Os corvos não dão trégua

E querelam, negros.

De súbito, num país de chuva,

De árvores descarnadas,

Um canto diz onde está o céu.

Todos o procuram debicando a terra,

Mas ei-lo, imerso no ar de alumínio.

Num país de corvos

A única riqueza

É ouvir um melro.

Nuno Rocha Morais

António Nobre

I.

Nas grutas do teu peito, a vocação

De um adeus outonal, da nostalgia

Da dor irrefragável, sem desvão

E, aí, o canto, como estalactite,

Moldava-se no tempo, nas imagens,

Na vida, que tu vias, te fugia,

Medida nos teus versos, nobres viagens,

E a dor que o coração ao ser permite.

O longe que a saudade fazia maior,

Nascia dos teus versos naturais,

Como eles jamais fossem escritos

Mas nascessem da terra, de uma dor,

De um horror que crescia e produzia

O feitiço do ritmo e melodia.

II.

Em ti, a vocação de um adeus outonal,

De outonal nostalgia,

De dor, mal outonal,

De um pranto, pétreas gotos desse canto,

Crescendo de um quebranto negro que te doía.

Vias medida a vida fugitiva, vida

Ida em marés de tempo,

No tempo, essa eterna ida,

Vida medida em versos de saudade e vento,

Leves de vento, leves como a infância ida.

                                       (A língua obediente

                                         Seguia a tua mágoa

                                         Até à voz do poente,

                                         Ao verso – a tua frágua.)

                                         No verso, poderosa,

                                         Esguia, a dor erguia

                                         O feitiço da rosa

                                         De ritmo e melodia.

Nuno Rocha Morais (Galeria)

Em nenhum lugar, a morte é mais fácil:

A morte sempre horizonte,

Sempre presente, sempre prometida;

Os lugares, fugazes

Secam da magia que algum viver

Ou alguma memória lhes infundiu

Morrer na pátria? Ser sepultado na pátria?

Pátria é essa que em nós sonhamos,

E que, sabiamente, nunca enflora

Mais além do que o sonhar

É certo que os versos de um poeta

São o seu sonho de pátria,

A sua pátria de sonho,

Os versos do poeta são a sua sepultura,

O lugar infindo onde se deita

Para não morrer.

Por isso, onde o homem ancorou na morte,

Aí fique, matéria gerando matéria.

Ao poeta, deixe-se a voz

Que ninguém pode sepultar.

Nuno Rocha Morais

Vivo numa cidade tão pequena

Que não a compreendo.

A minha mãe julga-me feliz,

Mas feliz é apenas o momento

Em que, ao telefone, com ela,

Rio para esquecer todo o resto.

Preciso de alguém para cuidar,

De alguém que cuide de mim,

E nada tenho senão raiva e náusea.

Tenho outros sentimentos, creio,

Mas não os conheço.

Nesta cidade, apenas tenho de meu

A chuva que me espera

Quando saio do meu túmulo burocrático,

A chuva que perscruta o longe e o perto,

A chuva que é a minha alma à escuta.

Faço compras, o amor dói,

Tem dores de costas, bronquite,

Uma lama de náusea e raiva e corvos

E o arquejar de uma indiferença angustiada

Em que renasce, persiste e morre.

A fraqueza corre-me no sangue.

Nuno Rocha Morais

Amava as histórias de toda a gente,

Porque essa era a verdadeira respiração do mundo.

O terror era a ausência de linguagem,

O uivo dos lobos da serra

Quando andava à lenha

Ou o pai, ofegante e moribundo no quarto,

Com os pulmões soterrados pela mica.

Aos sessenta anos, quis aprender a ler,

Como se só assim pudesse sair da escuridão,

Fugir dos lobos. E, desde então,

Aproveitava todas as oportunidades para escrever.

Eram sobretudo, os envelopes de Natal,

Onde introduzia notas,

Apondo por fora o nome de cada sobrinho,

Numa caligrafia esforçada,

E era claro que, para ela,

Como para nós agora,

Cada um desses nomes manuscritos

Representava uma vitória,

Um afecto que, roubado ou indizível,

Ganhava a mais justa forma.

Aos oitenta anos, um ataque

Paralisou-lhe parcialmente a boca

E com dificuldade articulava consoantes.

A sua fala converteu-se num vocalismo vazio,

Grandes lagos brancos, glaciais, espaço informe,

Som por modelar; ou já sentido puro

Que só a custo podíamos alcançar.

Nuno Rocha Morais

(Poema do Nuno dedicado à Tia Catarina que o ajudou a criar e que hoje faria cem anos)

Foi o tempo da guerra

Foi o oficio da morte

Era imunda a lembrança

Depois os homens voltaram

Perdidos filhos da morte

Nada lhes dizia nada

É desde então que se morre

Nenhum homem voltou

Perdidos no labirinto

Na autofagia do remorso

De terem voltado

De terem sobrevivido

Como se a morte fora

A única forma de cumprir

A dor que lhes competia

Nuno Rocha Morais

Excertos da "Gazeta Literária" publicada pela Associação de Jornalista e Homens de Letras do Porto

Mais uns retalhos do pensamentode Nuno Rocha Morais:

Que importa enquanto vivos,

A nossa condição de mortos ?

Que importa que a ciência humana

Mais não seja que a reescrita de ignorâncias,

Um novo olhar iluminando-se

Em mais ampla cegueira?

Que importa que o amor tenha fim

Porque os corpos o têm?

Que importam coisas como o não,

O zero, o ninguém?

Que importam esses deuses que têm por ócio

Os nossos destinos?

Talvez tudo isto importe e eu o não saiba

E amargamente o vá aprender.

Mas o presente é o único tempo que existe,

O único tempo em que a alma alvorece.

O hoje é a grande lição.

Nuno Rocha Morais