Tu não dançarás: os teus olhos  não

Dançam, os teus lábios não dançam,

Como não dançam as tuas mãos,

E, assim, toda te juntas em não dançar,

Um feixe de forças, danças,

Submetido a um bloco que és tu,

Perfeitamente esculpida

Num movimento que só à distância

Se deixa detectar, um andamento

Que não conduz, nem se deixa conduzir –

Tu. Assim é a tua vida, ciosa,

Uma dança apenas subentendida.

 Nuno Rocha Morais

Perguntarás, por certo, quem sou,

Quem fui e eu não saberei responder

Porque me terás esquecido.

Serei identidade dissipada,

O anel incompleto na viagem

Em torno de si mesmo,

Dirás um verso meu,

Dirás que pertence a um poeta morto

Muito antigo,

E eu buscarei nas páginas vivas

De poetas há muito mortos

Esse verso que nunca acharei.

Falar-me-ás da minha morte
Já acontecida.

                                Nuno Rocha Morais

A toupeira

Existe apenas para ser uma intrusa,

Escavando galerias na consciência

Até ser percebida por ela: talpídeo.

É um pequeno corpo persistente,

E talvez fosse adorável como animal de estimação,

Se aceitasse a estimação.

Em vez disso, vive nos jardins alheios,

Obstinada na sua independência cega.

É talvez por isso odiosa,

E não tanto por deixar nos jardins

Os inestéticos montículos ou arruinar hortas;

Talvez porque se torna o espelho

Das paixões de bastidores,

Das más intenções que não se denunciam

Sequer por montículos,

Dos pequenos ódios inconfessáveis

E talvez por isso a persigam

Com tanta sofisticação –

Dos químicos aos dispositivos sonoros

E até à subtileza dos explosivos.

Não é justo para a toupeira

Tornar-se uma espécie de consciência.

Nuno Rocha Morais

Homenagem a RUY BELO(seria presságio esta homenagem)

Será o poeta mais verdadeiro

Aquele homem que cedo morre,

Deixando assim a sua palavra infatigável

Perpetuar o poeta?

Será que a morte do homem

Cauteriza a morte na palavra?

Não sei Ruy, não sei,

Mas não saber é o verdadeiro oficio do poeta,

Incendiar a dúvida na palavra:

E onde ela hesita, se torna leve e bruma

Surge o poema.

Tudo isto soubeste, Ruy,

O sacrifício da tua imagem –

Atravessaste com ela os dias,

Afagaste-a nas noites, nos versos

Porque toda a imagem de um homem

É sempre injusta e só o poeta o sabe.

Morreste no verão, a estação, a tua estação,

A estação por onde sempre reconheceste a alegria,

O mar mais amplo ao longo do dia,

Possivelmente, menos salgado, esquecido

Das lágrimas do tempo.

Morreste no verão, onde as noites são menos densas,

Menor é o esforço de morrer,

A morte, um pequeno sopro
E, depois, calma.

Nuno Rocha Morais

Toda a ferocidade, lembrem-se,
É uma exigência de ternura.

Resigna-te a sofrer -
Sofre, pois, a resignar-te.


Nuno Rocha Morais