Saber que estarei, mesmo pouco,
Um pouco na tua voz, resíduo

Que me basta ser do teu riso;

Saber que serei um pouco

Do que guardas por dizer

E que talvez nem me lembres,

Porque não és cada recanto de ti

Todos os dias, saber isto é o bastante

E estou bem aqui,

Onde há do mar

Aquilo que tu não vês.

E saber que estarei nas tuas noites

Quando discorrer um azul cálido.

E quando todas as outras noites se sentirem chamadas,

Quando o teu sono, como mar entre elas,

Também me vier buscar –

Então caminharei

No teu olhar, em quanto

Não sabes que vês.

Nuno Rocha Morais

(Parabéns meu amado filho, volta sempre...)

A caixa de costura

Voltei. A ternura da mãe,

O amor austero do pai

Esparzem sobre mim

E o tempo abandona a idade

Para correr inumeravelmente pelos sóis.

Voltei. Sinto o cheiro

E vejo alguns objectos habitados

Pela lenta e freática trama dos símbolos:

A caixa da costura, os livros,

Os quartos, a mesa, as cortinas.

Voltei. A casa prolifera pela luz,

Recebe-me, eu pertenço.

Voltei como quem emerge

Das águas da absolvição.
Ali está ela, a caixa da costura.

Nuno Rocha Morais

(Inédito)

Biografia

Sou treva

E não sei ser dia,

Sou distância 

E não sei ser estrada,

Sou grafia 

E não sei ter sentido.

Nuno Rocha Morais









                                                                                    Pintura de Aldo Romano

São cinco horas da tarde, já caiu

A pesada noite de Dezembro

E há no frio uma avidez

De matança dos inocentes.

O trânsito esbraceja, corre, brama.

Na margem da avenida, uma mulher

Espera que o sinal mude.

Há-de esperar muito, muito tempo,

Por essa espécie de anunciação verde.

Ao colo traz uma criança que dorme.

Parece muito cansada,

Como quem regressasse do Egipto,

Mas talvez seja só de um dia de trabalho

Teoricamente, é um menino,

Mas também nisso a tradição

Pode estar enganada.

Nuno Rocha Morais

(Poema de Natal do Nuno para os seguidores deste blogue)

Falam-nos dessas guerras muito grandes 
Esquecem as que se calam dentro das portas
Que envolvem menos som menos gente
Mas não mais morte não mais armas não 
Falam dessas guerras para nós distantes
Felizmente mas esquecem as guerras
Que matam o brilho no dia
Esquecem essas guerras que como as grandes 
Perfuram a atónita paz
Enrugam a calma de raiva e choro

Guerras terríveis que dentro de portas 
Se adensam 


Nuno Rocha Morais 
(Poemas Sociais 11/2019)

Christmas Truce (1914)

Era na guerra para acabar com as guerras,

Era na guerra em que as mães

Se afogariam nas lágrimas pela última vez.

Era na guerra

O longe não dormia:

O fogo, o som, o sal, o rogo.

Era na guerra dos homens

Mais pequenos do que a terra,

Eram os homens com alma de verme.

Era na guerra que o canto calou,

Um deus que se sentiu nascer,

E cada morto perdoou ao vivo

A vida.

Nuno Rocha Morais

Que sei eu do passado?
Só o que em mim há de presente.
Não posso olhar para trás,
Parar para ver que estou construído
Sobre tudo o que perdi,
Parar para ver quem morreu,
Quem amei, quem foi,
Parar para traçar na memória
Todos esses nomes, agora irreais,
Vultos, sombras líquidas, sonhadas.
Não parar sequer para dizer hoje,
Não parar sequer para pensar
Que a manhã é apenas mais um sol-posto.

Nuno Rocha Morais (Galeria) 

 

A Alexandre O’Neill

Perdoa-nos, Alexandre, a nós,

Poetazinhos por metáfora,

Rói-unhas, sempre agarrados à vida

A ver se a esticamos um bocadinho mais;

Que fazemos da poesia destilaria,

Não para a dar a todos,

Mas para nos emborracharmos de solidão,

Construirmos o nosso quadradinho iluminado,

Para que os nocturnos nos invejem

E leiam os nossos versinhos e nos agradeçam em bronze —

O da memória só não chega.

