Nasço.
Não me ergo da mão de Deus
Nasço do fundo do sol,
Das dobras da terra
Dos recantos do céu.
Nasço completamente nu,
A nudez nua.
Será a idade feiticeira
Que me construirá,
Serei eu que construirei a idade.
Construo Deus,
Construo o pecado por entre os dedos
E os pensamentos.
Construo a minha morte,
O livro que se fecha sussurradamente.
A página como uma clepsidra
Onde a morte é a gota do último suspiro.
Nuno Rocha Morais
(Parabéns pelos teus 50 anos, meu amado filho)
Memória.
O tempo sai de um cristal
E vem animar as estátuas
Que juncam o esquecimento,
Toca-lhes e elas falam.
Será possível que tanto tenha ficado
Dos tempos destruídos?
Agora, como uma gaivota,
A memória voa sobre tudo isso,
Tudo vê pela distância imensa,
Não toca em nada,
Vê, apenas, vê,
Um ver que perfura.
Há uma respiração que sangra,
Nomes que acordam
E se arrastam, insones
Em ebulição
Pela melancolia.
Nuno Rocha Morais
Da altura dessa ciência,
Dessa lucidez diurna
Que sobre mim alimentas,
Dessa transparência em que me tornas
Dizes: o que está realmente longe,
O que é verdadeiramente distante,
O que dói porque infecundo,
O longe real é o que está perto
E não conseguimos ver.
Nuno Rocha Morais
Poemas dos Dias (2022)
Sórdido é estarmos enterrados
Vivos a horas que são ratos.
Sórdidas são as vozes à nossa volta
Que de nada sabem
E a ironia de coincidências
Que conhecem tudo.
Sórdidas são as despedidas em público
Só de palavras insípidas,
Sórdido é nunca termos tempo,
Sórdido é o lodo
Onde tudo se desencontra e venda
E cerra os dentes, ensurdecido.
Sórdido é o desespero escondido,
Mas nada em nós é sórdido,
Nenhum amor é impuro
Na forma de se urdir.
Nuno Rocha Morais
Conhecem as nossas palavras, as nossas almas
Por dentro, porque aí vivem,
Conhecem as bolsas de reserva,
As traições e as falsidades,
Conhecem até o que sobre eles
Nunca sentimos ou só começamos a sentir,
E por remorso, demasiado tarde.
Sabem tudo sobre nós, os nossos mortos,
E resta esperar que nos perdoem
O pouco que somos, e tantas vezes falso.
Nuno Rocha Morais
(Poemas dos Dias 2022)
Sobre o mar, a noite começa a ser
Uma espécie de possibilidade.
A tua mão escreve com as ondas
Nervosos postais,
O teu cabelo esvoaça ao encontro da brisa.
Juntos aqui, junto ao mar,
Quem é cada um de nós,
A que outro se mistura,
Com o ocaso, a brisa, o rumor?
Continuas a escrever.
Em mim pousa a profunda calma do mar,
Há feridas antigas que voltam para dentro,
E desaparecem, não deixando sequer cicatriz.
Ouvi-te realmente dizer
Que esta é a paisagem de seres feliz?
Nuno Rocha Morais
Poemas dos Dias (2022)
Põe os pés onde não deve,
Diz o que não pode,
O resultado és tu, multiplicado,
Dividido, despedaçado, exponenciado
Em traições que cometes
Sem muito bem as explicares,
Mas és tu. Cabe-te encontrar
Sempre novas coisas a perder,
É assim que vives para não ficares
Completamente vazio.
Hoje, quem morre na autobiografia
Já não és tu, conseguiste ainda escapar,
Mas só ainda. Aproveita.
Depois uma fruteira, uma mesa de vidro
Baça de tantos riscos
E o teu rosto. Quem pensas que és
Para julgares que Deus te ignora?
A náusea, a náusea, como é moderna,
Como chega já a ser filosofia,
A enviscar a carne, os dias,
Que privilégio, a náusea.
Nuno Rocha Morais
Poemas dos Dias (2022)
E sinos de narrativas tímidas,
Fulgentes aos sentidos insensíveis.
A noite atenta na gaguez das ondas
E o sal traz pequenas garrafas de mistérios,
As algas albergam enigmas.
Nos rostos dobrados, rostos duplos,
Que urge domar,
Nos objectos, uma vida imóvel,
Mais uma vida escrita com pó.
O poeta tem de ouvir,
Decantar cada coisa no silêncio
E depois cantar,
Tecer metáforas
Como quem tece janelas,
Como quem ergue a paisagem
Onde a luz é um enigma.
