Hoje, é dia de Natal e, não sei,

Talvez estivesse só,

Se não fosse uma gaivota

Que repete círculos

Num céu estranhamente baixo,

Ela, como eu, longe do mar.

Ando por estas ruas distraídas

Que hoje me levariam a qualquer vida,

Ruas leves, à deriva, sem deus,

Um deus dissoluto, disperso em rituais,

Intocável a qualquer prece.

Há uma solidão que se espraia em mim,

Como um baldio, um descampado,

A infância faz força, pressurosa,

Contra o pensamento.
Não a deixo vir.

Nuno Rocha Morais

“Meditações”

Aí está, Marco Aurélio, um homem indefeso

Perante as necessidades do Império,

Um homem que apenas queria uma vida

Entre quatro paredes, algumas ruas, uns poucos rostos,

Não esta imensidão viva,

Onde o latim é bombeado como sangue

E como sangue repelido.

Aqui está um homem perfeitamente comum,

Entre as coortes, atrás de um estandarte,

A glória há-de ser só umas jeiras de terra,

Não mais, Marco Aurélio, não mais

E vê como esse homem fraqueja,

Amaldiçoa, chora, como lhe pesa

O pilo, o elmo, o escudo, a marcha,

Como tem fome e tem sede,

Como o seu corpo teme igualmente

O calor e o frio. Não é um estóico,

Não é uma pedra de um império senil,

É um homem, quer vinho e mulheres,

Precisa periodicamente de não ser razoável,

De assassinar a equanimidade

E por isso será cobarde ou terá coragem.

Perdoa-lhe, Marco Aurélio:

És o imperador, ele segue-te,

Sem filosofia e, às vezes, sem deuses,
É só um homem.

Nuno Rocha Morais

A casa

As camas, a mesa, as cadeiras,

Almofadas, lençóis, cortinas, tapetes –

Assim começamos a insinuação

Na casa onde o vazio é uma bruma.

Vamos aprendendo como a luz inverte a sua rota,

De uma janela à outra

Para ser manhã ou crepúsculo.

Começamos a respeitar o ritmo da casa,

A aceitar os diferentes tempos e silêncios

Dos quartos, da cozinha, da sala.

Depois chegam as coisas vivas,

Como os livros, as plantas, os quadros,

Os discos, as fotografias,

O jogo de xadrez para a mesinha:

Vão-se divisando os tons de uma memória

Que a casa aceita como sua

E nós entregar-lhe-emos o sono e a confiança.

Só faltam as nossas vozes e passos

Para definir o espaço da casa que se deslaça.

Assim a casa começa a respirar connosco,
Nossa, nítida.

Nuno Rocha Morais

            Os nossos mortos sabem tudo sobre nós:

Conhecem as nossas palavras, as nossas almas

Por dentro, porque aí vivem,

Conhecem as bolsas de reserva,

As traições e as falsidades,

Conhecem até o que sobre eles

Nunca sentimos ou só começamos a sentir,

E por remorso, demasiado tarde.

Sabem tudo sobre nós, os nossos mortos,

E resta esperar que nos perdoem

O pouco que somos, e tantas vezes falso.

Nuno Rocha Morais

Qualquer coisa basta para nos destruir,

Coisas mínimas, como uma pergunta,

Uma carta que se espera e não veio,

O ângulo em que uma palavra cai sobre nós,

Coisas que tangem os nossos limites

E forçam e rebentam a sua resistência tersa.

Tudo, por muito pequeno ou pouco que seja,

É o bastante para nos destruir.

Não podemos esperar que os nossos limites

Constituam as regras do jogo.

É assim que vivemos,
Continuamente transgredidos.