Perdoa-nos, Alexandre,

Que não soubemos ser teus herdeiros,

A rir, quando, na verdade, choramos,

A olhar para o espelho e a colar o reflexo em quem somos

E não fazer operações plásticas no pensar e sentir.

Perdoa-nos, Alexandre, a nós,

Poetazecos do beco seco,

Que não sabemos que há dois lados numa linha:

O de cá, que é onde apodrecemos,

A linha que proíbe que passemos

E o lado de lá que nos obriga a passar,

Onde o reino não é de rei nenhum.

Perdoa-nos, Alexandre, a nós

Que não sabemos

Não ousamos chegar ao outro lado,

Chegar ao teu lado,

Real O´Neill,

Onírico O´Neill

Completo O´Neill

Poeta O`Neill

E, ah, português O´Neill

(Ironia até ao fim!)

Nuno Rocha Morais (Galeria) 

Sorrisos para Mona Lisa

I
O sorriso insondável 
Revelação sem evidência,
Se uma mulher feliz,
Se traída, se melancólica,
Se jubilante, se terna –
Nunca com tal intensidade
Um sorriso foi tão pouco:
Um sorriso para que nunca saibam 
Quem fui, quem sou.

II
Sorrio-me talvez para vós, 
Que me mirais
E estais mortos.

III
Atraiçoei a minha linhagem,
Entreguei-me nos braços de um amante vil – 
Este estar aqui –
Por ódio, por ódio;
De ódio é este sorriso
E os olhos semicerrados.

IV
Ou a fadiga
De que nunca sabereis, 
Convencional esposa
E mãe e trapo,
Por sorriso só esta fadiga 
De que nunca sabereis.

V
Nada entreabre de mim
O sorriso que nem é meu, 
Mas uma gentileza do pintor.

VI
E eu saberei 
Tudo de vós, 
Por isso sorrio. 

Nuno Rocha Morais (Galeria)

Mudamos de heróis

Ruy Belo

É ainda litoral a fantasia

E o sonho é costume de estar vivo

De ter os olhos abertos

Sentimos esta chama de nós contra nós

Que bom seria sermos outros

Nas alheias bocas o nosso nome desferido

Na sanguínea rosa de herói

Somos jovens crescemos em nós

E já lançamos de nós as raízes

Do desejo de sermos heróis

De invejarmos os heróis

Desde crianças o sonho dos heróis

Figura colorida

Musculada coragem

Assombro inteligente

Heróis

Nunca pacificados dentro de nós

Nunca conseguimos pentear o ser

Com uma calma e burguesa risca-ao-meio

Depois vai-se tornando frígida a fantasia

Em nós decresce o esplendor da admiração

Pelos heróis de sonho

São outros agora “mudamos de heróis”

É o poderoso magnate

O empresário(a) de sucesso

Invejamos as mãos que conhecem

O lauto sabor da fortuna

São estes os heróis que desejaríamos

Vivessem em nós

“Mudamos de heróis”

Continuando sempre a querer ser

Outros.

Nuno Rocha Morais - Galeria 

Tenho mais isto e mais aquilo

E não sei quê para fazer.

O feito é fio por fiar.

Com ele ao ombro, ando intranquilo,

Alvo de fogo que é o dever

Que nunca pára de picar.

Mas como tenho que fazer!

Ensarilhado em decidir,

Na encruzilhada do dever

Para que gesto hei-de partir?

Querer fazer é coisa pesada

E à luz do feito não há nada.

As horas descem do seu leito,

Ainda não fiado o feito.

