Publicado no jornal "Notícias de Penafiel" (27/5/1994)

              Quem ler estes versos,

Gritos cerceados

Em negro silêncio;

Quem ler estes versos,

Voz em cativeiro,

Imolada em poema

Saiba o que há a fazer:

Quebrar os reflexos,

Conceber o espaço

De todos os versos

Em linhas de voo.

O poema só se evade

Se o leitor for liberdade.

Nuno Rocha Morais

Afinal, morre-se, mãe

E o teu ventre já não pode prometer nada.

Noite após noite, os olhos,

Os meus e os teus,

Apagam-se um pouco mais.

Afinal, morre-se sem um crime,

Pode-se morrer puramente,

Morre-se sempre, mãe.

Só o teu ventre não acredita nisso.

Eu queria morrer ao teu lado,

Porque, afinal, morre-se, mãe.

Morrer, ao teu lado, não teria significado algum;

Como morre alguém perante o lugar de nascer,

Perante a idade de que se emergiu?

Mas, afinal, morre-se

E morrer é estar de novo ao teu lado,

Mais – envolvido no teu ventre

Que afasta o tempo e a morte

De quem se prepara para nascer.

Nuno Rocha Morais

A mãe é também esse lugar de neve

E só aí a fadiga nos sobe às feições

E a exaustão se espalha pelo corpo

Que ainda, como sempre, não conhece.

Não é preciso que a mãe diga coisa alguma:

A mãe está, está no estar do fogo

Que irrompe exactamente no centro do frio,

Ainda que a mãe seja esse lugar de neve,

Onde podemos estar cansados.

A mãe é a encruzilhada de onde não partem caminhos,

Mas apenas onde todos chegam.

A mãe é a única chave de casa.

                                                   Nuno Rocha Morais

(Ao Dr. Alfredo de Sousa)

A mão que convoca e reúne:
A grafia real, o poema escrito;
E, no entanto, é como se na página,
Sobre o poema já completo,
Se sentisse ainda a busca sedenta

                                                                                            Nuno Rocha Morais

"O Poder" (Publicado na revista "Incubo")

O poder

Estás comigo

E o meu passado está em paz,

Diluído.

Sinto-te, estás aqui,

Estás na minha margem do silêncio,

É minha toda a tua presença.

Um poder –

Poderosamente.

Disseste-me, então,

Que levarias tudo,

As areias do corpo,

A doçura espessa de alguns gestos,

Tudo: os oásis da música,

Os rastos do sussurro,

Os verbos termos em que adormecíamos.

Deixas, porém, as noites violentas,

O deserto da casa,

A tua presença.

Que passa no silêncio das coisas.

Nuno Rocha Morais 

(Inédito)

A minha dor nada importa,

Tornada já rotina,

Mas que sobre mim caia

Toda a guerra, todo o tormento,

Que de mim nunca transbordem,

Que em ti toda a terra

Ecoe em paz.

E à minha dor

O teu não a sentir

Trar-me-á alegria bastante.

Nuno Rocha Morais