Não falarás com a minha morte,

Nada terás para lhe sussurrar –

Pois como poderei estar morto

Se em ti murmura a minha falta,

Se uma saudade tua me chama,

Se em ti há um lugar
À minha procura?

Nuno Rocha Morais

Como a chama ainda imersa

No coração de uma vela,

Aposento escuro (...),

A víbora de uma obrigação,
Uma lei ao rubro.

Nuno Rocha Morais (Fragmentos)

THE ENGLISH PATIENT (Quase sextina)

Algures por ali seria a gruta

Que, irónica, escondia os nadadores,

As figuras absurdas no deserto.

Quem pintara a miragem destes corpos

Soubera como de água é a febre

E por isso seria azul a pele.

Mas que génio pintou sobre tal pele

Alterosa, nas pedras de uma gruta,

Talvez demonizado pela febre,

Estes seres, pristinos nadadores?

Qual foi o mar sabido destes corpos?

Que ondas mascararam o deserto?

Pouco importa o que já foi o deserto:

Agora é um refúgio, como a pele,

Para o sereno encontro de dois corpos —

Ainda que a mulher morra na gruta —,

Vogando, da penumbra nadadores,

Sem outra luz que a sua própria febre.

É assim que então se azula a febre —

Marinha freme a graça do deserto —

E revivem azuis os nadadores,

Já não de quaisquer águas, mas de pele.

Só não conhece vozes esta gruta,

Tardaram e abjuraram os dois corpos.

Como veneno, o amor fala dos corpos

Que um casulo vão tecendo de febre,

É amor o respirar frio da gruta.

Não importa que a vida no deserto

Se despenhe ou se extinga sob a pele

E a escuridão apague os nadadores.

O sol calcina a pele do deserto,

Mas subsiste na gruta o sal dos corpos,

Nadadores mercê de tanta febre.

Nuno Rocha Morais (Galeria)

Não deportaram as paredes
Só porque não puderam.
Fizeram mal – as portas falam,
As paredes escutam,
Ouvem todos os crimes,
E já nenhum poder está a salvo.
Os telhados têm terrores nocturnos,
As sombras continuam
A ser arrebanhadas,
No esquecimento não cabe
Nem mais uma gota,
Todos os livros queimados
Enegrecem as paredes
Mas o musgo resiste,
Esconde cartas e instantâneos
Algures entre pedras
Mantém um diário.

 Nuno Rocha Morais

                                           “Porém meu ódio é o melhor de mim”

                                                                  Carlos Drummond de Andrade

Não odiei ninguém, nem mesmo

Quando me enterraram vivo.

Não tem importância,

De nada me servia, embora me pertencesse

A minha vida.

Não perguntei nada,

Lá teriam as suas razões

Para me enterrarem vivo

Aqui, onde tocam telefones

Dia e noite, dia e noite,

Por onde passa gente

Sem nunca se deter,

Gente que nem sequer tem tempo

De ter rosto e expressão.

Tão-pouco protestei –

Para não incomodar –

Quando me enterraram vivo.

Esperei, paciente, e a paciência

Roeu-me os ossos.

Não tem importância.

Educadamente até me pediram desculpa

Por me enterrarem vivo.

Não os odiei, não me odiavam.

Se alguma vez odiássemos,
           Talvez fossemos pessoas melhores.

Nuno Rocha Morais

 

Castigo? Castigo

É já o tempo

Que nos abandona

E torna impenetrável,

Inacessível o esquecimento.

Nuno Rocha Morais

Às dez da noite, procurei uma igreja aberta,

Não em busca do reino dos céus,

Mas para estar mais perto da terra.

Então, aí, à luz de círios,

Os contornos do silêncio tremulam

E a paixão é quase palpável

E goteja cristais destilados

No cálice do coração,

Por entre o movimento roçagante

Das figuras nos vitrais,

Que parecem abeirar-se,

Movidas por curiosidade.

As preces sussurram como trigais

E a dor é a figura maternal

Junto da cruz.

Mas, às dez da noite, não encontrei

Nenhuma igreja aberta,

Deus fechou-me todas as suas portas

E cerrou-me as suas mãos.

A sua ausência esplendia em pleno centro,

Rodeada pela escuridão atenta em anfiteatro.

Inexistindo mais alto,

Ateava-se a sua presença mais viva e mais forte.

Nuno Rocha Morais