Nuno Rocha Morais

“Da cinza à pedra” Notas literárias de Nuno Rocha Morais

Lembrar só que não há lugares comuns. Que são lugares comuns o amor e a morte e o mar e o verão e as amoras e os bosques e um pardal – são palavras. Mas a nossa experiência delas obriga-nos a mudar as palavras, os seu sentido, sobretudo em palavras como amor e morte. Quando encontramos os conceitos, fora das palavras, a acção pura, então, as palavras enchem-se com uma emoção, um rosto, um instante, uma memória, e só então sabemos o que realmente significam amor e morte ou mar ou verão ou amoras ou bosques ou pardal. E então é preciso pensar tudo de novo, dizer tudo de novo, passar, como escreveu Roberto Juarroz, a lista das coisas, e sentir então o sentido. As palavras encontram-se fora das palavras, fazem-se de fora para dentro e vêm de dentro para fora, quando sabemos o que significam. Uma palavra é uma experiência – não é uma sequência de sons inocente à qual foi convencionalmente atribuída uma significação estável. Uma palavra é tudo menos estável – muda connosco. O sentido que damos às palavras é a melhor forma de vermos como mudámos. Experienciar uma palavra implica repensar todo o vocabulário, descobrir como estão tão vazias tantas outras palavras. É isto que constantemente nos lembra a poesia. Se quisermos ser animados pela mesquinhez utilitarista é para isso que “serve” a poesia.

Os espelhos dissecam-me.

Perco-me, perco-me

Como um relâmpago

Entre as palavras azuis da noite,

Perco-me no teu olhar chuvoso,

No teu corpo de nuvem voluptuosa,

Perco-me quando durmo,

Nos sonhos que me acordam,
Perco-me no sul dos pássaros

E na teia dos caminhos.

Perco-me na música

Que me dissolve,

Perco-me na terra

Que roda nas estações,

Perco-me e nem o meu nome
Será bastante para me encontrar.

Nuno Rocha Morais

Sempre que me vias,

Eram os teus lábios

Em festa de riso,

Os teus olhos infestados

Por uma alegria verde;

    Era eu a sentir-me grande,

    A sentir a unanimidade

De ser inteiramente eu,

Eram as minhas feições calcinadas,

Que adquiriam alígera coloração

De ser eu reconstruído.

Sempre que me vias,

Era eu surpreso pela correspondência

Entre a tua alegria
E a minha imagem.

Nuno Rocha Morais

Sobre o mar, a noite começa a ser

Uma espécie de possibilidade.

A tua mão escreve com as ondas

Nervosos postais,

O teu cabelo esvoaça ao encontro da brisa.

Juntos aqui, junto ao mar,

Quem é cada um de nós,

A que outro se mistura,

Com o ocaso, a brisa, o rumor?

Continuas a escrever.

Em mim pousa a profunda calma do mar,

Há feridas antigas que voltam para dentro,

E desaparecem, não deixando sequer cicatriz.

Ouvi-te realmente dizer
Que esta é a paisagem de seres feliz?

Nuno Rocha Morais

Quanto ouças de mim seja fuligem.

Nada mais é preciso: amei-te, desprezo-te.
Tudo é inútil o bastante.

Nuno Rocha Morais

Não, Cristo, não mais sofras por mim,

Não morras mais por mim.

Liberta-te do mármore, da madeira,

Dos silêncios dos templos

Esquecendo que és fruto divino, Cristo, salva-me.

Não mais te deixes crucificar,

Deixa que os homens mesmo se crucifiquem:

Só assim eles aprenderão.

Deixa, Cristo, que nós saibamos mais do que metáfora

Os pregos devorando a carne,

Deixa que ouçamos a alma gritar contra nós

“Porque me abandonaste?”

Deixa que exactamente aprendamos, Cristo

O Gólgota que dentro de nós dorme,

Deixa que as lágrimas devorem os olhos –

A guerra no Monte das Oliveiras,

Deixa, Cristo, que nos reneguem,

Que nos dêem a beber o fel,

Deixa que saibamos o peso da cruz,

O peso das lágrimas de Madalena,

Deixa, Cristo, que aprendamos tudo por nós.
Só assim teremos merecido a alegria da morte.

Nuno Rocha Morais

Em torno do tabuleiro

Quatro jogadores.

O jogo não flutua, alteroso,

É conduzido serenamente

Pela agulha da sorte,

Que percorre as peças

Dos quatro jogadores.

Depois de um gambito,

A Primavera joga a sua dama,

Colocada exactamente no centro:

Xeque-mate

Mas os jogadores sabem

Que todo o xeque-mate
É temporário.

