Lá fora, o enredo violento

Da chuva e do vento,

Como sílabas furiosas

De uma história de amor.

Cá dentro, tilinta a substância

De copos e risos e uma alegria

Quase compulsiva,

Esta vontade de inventar estrelas,

Perguntam-me por ti,

Incessantemente, em revoadas,

Perguntam-me por ti, perguntam,

Perguntam e eu não sei

E apercebo-me do súbito silêncio

Dentro de mim

Numa noite de Natal.

              Nuno Rocha Morais

Epitáfio

Não me procures

Já não tenho encalço,

Já não deixo rasto.

Encontras-me agora

Em toda a parte.

Nuno Rocha Morais

Natal

Descendo da cruz, Cristo

Entregou-se a uma criança.

               Nuno Rocha Morais

Para todas as Mães, especialmente à do Céu, cuja protecção do Nuno está agora a seu cargo

Atravessei a sucessão de cavernas

E eram as conchas das suas mãos.

Não sabia que a escuridão

Denunciava o seu desvelo.

Ignorei o carpir das pedras,

Saí indemne para a luz

Ignorando que a sua alegria

Me recebia, radiosa;

Apenas sentia, obscuramente,

Que todos os perigos eram meus aliados,

Que todos os alarmes me eram fiéis;

Elas intercediam, secretas e fui hóspede

Das malas-artes da fadiga extrema

E o vinagre bastou para me matar a sede.

Eu sabia, de ciência cega,

Que a força das mães me erguia

Para o alto, para o humano,

Sem incomodar os anjos.

Nuno Rocha Morais 

Publicado no jornal "Notícias de Penafiel" (27/5/1994)

              Quem ler estes versos,

Gritos cerceados

Em negro silêncio;

Quem ler estes versos,

Voz em cativeiro,

Imolada em poema

Saiba o que há a fazer:

Quebrar os reflexos,

Conceber o espaço

De todos os versos

Em linhas de voo.

O poema só se evade

Se o leitor for liberdade.

Nuno Rocha Morais

Afinal, morre-se, mãe

E o teu ventre já não pode prometer nada.

Noite após noite, os olhos,

Os meus e os teus,

Apagam-se um pouco mais.

Afinal, morre-se sem um crime,

Pode-se morrer puramente,

Morre-se sempre, mãe.

Só o teu ventre não acredita nisso.

Eu queria morrer ao teu lado,

Porque, afinal, morre-se, mãe.

Morrer, ao teu lado, não teria significado algum;

Como morre alguém perante o lugar de nascer,

Perante a idade de que se emergiu?

Mas, afinal, morre-se

E morrer é estar de novo ao teu lado,

Mais – envolvido no teu ventre

Que afasta o tempo e a morte

De quem se prepara para nascer.

Nuno Rocha Morais

A mãe é também esse lugar de neve

E só aí a fadiga nos sobe às feições

E a exaustão se espalha pelo corpo

Que ainda, como sempre, não conhece.

Não é preciso que a mãe diga coisa alguma:

A mãe está, está no estar do fogo

Que irrompe exactamente no centro do frio,

Ainda que a mãe seja esse lugar de neve,

Onde podemos estar cansados.

A mãe é a encruzilhada de onde não partem caminhos,

Mas apenas onde todos chegam.

A mãe é a única chave de casa.

                                                   Nuno Rocha Morais

(Ao Dr. Alfredo de Sousa)

A mão que convoca e reúne:
A grafia real, o poema escrito;
E, no entanto, é como se na página,
Sobre o poema já completo,
Se sentisse ainda a busca sedenta

                                                                                            Nuno Rocha Morais

"O Poder" (Publicado na revista "Incubo")

O poder

Estás comigo

E o meu passado está em paz,

Diluído.

Sinto-te, estás aqui,

Estás na minha margem do silêncio,

É minha toda a tua presença.

Um poder –

Poderosamente.

Disseste-me, então,

Que levarias tudo,

As areias do corpo,

A doçura espessa de alguns gestos,

Tudo: os oásis da música,

Os rastos do sussurro,

Os verbos termos em que adormecíamos.

Deixas, porém, as noites violentas,

O deserto da casa,

A tua presença.

Que passa no silêncio das coisas.

Nuno Rocha Morais 

(Inédito)

A minha dor nada importa,

Tornada já rotina,

Mas que sobre mim caia

Toda a guerra, todo o tormento,

Que de mim nunca transbordem,

Que em ti toda a terra

Ecoe em paz.

E à minha dor

O teu não a sentir

Trar-me-á alegria bastante.

Nuno Rocha Morais

Transição

Restará apenas escrever

A epopeia das galinhas brancas,

De como regressaram,

Vagamente ridículas,

Ao seu ovo no poente.

Talvez se julgassem eleitas.

Com um estrondo de pórtico,

Já cai de bronze, ao som do gongo,

O ponto final, presente de grego.

Restará apenas esburgar

Quanto foram de mofineza

Ou salvação

E se houve algo mais

Do que um estúpido estourar

De gente estúpida:

A fartar, vilanagem.

Por certo contarão as suas traições,

Entre o remorso e a vanglória

Enquanto miram, suspirosas,

O império empalhado a um canto da sala.

