A casa

As camas, a mesa, as cadeiras,

Almofadas, lençóis, cortinas, tapetes –

Assim começamos a insinuação

Na casa onde o vazio é uma bruma.

Vamos aprendendo como a luz inverte a sua rota,

De uma janela à outra

Para ser manhã ou crepúsculo.

Começamos a respeitar o ritmo da casa,

A aceitar os diferentes tempos e silêncios

Dos quartos, da cozinha, da sala.

Depois chegam as coisas vivas,

Como os livros, as plantas, os quadros,

Os discos, as fotografias,

O jogo de xadrez para a mesinha:

Vão-se divisando os tons de uma memória

Que a casa aceita como sua

E nós entregar-lhe-emos o sono e a confiança.

Só faltam as nossas vozes e passos

Para definir o espaço da casa que se deslaça.

Assim a casa começa a respirar connosco,
Nossa, nítida.

Nuno Rocha Morais

            Os nossos mortos sabem tudo sobre nós:

Conhecem as nossas palavras, as nossas almas

Por dentro, porque aí vivem,

Conhecem as bolsas de reserva,

As traições e as falsidades,

Conhecem até o que sobre eles

Nunca sentimos ou só começamos a sentir,

E por remorso, demasiado tarde.

Sabem tudo sobre nós, os nossos mortos,

E resta esperar que nos perdoem

O pouco que somos, e tantas vezes falso.

Nuno Rocha Morais