Pronto, deixem-me, amanhã, vou sair de casa,

Tenho vinte e cinco anos e fiz ontem

Anos de morto, amanhã vou ter fome,

Amanhã, não vou ter nada senão versos

E neles estarei irremediavelmente só

Com os objectos que ninguém cantou,

Com os baldes, os cinzeiros,

Amanhã, vou lembrar-me do pai, da mãe, do irmão,

Dos avós, dos tios, das primas e primos,

Amanhã, terá sido tão fácil tê-los perdido,

Terá sido tão fácil ter arcado com o ódio granítico dos amigos,

Amanhã, já ninguém me ama, a barba esconde-me o nome,

Amanhã, a minha alma desabou e isto não quer dizer nada,

Para quê falar desse amanhã de madeira podre?

Amanhã, vou aprender a lamber feridas,

A perder o pudor quanto ao sangue,

Amanhã, a vida vai matar demasiado lentamente,

Mas isso não importa rigorosamente nada,

As vidas vão continuar, apressadas e prosaicas,

Sob um céu indiferente, sob esparsas e poéticas aves.

Nuno Rocha Morais

                                   

O crepúsculo ajoelha sobre o mar,

Num brocado de luz e água e sal.

Há só uma gota de dia para cada gota de mar

E sob o marulho há um silêncio oculto, subtil

Que concede esse som do mar

Que vai e volta, que volta e vai,

Um som aveludado que em nada

Perturba o reino do silêncio

(será que alguém espera palmas)

Que cresce e cresce e cresce.

Porque agora é noite,

A noite que como Penélope

Irá desfiar os caminhos,

Apagar os rastos que neles sobrevivem.

E um esquecimento esbaterá

As formas que contornam a matéria.

Um fim ofegante está mais e mais próximo

E depois o fim pacificar-se-á no silêncio.

O silêncio de um fim é o princípio.


                     Nuno Rocha Morais