Estás morta, realmente morta?

O teu corpo, que agora parece levitar,

Tão leve que a mais pequena brisa

Poderá arrebatá-lo num capricho –

Este corpo é o teu sarcófago?

Ou vais ainda levantar-te,

Sorrir-nos com malícia enternecida

E chamar-nos impostores

Como quando éramos crianças?

Porque é por ti, para ti,

Que o silêncio murmura estas vozes,

Num preito ciente

De que, se estás realmente morta,

Embora haja tanta gente,

A humanidade continua, é certo,

Mas mais rara, e mais rarefeita

E menos preciosa.

Nuno Rocha Morais

Politicamente correctos

Entre dois fogos, estes salvam-se sempre:

São os devotos de uma viscosa equidistância

E  nas entranhas têm apenas uma falsa temperança.

Aí estão, constituídos árbitros de tudo,

Pairando acima de erros e paixões

À força de sangue frio e fogo lento,

Em nada diferindo dos abutres,

Salvo na máscara que usam.

Estes são os que esperam, assépticos,

Estando ao mesmo tempo com a maioria e nas minorias.

Compreendem tudo sem jamais incorrerem em nada.

E como praticam a arte da meia-verdade

Isenta da meia-mentira inerente.

São estes que tentam mediar o fogo com o fogo

Para não contrariarem o fogo:

Como incham de tão razoáveis.

Se pudessem, certamente aboliriam o ponto de ebulição

Por entenderem desnecessária a exasperação da água.

Nuno Rocha Morais (poemas sociais)

Abordagem à laranja

De todos os frutos a laranja:

Tão tranquilo era o cansaço

Envergando um corpo

Como vestes pesadas;

Mas, então, a laranja:

Come-se o fogo vivo

E sumário, desce

Conhecendo os desvãos de um corpo;

Todas as saídas, todas as soluções

Fossem assim, tão pouco enfáticas,

Tão humildes.

O cansaço e outros vendilhões

Saem pacificamente,

Sem a veemência do látego.

A laranja é o fruto mais próximo

De uma salvação objectiva, directa,

Pelo regresso à vida.

Nuno Rocha Morais

Ao chamarem-lhe Dona Poesia

Imaginei-a com quatro filhos,

Com o marido brigão que tem por hábito beber,

Camionista ensebado que a espanca;

Imaginei-a de avental gorduroso

E lenço de cores berrantes na cabeça

Onde moram lêndeas que não possuem

Contrato de arrendamento.

Imaginei-a como mulher-a-dias,

 De quem o patrão abusou

Quando ela esfregava as escadas.

Vejo esta Dona Poesia todos os dias,

Subindo e descendo as ruas,

Vazando de cansaço,

Rumo ao crepúsculo.

Mas não servia para um quadro de Lugres

Ou para um verso cegamente clássico.

Nuno Rocha Morais (poemas sociais)

Canto das Áfricas

Ecoam os tambores  dos planetas

No firmamento que emergiu

Da profunda vontade e sacrifício.

Em exóticas árvores, os frutos

Pairam puros, mais claros e mais límpidos.

Afogam-se de tribo em tribo as lanças

Não na pele – no peso de outros tempos,

Cujas águas translúcidas revelam

Corpos negros que dançam como irmãos.

O ódio guerreiro jaz sepulto no ar

Onde, alados e soltos, sobem cânticos.

O fragor da batalha é agora abraço.

Da lonjura dos tempos e dos homens

As antigas deidades são chamadas,

Oprimidas em peitos oprimidos,

Pés delirantes chamam a nova África.

Mãos que outrora empunharam armas e ódios

Clamam a Phenix Africana e a Foice.

Nuno Rocha Morais (poemas sociais)

Poema da voz

 

Gente de voz enovelada,

Quase avalanche, voz como verdura

Sufocada em pedregais,

Voz entreaberta, granítica,

Gente da voz como a manhã transmontana

Nos frios prumos do Inverno,

 Gente com a voz, às vezes fome,

Mas sempre orgulho, sempre altivez,

Esta voz fundida entre o Atlântico,

A secura, a dureza, as fragas,

Os montados ardendo,

Voz parcimoniosa como as  árvores na paisagem

Do Alentejo ou Algarve

Na gravidade do Verão,

Voz portuguesa, que desce nos rios,

Sobe nas alvoradas, penetra nas noites,

Voz a que as estações respondem,

Voz da gente que muitos renegam ser,

Voz com um sotaque por sombra,

Do Minho, das Beiras, do Ribatejo,

Voz insular, africana, oriental

Sotaque que é coroa

E não peso de uma vergonha,

Voz que perfaz o rosto dum povo,

Da emoção, do vinho,

Voz, memória das velas,

Voz, espaço também de amor,

Ou choro ou cantos,

Voz que possui faces de cortiça ou azeite,

Voz que é o trânsito
Da verdade que é um povo.

Nuno Rocha Morais

Presença

Não me chores, não me chores nunca,

Nem sequer quando, uma tarde,

O caule da minha vida se inclinar

E eu me esvair da minha presença:

Não me chores, nunca, nunca –

Em ti me deixei e a morte é ilusão

E a minha morte foi iludida:

Levou o que nada importa,

O eco fugaz das leis da matéria,

Mas eu em ti me deixei, aí sou raiz,

Como o vento do tempo leva as coisas,

Fazendo-as passar,

Sendo esse passar parte do ficar das coisas.

Quando morreres não temas:

Enlaçada comigo, na matéria do tempo,

Seremos essa presença que o seu nome esquece,

Essa presença que tem por rosto a ausência,

Seremos, assim, como ausente parece o tempo.

Nuno Rocha Morais

(Meu amado filho, fico à espera do nosso reencontro)

Compêndio

Ao fim e ao cabo, é suposto ser esta

A grande lição da vida,

Segundo a qual, ferozmente civilizados,

Nos devoramos e esfacelamos

E dos nossos restos

Fazemos a vida toda.

Cada vez menores,

Vemos cada vez maior o passado,

Um fio ténue de presente

E o ocaso alberga todo o futuro,

Mais e mais difusa

A possibilidade de todas as manhãs

De todos os caminhos por haver.

Só o amor unificaria os nossos restos,

Erguendo-os em uníssono,

Só o amor nos salvaria, só o amor.

E, contudo, já não restam neste mundo

Pasárgadas por onde possamos ir embora,

Onde sejamos amigos dos reis,

Onde tenhamos a mulher que queremos.

Só o amor, de céu muito azul

Ou nublado, só o amor

Nos salvaria neste grande suicídio –

A lição da vida.

Nuno Rocha Morais

Nada muda a solidão

Em lugares importantes,

Onde as histórias são espessas,

Omnipresentes, sensoriais,

As mesmas tristezas dormem,

Como cães, ao sol.

                                                           Nuno Rocha Morais