Têm chovido muitas palavras.

Por favor, não é uma metáfora.

Têm realmente chovido muitas palavras,

O chão está juncado delas,

Pendem das árvores, jazem nos parapeitos...

A fidelidade, a constância, poderiam tornar-nos perfeitos.

Há palavras que me levam contigo,

A que não voltarei, em que não voltarei.

Não as deveria talvez ter dito,

Muitas, estou certo, não as disse

Mas agora são tuas tantas dessas palavras

Que vão chovendo agora e agora

E não tenho palavras onde me abrigar.

Nuno Rocha Morais

Deixo a verdade mentir mais

E mais, até a mentira ser verdade:

Fundem-se assim opostos em iguais,

Misturados em uma mesma grade.

Vejo então qual verdade a falsa ponte

Que num nós funde os nossos sós pronomes

E de ti faz tangível horizonte,

País onde me acoites e me tomes.

Pela falsa verdade é que eu te falo,

Ébrio de quanto quero acreditar.

Depois, é o teu espanto como um galo,

Um sino ou um alarme a despertar

A mentira do seio da verdade,

Alma que, pela morte, do corpo se evade.

Nuno Rocha Morais

As mães, todas as mães

Trazem um fragmento do tradicional Maio

Sempre nas mãos (ai, as mães e o seu prudente desvelo)

Com que remendam os olhos após muito choro.

As mães, também a minha mãe,

Que nos dão banho até aos ossos

E nos criam braços para o dia seguinte

E nos levam através do tempo pela mão.

A mãe, a minha mãe, a mãe

Eternamente minha, a mãe eterna...

Ai, a mãe é sobretudo o gesto do afago

Ardendo na transparência dos seus dedos.

Ai, se ao longo das palavras mais extensas

Se pudesse dizer quem é a mãe,

O amor pela mãe... Mas não,

A mãe imensa cabe apenas

Em Mãe.

Nuno Rocha Morais

A memória não é menor,

Nem menos desesperada,

Mas ganhou lentura,

Diminuendo de lição aprendida,

Segura, depurando-se de pormenores.
           O caulino é agora basalto.

Nuno Rocha Morais