O cume da tarde arredonda-se,

Erodido pelo tempo,

E, todavia, os longos comboios

De barrocas e diurnas flores

Cruzam, lentos, as cúpulas,

Espalhando o seu perfume fútil,

Chocando uns com os outros,

Rebentando-se, esvaziando-se –

Secos dedos apontados, corações estáticos.

A Leste, um pulso consome-se,

As veias já são percorridas

Por um sangue arrastado.

Uma palavra apodrece;
Timor - Temor.

Nuno Rocha Morais

DER BLAUE REITER

Esperei-o, dia após dia,

Ao cavaleiro azul, e não sei porquê.

Os olhos percorreram o prado

E a floresta, mais acima,

Esperando que do longo tempo da esperança

Emergisse o cavaleiro azul.

Talvez tivesse já passado,

Talvez já não viesse.

Veio, mas não o vi,

Tão somente ouvi o seu tropel

Por estas palavras

E é nelas que prossegue viagem

E abre um trilho que já não posso seguir,

O cavaleiro azul.

O sol, aqui, entra já na sua oclusão,

Para crescer aí, aí onde estás tu.

E se ouvires o cavaleiro azul,

Sai-lhe ao caminho, fá-lo parar,

Sabe quem é e ao que veio.

Fala-lhe. Dá-lhe de ti

O que tiveres para o salvar

E estará cumprido o poema.

Nuno Rocha Morais (Galeria)

Joseph Brodsky

Só pelos poetas se não chora com palavras

E não gostarias de uma elegia

Onde a tua morte corresse

Entre as margens de uma dor e um desamparo,

Balbuciantes, confusos,

Baba de velhos a quem tudo ultrapassa.

O verso é uma arquitectura insondável

Que esconde um leão —

É só o que, como elegia, te deixo,

A tua lição que talvez não tenha aprendido.

Não gostarias de uma elegia,

Sobretudo dessa em que te lembrassem

Que cada grão de areia desta realidade

É um exílio, uma distância imarcescível.

E esqueço a elegia,

Onde apenas se choram os vivos
E por quem a escreve.

Nuno Rocha Morais (Galeria)

Poema de cortesia

Foi a porca devoradora das próprias crias,

A mãe que expulsa os seus filhos.

As ruas parecem amáveis

Enquanto passeio por elas,

Enquanto a minha própria mãe

Agoniza, sem mo dizer.

E, no entanto, a policia expulsa

Três sem-abrigo que elegeram

A colunata do Banco da Irlanda

Como tecto provisório para a noite;

E num beco imundo, onde a treva

É ainda medieval,

Outra mãe, com o filho ao colo,

Pede esmola. É claro, os tempos não são sociais,

Mas a alegre culpa não é da Irlanda.

[A culpa morrerá secreta viúva
de palavras de futuro.]

Nuno Rocha Morais