Melosa, melómana,
Fica a ouvir as vértebras
De uma mesma palavra.
Ambos dissemos amor,
Mas eram palavras diferentes,
Não aceitavam ser uma pela outra
Apontavam sentidos diversos
E cada uma queria regressar
À sua própria língua
Levando a outra por troféu.
Nuno Rocha Morais
A mágoa tenta ser demasiada,
A resignação, voz velha e sábia,
Procura confortar-me
Com todos os exemplos que vai tirando do baú.
As ilusões estouram, o coração pode menos,
Sempre um pouco menos, coberto de goteiras,
É possível que tantas impossibilidades
Acabem por vencer
E façam vingar a sua lei.
Talvez nas veias da tragédia
O sangue seja de farsa chocarreira.
Que, então, tudo se desminta, se deslace,
Que nunca tenhamos merecido
Com lágrimas fundar amor,
Que o ridículo não se apiede de nós.
Uma razão qualquer argumenta
Que um homem também se alimenta de pontapés.
Deixo-me cair, mas, então, ao principio muito longe,
Depois cada vez mais perto,
Com forças maiores e maiores,
Há uma voz que soa límpida
E que pelos caminhos distribui a abundância
Equivoca um “talvez não, talvez não”
Até que em mim há espaço
Para de pé repetir: talvez não, talvez não.
Nuno Rocha Morais
De armas terríveis, porque minhas –
A dor, o que amo, o que não posso ser –
Desferidas em cada verso.
O poema, sim, meu velho inimigo,
Que nunca é uma imagem,
Que nunca cintila
E, ainda assim, me revolve os olhos,
Diz-me ao ouvido os segredos que mais temo,
E o que mais temo são as coisas que amo,
Só essas me podem destruir.
Tudo isto o poema sabe e utiliza,
Meu velho e eficaz inimigo
Que dava forma a tudo o que eu não poderia ser.
Nunca lhe perguntei porquê,
Por que razão ele vem para me odiar –
O poema é uma ferida
Com a qual não há reconciliação,
Insiste, existe, é um inimigo.
Nuno Rocha Morais
A luz floresceu ao contrário,
É uma luz errada e podre,
É um vulto débil na minha mão,
E um papel já demasiado rasgado
Para que nele se possa traçar
Alguma enseada do longe.
É uma luz fugaz,
Caminho que guia ao silêncio,
Mas é a luz onde queimo os olhos,
Como se fosse uma folha de promessa,
Como se fosse uma mensagem de terra,
Um odor, uma dor como um remo,
É uma luz num lençol, quase sombra,
Mas que me faz agarrar-me a mim,
Arrastar-me pela curva de mais um dia.
Nuno Rocha Morais
Foi um azulejo terrivelmente branco
A quem o dia ignorou.
A minha solidão foi navegação
No lago onde a hora era excessivamente calma.
Hoje, a minha solidão
Foi o tempo da cinza,
O tempo em que tudo são ecos
De paredes vazias, vazias.
Hoje, até Deus morreu muito.
Nuno Rocha Morais
Deram-nos uma liberdade de cravos Desenterrada dos mais sombrios tempos – Crónica da memória – Liberdade pisada, amarfanhada Nas profundezas...