Nuno Rocha Morais

POEMA PARA “ELEGIA PARA A MINHA CAMPA” DE S. DA GAMA

Também eu estarei só,
Até já sem mim,

Não no seio da terra,

Pois que de vida é a terra,

Mas no ventre da morte

E será então que outros

Virão depositar lembranças,

Belas, das que não houve,

Lembranças sinuosas;

Virão depositar pétalas esmaecidas

De pálida e apressada ternura,

Apenas porque estarei só

E estarei morto,

Já frio, já mármore, já morte.

Também eu estarei só,

Apenas rodeado pela atenção

De círios ou rosas,

Vigilantes, tentando ver

E gravar em cor ou chama

A minha subida ou descida,

Se as houver.

Mas ver-me-ão apenas só,

Embora com o mundo todo em torno

Matéria jorrante,

A minha alma será corredor,

Escuro espaço de solidão

E eu estarei só.

E será apenas então,

Eu, que cantei toda a vida,

Que, no silêncio,

A minha voz se espalhará

E se tornará alegria nas coisas,

Pureza de união

Para que a minha voz,

Ao invocar o mundo,

Não mais esteja só.

E apenas eu estarei só,

Só.

Nuno Rocha Morais (Galeria)

Ring, ring, ring, ring... Catholic bells W.C.W.

(Poema publicado na Gazeta Literária nº5, da Associação dos Jornalistas e Homens de Letras do Porto, dedicada a Daniel Faria)

O Pintor

Não quer deixar as coisas na tinta

Tal e qual ele as vê,

Tal e qual elas são.

Quer pintá-las como as imagina

Escondidas num essencial silêncio,

Numa virginal impenetrabilidade.

Esbate os contornos das coisas,

Os seus limites, afoga-os

E, de certa forma, ilumina a sua verdade.

A tinta, asas e olhos do pintor.


Nuno Rocha Morais

                                                                                                               

NERVAL

Lá fora, a noite preta e branca.
O avião trepida, por entre a neve 
Como dilacerado entre dimensões. 
Pontos esgarçados pela velocidade 
Transformam-se em linhas.
A loucura pode ser o mesmo
Que a sabedoria; a memória
Pode ser espaço; uma mulher 
Ilumina e perde. Ao cabo de tudo, 
Resistir à poeira escolástica. 

     Nuno Rocha Morais (Galeria)

FERNÃO DE MAGALHÃES

 

Ali, onde já a praia deve mar

E as ondas se repartem em chegada

Ou regresso ao oceano do horizonte;

Ali, onde o vento inda é eco de luta

E as conchas inda esgares de outro sangue;

Ali onde caiu quem nunca cai,

Ali onde jaz o nome da aventura

Ali, o unificador da união,

Guia imolado para que houvesse

Nova luz no caminho já traçado,

Para que entre a bruma clareasse

A terra, p´ra que houvesse um limite

Para que este mundo fosse o nosso,
Para que a humanidade fosse nossa.

Nuno Rocha Morais

Ridículo, claro:

Também o chão é aleatório,

Não um aliado;

Um jogo casual de rios,

Ervas, pedras , cidades, fronteiras.

Mas, enquanto o rugido

De uma turbina me arrasta

Para longe, longe de tudo –

Um pequeno tudo,

Algumas ruas onde assomam rostos

E um sol familiar

E uma partitura de ruídos

Que são a minha vida –

Cresce uma angústia

Que se vai tornando espaço,

Aresta, planalto, continente,

E me empurra contra uma superfície

Lisa, como de metal,

Onde não deixam marca

Unhas ou dentes.

E esta angústia, só esta angústia,

Deve ser a minha pátria.

Nuno Rocha Morais

Que não seja o mito

De mamas e rabo grandes,

Mas o sol regido pelos caprichos

De uma lua saturnina.

Só os barbitúricos a compreenderam,

Só foi feliz nesse limbo,

Ausente da carne queimada

Por focos e holofotes,

Ardendo entre dois nomes,

Sufocando nos sorrisos e beijos contrafeitos

Sob todos os rostos

Que nela quiseram ver –

A loura, a bela dos calendários,

A voz aveludada e estúpida.

Mas de nada lhe serviu ser Marilyn,

Não pode ter sequer os seus sonhos.

