Transição

Restará apenas escrever

A epopeia das galinhas brancas,

De como regressaram,

Vagamente ridículas,

Ao seu ovo no poente.

Talvez se julgassem eleitas.

Com um estrondo de pórtico,

Já cai de bronze, ao som do gongo,

O ponto final, presente de grego.

Restará apenas esburgar

Quanto foram de mofineza

Ou salvação

E se houve algo mais

Do que um estúpido estourar

De gente estúpida:

A fartar, vilanagem.

Por certo contarão as suas traições,

Entre o remorso e a vanglória

Enquanto miram, suspirosas,

O império empalhado a um canto da sala.

Nuno Rocha Morais

Verás os desvelos do silêncio

Sobre a dor que choras:

Quando partires para o longe exótico

Dos países de adormecer,

O silêncio há-de esquecer por ti tudo,

Todo o horror, toda a dor.

Nuno Rocha Morais

Pela poesia hei-de,

Não calar-me,

Mas dizer tudo por alheios lábios.

Direi tudo

E tudo me será perdoado,

Porque, embora seja culpado

Não sou o gesto de o ser.

                  Nuno Rocha Morais

Pressa

Com que pressa comecei então

A sair de toda a parte,

A extinguir, um por um,

Todos os meus amigos.

Agora, não tenho ninguém

Senão os meus mortos,

Que me trazem a sua lenta solidão.

Toda a memória se satura

Com imagens tuas –

O modo veloz como viravas costas –

E sucumbe ainda à tua pressa abrasiva

Que calcinou todos os nossos segredos.

Mas já não há pressa:

Qualquer tempo, todo o tempo,

É inútil recuperar

A vida que perdemos.

                                                Nuno Rocha Morais

Publicado nos Cadernos de Serrúbia - dezembro 1997

Nascituro: Uma genealogia

                                    “Meu pai, o açor.

                                      O avô, lobo.”

                                            J. Bobrowski

Do avô herdarei a sombra do lobo.

Do pai o altíssimo silêncio de águia.

Confio-me ao vosso sangue, nosso,

A próxima maré.

Nuno Rocha Morais

Poema publicado nos "Cadernos de Serrúbia" - Fundação Eugénio de Andrade

Uma criança continua a seguir-te,

Ainda não te perdeste dela.

Às vezes, pensas que se afogou na idade, 

Mas ela volta, primavera maldita, 

É uma ferida recidiva aberta,

Uma fertilidade dolorosa

No seio da terra putrescente,

Fatigada, quase extinta.

Ela volta, insónia ou incêndio,

Atira-te de longe o teu nome

Na alcunha mais malévola,

Onde a tua imagem é insuportável,

Atira-te o teu nome

Como uma pedrada.

E dói. E ela atira outra e mais outra:

Saem-te pelos olhos estilhaçados.

Não lhes chames lágrimas – não são:

São pedras, de uma outra dor.

Sabes que envelheceste porque ela volta mais vezes.

A criança nunca fala. Só atira pedras.

Outros lhe chamem o que quiserem –
Para ti, são pedras.

Nuno Rocha Morais