo a vida para dentro dos círculos,
Pequenos e íntimos e narrativos.

Nuno Rocha Morais