Nuno Rocha Morais

Eis o fraseado da tempestade,

Prelúdio e fuga, balbucio,

Um mundo ao sabor

De segundas intenções,

Aliciado, em que tudo encobre

E se predispõe ao seu contrário.

Nuno Rocha Morais

Um pressentimento de morte

No meio da multidão passou por ti,

Olhou-te e sorriu apenas com um dos cantos da boca

E só a reconheceste quando ela te reconheceu.

Sabes agora que ela sabe onde te encontrar

E que está muito mais perto.

Mas, se nunca a temeste, conhecendo-lhe o rosto,

É verdade que a temes ainda menos.
É apenas mais um rosto, e será o último.

Nuno Rocha Morais

OUTRA FALA

“O amor? Não me fale de luxos,

Por favor. Não tenho tempo

Para pássaros e estrelas.

Não tenho quem me ajude sequer

A abrir um saco plástico,

Quanto mais para me encher o coração.

Se escorregar na banheira,

É possível que ela se torne a minha sepultura

E que só um arqueólogo me encontre,

Ou algum vizinho mais extremoso

Incomodado com o fedor.

E quem me suportaria?

Ou como admitiria eu em mim

Alguém mais presente do que eu?

Não, já dobrei o cabo dessas ilusões.

Não me quero partilhar com mais ninguém –

Até porque não há nada para partilhar.

Acredite em mim: eu sei.

Tenho a idade da noite.”

Nuno Rocha Morais 

Nos sonetos de domingo,

Lembram-se da alma,

Ensaiam lindas mágoas,

Cantam amores menores,

Guardando sempre o melhor verso

Para outra altura.

Entre vírgulas resplandecentes,

A alma encena uma dor elástica

Em versos sem nenhuma quilometragem,

Versos de seda com sóis de cetim,

Amores de veludo e champanhes de  amém:

Nos sonetos de domingo,

É dia de ir à alma
E ver o que se pode inventar.

Nuno Rocha Morais

Quem queria ser vitima

Olhava para o céu.

Olhar para o céu
Era uma forma de desistir.

Nuno Rocha Morais

(Pistas de leitura)

Ler em vez de viver, não:

Mas ler para sentir o ritmo

De que vai acontecer:

Ainda que não como.

Ver que portas são os livros

Quando se abrem e que mãos.

Ler para saber que se vive,

E ler durante, depois de tudo:
O vivido é a melhor leitura.

Nuno Rocha Morais

 -       Diz-me como é que sofres.

-       Em unidades de peso, distância e volume?

-       Diz-me como é que sofres.

-       A massa atómica do sofrimento?

-       Diz-me como é que sofres.

-       Deixando bosques e rios e vales?

-       Diz-me como é que sofres.

-       Basta haver amor para sermos infelizes?

-       Diz-me como é que sofres.

-       E se fôssemos reais?

-       Diz-me como é que sofres.

-       Em campo aberto ou por emboscada?

-       Diz-me como é que sofres.

-       Sem sacrifício e com orgulho?

-       Diz-me como é que sofres.

-       Sem sofrimento?

Nuno Rocha Morais

Sou dos poetas que escrevem em casa,

No ventre de um silêncio familiar,

No centro de um acalento urbano,

Ruído, trabalho, pássaros,

A sofreguidão do tempo,

A cacofonia de uma rotina,

O poema perturbado

Pela imagem da gata que se espreguiça,

Pela amada, musa, mulher

Que espreita pela porta

A ver se estou ocupado.
Este é um acalento para acordar.

     Nuno Rocha Morais                                                                                  (Pintura de Rasa Sakalaite)

Ao futuro dos meus filhos

Não posso legar-lhes o voo,
Apenas mais espaço para ele.

Nuno Rocha Morais

 

(Não consegui abrir uma garrafa,

Não consegui adormecer um bebé,

Não consegui dizer uma palavra

Quando, nesse momento,

Qualquer palavra estaria certa,
E, assim, o universo é fóssil e inútil.)

Nuno Rocha Morais