Se, ao entrarmos numa casa,

Temos a impressão de voltar ao passado

E cometemos o abusivo atalho

De pensar no passado como uma casa

Que poderá eventualmente ser nossa,

Então, estaremos condenados a viver

Em meras cicatrizes de casas,

Linhas enegrecidas onde só a custo

Se adivinham paredes e tecto nenhum,

Só talvez uma porta fora dos gonzos,

O fóssil de uma entrada sem saída

Que bate sob o assalto violento

De uma decepção curiosa,

A única presença que talvez não seja intrusão.

Nuno Rocha Morais

Que a tua memória seja longa,

Embora, por vezes, a fites incrédulo,

E não te reconheças em nenhum

Dos outros que foste e em ti apagaste.

Memória longa para saberes

Onde se encontram perdidas as coisas,

As pessoas, os lugares,

E então talvez as causas aceitem revelar-se,

Personagens na sombra que abandonam o disfarce

Porque nada mais pode a memória

Senão murmurar-te que viver

É desencontrar.

Que seja longa e labiríntica:

O fogo sem chamas reminiscente

O que te espera é isso,

Uma longa conversa com a memória.

        Nuno Rocha Morais

Às vezes, marco encontro com ele –

Para jantar, para ir ao cinema,

Mas, depois, é o silêncio estéril

De quem não tem nada para dizer.

Prefiro não me fazer confidências,

Não me fazer perguntas

Porque não sei as respostas –

Ou então conheço-as bem de mais.

Evito dizer “eu” porque há sempre alguém

Em mim que se insurge, excluído.

E é longa a inimizade que nos une.

Chego a casa e lá estará,

À minha espera, com uma recriminação:

Censura-me porque está só,
Censura-me porque ama.

                                           Nuno Rocha Morais

Gens litterarum

São amigos dos poetas,

Os poetas são o seu ganha-pão.

Amassam, cortam, dissecam versos,

São abelhas obreiras azafamadas.

Calceteiros e sinaleiros:

Encontram nos versos o sentido único,

As proibições de voltar à esquerda ou à direita.

Podam a volatilidade do verso,

Impedem que a palavra se perca

Em busca da palavra mais justa.

Cimentam o verso,

Plantam neles lindos canteiros

E sentam-se, bucólicos, embevecidos,
À espera do musgo.

 Nuno Rocha Morais