Nuno Rocha Morais

Verás os desvelos do silêncio

Sobre a dor que choras:

Quando partires para o longe exótico

Dos países de adormecer,

O silêncio há-de esquecer por ti tudo,

Todo o horror, toda a dor.

Nuno Rocha Morais

Pela poesia hei-de,

Não calar-me,

Mas dizer tudo por alheios lábios.

Direi tudo

E tudo me será perdoado,

Porque, embora seja culpado

Não sou o gesto de o ser.

                  Nuno Rocha Morais

Pressa

Com que pressa comecei então

A sair de toda a parte,

A extinguir, um por um,

Todos os meus amigos.

Agora, não tenho ninguém

Senão os meus mortos,

Que me trazem a sua lenta solidão.

Toda a memória se satura

Com imagens tuas –

O modo veloz como viravas costas –

E sucumbe ainda à tua pressa abrasiva

Que calcinou todos os nossos segredos.

Mas já não há pressa:

Qualquer tempo, todo o tempo,

É inútil recuperar

A vida que perdemos.

                                                Nuno Rocha Morais

Publicado nos Cadernos de Serrúbia - dezembro 1997

Nascituro: Uma genealogia

                                    “Meu pai, o açor.

                                      O avô, lobo.”

                                            J. Bobrowski

Do avô herdarei a sombra do lobo.

Do pai o altíssimo silêncio de águia.

Confio-me ao vosso sangue, nosso,

A próxima maré.

Nuno Rocha Morais

Poema publicado nos "Cadernos de Serrúbia" - Fundação Eugénio de Andrade

Uma criança continua a seguir-te,

Ainda não te perdeste dela.

Às vezes, pensas que se afogou na idade, 

Mas ela volta, primavera maldita, 

É uma ferida recidiva aberta,

Uma fertilidade dolorosa

No seio da terra putrescente,

Fatigada, quase extinta.

Ela volta, insónia ou incêndio,

Atira-te de longe o teu nome

Na alcunha mais malévola,

Onde a tua imagem é insuportável,

Atira-te o teu nome

Como uma pedrada.

E dói. E ela atira outra e mais outra:

Saem-te pelos olhos estilhaçados.

Não lhes chames lágrimas – não são:

São pedras, de uma outra dor.

Sabes que envelheceste porque ela volta mais vezes.

A criança nunca fala. Só atira pedras.

Outros lhe chamem o que quiserem –
Para ti, são pedras.

Nuno Rocha Morais

E em cada poema, As mesmas palavras

E em cada poema,

As mesmas palavras

Eis que cada poema sai

De outro e diferente vazio

Outros felinos e ígneos olhos

Abre na sombra,

Outra sempre também a luz

Em que cada poema se entroniza.

E em cada poema, as mesmas palavras

Nascem sempre de outros sentidos,

Chegam sempre por outras áleas

Por inimagináveis rectaguardas,

Por ignoradas entradas.

Eis que cada poema brota sempre

De um novo e outro vazio,

Como se do centro de pensar

De um sempre outro poeta.

Nuno Rocha Morais

A DG Translation Celebration: Luxembourg, 25 Sept. 2012 Brussels, 26 Sept. 2012 (Continuação) Um poema do Nuno foi publicado e traduzido nas 24 línguas da DG - Ilustrações de Rasa Sakalaité

Homenagem dos colegas do Departamento de Línguas da Comissão Europeia - A DG Tranlation celebration "The Music of Languages

Tenho a pedra da treva pelo meu lado.

Do poeta sou somente o gesto abstracto

A que a palavra só concede o tacto

Do plano dizer, não mais. Sou poeta vendado.

E apenas cantarei o que é exacto,

A superfície fácil do olhado

Que sai do canto vão, vitrificado,

Deixando ao poema só mera forma do facto.

Nuno Rocha Morais

Senhor, é já algo que transborda,

Eflúvio de sal ou dor

Que rouba aos gestos a cor

E apaga a corda do riso.

Senhor, eu sou tormenta,

Mas também sou barco.

Neste que luta, naquela que rebenta,

Em qual, Senhor, posso ser fraco?


Nuno Rocha Morais

                                     Ilustração de Rasa Sakalaite

A morte nada dura

É tempo de despir o luto

Antes que comece a confundir-se com a pele

Oh! A morte nada dura

De novo há pássaros que submergem

O lento remar dos adágios

O grave requiem dos prantos

A morte nada dura

Os mortos voltam nos vivos
Aos vivos

Nuno Rocha Morais

Tradição

Com dedos antiquíssimos,

Deixaram-se raízes

No barro, na madeira –

Vigília da voz nas formas

E na matéria.

Provérbios de água,

Quadras de terra,

A geografia do ser

Português.

       Nuno Rocha Morais

                   

Eu sou daqui

E não sei senão ser daqui,

Como os rios que em oceanos se fundem

E nunca esquecem o seu rosto inicial:

Leve, quase alado suspiro de água

Entre inominadas rochas.

Os rios retomam sempre

Essa sua infância.

Eu sou daqui

E não sei senão ser daqui,

Mas tu não entendes

O peso que é, às vezes, ser daqui:

Tu és filha de cosmopolita néon,

És eco de outros rios.

Portanto, não podes entender

O peso que é, tantas vezes,

O ser português.

Nuno Rocha Morais