Inexplicavelmente, os anos passam.

Claro que todo o tempo passa,

Revisita bolsas, nichos, lugares comuns –

Amores à imagem do amor,

Mortes renovando a morte,

Como se morte houvesse sempre

E não houvesse nunca.

Claro que todo o tempo

Aleita e envenena,

E talvez todos o sintam como eu:

Jovem e senil, nupcial e funéreo,

Roubando-se de si próprio.

Nuno Rocha Morais

Pela rua sigo para o fim do dia,

É então que o vento desperta nas árvores

Dormentes, o rumor da sede

De querer voar.

Estremecem, agitam-se,

Contorcem-se,

Como quisessem quebrar

A sua fidelidade com a terra.

Caminho pela rua,

As árvores a quererem voar.

Também eu voarei quando a noite
Ondular no sono.

Nuno Rocha Morais

A morte é aquela que mente

Ao estar entre o que és

E o que serás.

O teu futuro

Existe já no teu presente, inviso,

Oculto pela morte. Ela mente.

És já quem serás,

Serás quem és,

Serás quem foste.

Mas a morte mente

Para existir.

Tu crês nela.

E morres. Eu não creio.

Sou tudo o que há em mim

Para ser, o ser tido,

O ser a haver.

Não creio na morte. Tu crês.

Morres.

E eu também. Mas sem morrer.

Nuno Rocha Morais