Ser Marilyn tornou-se o pesadelo imortal –

Encurralada na mulher

Que só sofreu o amor,

A chama procurando refúgio

E encontrando sempre a extinção

A morte de Marilyn é a história de um crime
E a arma, o que restava de Norma.

Nuno Rocha Morais (Galeria)

O cume da tarde arredonda-se,

Erodido pelo tempo,

E, todavia, os longos comboios

De barrocas e diurnas flores

Cruzam, lentos, as cúpulas,

Espalhando o seu perfume fútil,

Chocando uns com os outros,

Rebentando-se, esvaziando-se –

Secos dedos apontados, corações estáticos.

A Leste, um pulso consome-se,

As veias já são percorridas

Por um sangue arrastado.

Uma palavra apodrece;
Timor - Temor.

Nuno Rocha Morais

DER BLAUE REITER

Esperei-o, dia após dia,

Ao cavaleiro azul, e não sei porquê.

Os olhos percorreram o prado

E a floresta, mais acima,

Esperando que do longo tempo da esperança

Emergisse o cavaleiro azul.

Talvez tivesse já passado,

Talvez já não viesse.

Veio, mas não o vi,

Tão somente ouvi o seu tropel

Por estas palavras

E é nelas que prossegue viagem

E abre um trilho que já não posso seguir,

O cavaleiro azul.

O sol, aqui, entra já na sua oclusão,

Para crescer aí, aí onde estás tu.

E se ouvires o cavaleiro azul,

Sai-lhe ao caminho, fá-lo parar,

Sabe quem é e ao que veio.

Fala-lhe. Dá-lhe de ti

O que tiveres para o salvar

E estará cumprido o poema.

Nuno Rocha Morais (Galeria)

Joseph Brodsky

Só pelos poetas se não chora com palavras

E não gostarias de uma elegia

Onde a tua morte corresse

Entre as margens de uma dor e um desamparo,

Balbuciantes, confusos,

Baba de velhos a quem tudo ultrapassa.

O verso é uma arquitectura insondável

Que esconde um leão —

É só o que, como elegia, te deixo,

A tua lição que talvez não tenha aprendido.

Não gostarias de uma elegia,

Sobretudo dessa em que te lembrassem

Que cada grão de areia desta realidade

É um exílio, uma distância imarcescível.

E esqueço a elegia,

Onde apenas se choram os vivos
E por quem a escreve.

Nuno Rocha Morais (Galeria)

Poema de cortesia

Foi a porca devoradora das próprias crias,

A mãe que expulsa os seus filhos.

As ruas parecem amáveis

Enquanto passeio por elas,

Enquanto a minha própria mãe

Agoniza, sem mo dizer.

E, no entanto, a policia expulsa

Três sem-abrigo que elegeram

A colunata do Banco da Irlanda

Como tecto provisório para a noite;

E num beco imundo, onde a treva

É ainda medieval,

Outra mãe, com o filho ao colo,

Pede esmola. É claro, os tempos não são sociais,

Mas a alegre culpa não é da Irlanda.

[A culpa morrerá secreta viúva
de palavras de futuro.]

Nuno Rocha Morais

J´ai plus de souvenirs que si j´avais mille ans.
                                                   Ch. Baudelaire

Acontece, às vezes, que sou demasiado velho.

Caudaloso, transbordo das margens,

Sinto-me maior que a ciência do tempo

E nada há que eu não tenha feito

E não há espesso cansaço que eu não conheça.

Tudo parece repetir-se

No fluxo de um ciclo conhecido e fechado,

Tudo possui um eco dentro da minha idade.

Já não me espanto somando as ruas

E as gentes com as estações.

O timbre da lágrima ou do riso sobre a página

Despertam o verso mais citado,

O verso que, de tão famoso, é já silêncio.

Venci a densa questão e o medo e a maravilha.

Acontece, às vezes, que sou demasiado velho,
Que em mim a vida mata por ser infinita.

Nuno Rocha Morais (Galeria)