ring ring ring ring ring Catholic bells !» W.C.W

Domingo num país distante                     .

Não falo a língua,

Mas, de súbito, ouço sinos,

Sinos por toda a manhã,

Sinos de igrejas que não descobri,

Ocultas durante a semana.

Não sou católico, mas é domingo

E por fim eis uma língua

Que posso entender:

Sinos, sinos, sinos.

E assim chegam até aqui os meus lares -

Posso ouvir os meus vivos

E, sobretudo, os meus mortos

Nestes sinos, na alegria destes sinos.

Não sou católico, mas ouço-os catolicamente

Porque os meus mortos morreram

Aconchegados na sua fé

E creio que a agonia

Lhes foi menor por isso.

Ouço-os agora nestes sinos,

No gáudio de sinos, revogando

Martírios, fogueiras, cancros.

Os sinos brincam, como cardumes,

Misturam-se com pombas, corvos, almas,

E são como um aceno dos meus mortos -

Que chegaram bem, que valeu a pena,

Que é tudo verdade.

Ámen.

Nuno Rocha Morais

Gostaria agora que fossemos velhos,

E velha tu, junto de mim,

Passando a mão pelas dores

Que por fim foram douradas,

E que se tornaram parte da carne.

Gostaria de olhar para o teu rosto

Sulcado por muitos tempos

E ver nele, quase completa,

A minha vida.

Passou a estridula adolescência

Do corpo, do desejo,

Mas algo da alegria dura para sempre,

Mesmo se a chama se inclina,

Um pouco melancólica.

Abdicando do tempo, não da experiência. –

Se nos fosse concedido um absurdo.

Finalmente aqui estão duas vidas

Que, uma na outra, sabem algo sobre a vida.

Fica. Sem ti, terei vivido

Como alguém que não foi convidado.

                                                                                 Nuno Rocha Morais

Dieta Mediterrânica

Os domingos cheiram a assado –

O meu passado gosta sempre de falar no presente  -

A mãe levanta-se cedo –

O meu pai e a minha mãe

São figuras de alegria, de riso,

Tal como muitas das presenças invisas, fantasmas,

Que me criam ainda –

Deita o azeite na terrina,

Depois o lombo e mais azeite sobre a carne,

Que escorre movido por uma espécie de ternura –

E depois as batatas velhas

Que a minha avó encerrava,

Em jeito de ouro inca, em três leiras

E distribuía depois pelos filhos,

Herança, transmissão de sangue.

E as oliveiras do quintal

Amamentavam-nos com um azeite muito ácido

E dos outros avós, limões e ovos.

É assim na minha família

A dieta mediterrânica.

Nuno Rocha Morais

Cresce dentro de mim, despercebido.

Maternalmente, alimento esse estame

E o hóspede usurpa o códice de cada célula,

Que sujeita ao assédio da sua fome.

É uma omnipresença que se torna carne,

Como um destino, avatar exacto, matemático.

Vegeta e mineraliza.

A sua liberdade estende-se, ilimitada

Até onde vai o meu corpo.

Cresce, fetal, no seu incunábulo,

Cerra os pequenos punhos

Até que tenha força bastante

Para ser dor, gnose, nome – cancro.

Nuno Rocha Morais

Certidão de nascimento

A folha de papel que tenho à frente,

Lavrada pela mão mecânica

E indiferente de escrivão, sou eu.

Nela sem emoção alguma, soa

A meia-noite e quinze

De um dia trinta e um de Dezembro.

Mas já estão alguns nomes

E entretanto esses nomes cresceram

Como trigo e encheram-se de amor

Ao crescerem comigo, são mel, cera, tecto.

Como um portulano, esta folha

Exibe as conjunções de vidas

Banindo o arbitrário do humano.

Não podia ser senão assim.

Mas a letra de máquina ignora tudo.

No entanto, esta folha de máquina sou eu –

Com duas gralhas, mas sem erros de ortografia,

E isto deixa-me tranquilo.

Nuno Rocha Morais 

Mãe

A mãe dizia-lhe: o que não vires,

Escreve; o que não puderes,

Escreve. O que não escreveres

Será o que realmente viste e pudeste.

Agora sobre o pórfiro do céu,

Recomeça com aquilo que começou,

O barro mais elementar

E o leite mais necessário

Até ao fim – as palavras da mãe,

Agora que todo o outro amor é nada

E se recusa a abrir,

Tantas cidades e partida nenhuma,

Num abandono ainda quente.

Em pensamento, a mãe vem lamber-lhe as feridas,

Depois, talvez fique de novo o voo aflito

Perante demasiado espaço

E por toda a parte se ouça, ardente,

O arco sussurrante de uma voz –

Vem morrer –

Mas, se cair, há-de recomeçar,

Repetindo, repetindo sempre,

A única palavra que o salva: mãe

Desde o princípio, contra o fim.

Nuno Rocha Morais