A lucidez é o acto de ver

Por entre o pó, a tosse, o lacrimejar;

Não há verdade,

O erro é construção

A sabedoria, desmoronamento.

Nuno Rocha Morais

A verdade é que prefiro não saber,

Sentir pode ser a pior das ingerências.

Prefiro fazer-me escasso,

Não comparecer, calar-me,

Estar apenas por engano,

Ser ignorado, embora custe.

Também eu não pergunto,

Muito menos falo comigo próprio,

Ignoro-me, prefiro gatos e plantas.

O silêncio absorve a perda

Para que eu não seja absorvido por ela.

Saio de manhã, está sol,

Não tento o contacto, nenhum contacto,

Ou a manhã fugirá, espantada,

Como apenas mais um dos seus muitos pássaros.

Diria que a terra se sente vazia,

Passada a obsessão de florir,

De multiplicar, a sede perpétua

De desmesura. Talvez assine os corações.

Disseste que o teu tinha muitos quartos

E deduzo que o amor por mim

Seja apenas mais um hóspede,

Mas um amor nunca é apenas

Mais um hóspede.

Nuno Rocha Morais

À hora de almoço, tantos afazeres.

Que dia é hoje? Expirou algum prazo?

É importante não querer nada,

Mas tendo de o desejar muito,

E hoje, por um qualquer extravio de calendário,

Sentes-te vagamente finado

Quando, afinal, é Dia de S. Valentim.

Sim, já sabemos tudo sobre retórica

Das convenções e comunicação comercial,

E nada muda o facto de ser

Dia de S. Valentim, o primeiro sem uma palavra

Dela, que, de resto, eu também não disse,

Parecendo estar dada a ordem tácita

Para se instalar o silêncio.

Resigno-me, sou doentio e secundário,

Talvez por isso seja hoje tão importante

Não querer nada, ainda que eu não tenha,

Por ser dia de S. Valentim,

Força para o desejar muito.

Passarei o dia a esconder-me do que quero,

A evitar nomeações, nostalgias, apóstrofes,

A deriva de um estúpido suspiro

Pode perder toda a minha determinação,

Na qual, aliás, não confio nada.

Passarei o dia a esconder-me, ciente

De que, ao fim e ao cabo, o desejo

Me encontrará sempre, nada a fazer,

Salvo suspirar, licito hoje sem querela

Porque afinal, é Dia de S. Valentim,

E respiro fundo, vagamente finado,

Cipreste e Novembro

Nuno Rocha Morais

Rio-me de chorar muito,

Penso, que à força de esperar,

Fiz um buraco no céu,

Que pela minha persistência

Se rege o sol.

Rio-me por também eu crer

Na mais piedosa das mentiras –

A de que, ao fim, o sofrimento

Revelará o seu sentido

E, mesmo severo, admoestando

(“Homem de pouca fé”),

Abrirá as mãos, de onde sairá

A recompensa, a graça

Ou apenas um estado neutro

Que muito deve à felicidade –

A mais cruel das mentiras.

Nuno Rocha Morais