Nuno Rocha Morais
Poemas dos Dias (2022)
Inoculados pelo espírito,
Mas não sofre menos por isso:
Palidez, sangramentos, sezões,
Ardores, convulsões, náuseas, asfixia.
Deixarão algum dia de fazer efeito
Uma secreta livraria em Londres,
Um hotel em Lisboa,
A luz nervosa e tensa do Porto,
Uma fotografia em Florença?
Nuno Rocha Morais
(poemas dos dias 2022)
Não entendes esta tristeza
Que, subitamente, me queima a voz
E rapta os meus olhos para a sua distância.
Vou, então, procurar a melancolia do Porto,
De que às vezes me falas e dizes que não gostas,
Vou procurar os recantos e sombras
Que a solidão visita e onde se demora,
Certas ruas furtivas, quase secretas,
Ruas quase conchas,
Porque as ruas no Porto não conduzem,
Mas fogem, entranham-se, estreitam-se,
Fogem em pequenas vielas sombrias.
Vou procurar a melancolia do Porto,
Que está em todo o lado,
Na humidade antiga, no frio cinzento,
Nas tardes de um verão indeciso, fustigado,
Até no riso dessas crianças
Para quem o mundo todo
Não vai além das pontes e do cais.
Não preciso de a procurar,
À melancolia do Porto:
A tristeza que não entendes correu para ela,
Desaguou já na confiança de antigos conhecidos.
Posso ficar a sós com a melancolia do Porto.
Nuno Rocha Morais
O meu velho relógio,
Aquele que assistiu à infância,
Que consumiu as horas felizes,
Parou.
O meu velho relógio é o local
Onde o tempo é uma sombra vazia,
Onde os dias são velas arriadas.
O meu tempo é agora outro.
Nuno Rocha Morais
(Poemas dos Dias 2022)
Nos longínquos céus tons impressionistas.
O dia termina e deixa ao relento
Cachos de cadáveres,
Homens e cavalos de olhos vazados
Por uma expressão vazia, polar.
O sangue já se cansou e parou de correr.
O ar, cortado todo o dia
Pelas lâminas dos gritos,
Pelos gritos metálicos das lâminas que se encontram,
Pelo ódio a que outro ódio responde,
É agora plácido, pacífico.
Foi precisa a morte de todos estes homens
Para que houvesse paz.
E nenhum destes que aqui caiu,
Sorvido inteiro num esgar de dor,
Há-de encontrar o descanso
Da vitória ou da derrota:
Para os mortos só há a morte.
Nuno Rocha Morais
Poemas dos dias (2022)
Um sujeito de bruma,
Um agente chamado poeta
Que rema contra os rumos,
Um predicado múltiplo, estilhaçado,
Precário e eterno,
Um retorno a lado algum,
Memória do imemorável,
Semente de uma qualquer consciência afogada.
Objecto directo como um polvo de cores,
Um relâmpago de gestos,
A fugacidade de uma permanência,
A superfície como um buraco
Esboroando-se lenta, lentamente.
Objecto indirecto a amada,
Incerta, distante, onírica, imaginada,
Próxima, terna.
Obliquo, um complemento circunstancial de silêncio,
Um tempo construído nas palavras,
Um modo mutável, quase miragem.
Um meio de voz, a voz profanando,
A causa, a sede desesperada das estrelas invisíveis
Mas nítidas, e este é o fim,
Porque fim não é síntese, não é completude
De nada ou ninguém.
Sem companhia, um sujeito transforma,
Faz emergir da estrutura de superfície
A estrutura profunda
Destruindo a gramática do pó,
Destruindo linguísticas, sintaxes, morfologias,
Queimando as palavras hieráticas,
Mantendo apenas viva na lembrança a arte de esquecer.
Nuno Rocha Morais
(Poemas dos dias - 2022)
E procuro desesperadamente o meu destino,
O caminho certo,
A direcção tutelar,
A safra útil.
Vivo em busca do destino
Para evitar os momentos adversativos
E condicionais,
Os terríveis “se’s” que suspendem
Os passos e os sonhos.
A mim o meu destino,
A mim a minha morte
De uma vida cumprida.
Nuno Rocha Morais
Da face visível da lua.
Porém, talvez do outro lado,
Tu me ames
E o crepúsculo desabe sobre as águas
Plácido, entregando-se
Numa certeza feliz.
Assim também nós,
Dentro dos corpos buscando a ceifa
Em lunações maduras,
Estações humosas.
Talvez do outro lado da lua
Os regressos e os caminhos
Já não estejam desencontrados,
Talvez do outro lado, talvez aí.
No entanto, esse lugar
Está no centro do tempo que morre
Sob o tempo em que vivemos.
Nuno Rocha Morais
As noites mais longas, os dias mais inúteis,
E mais nada, só isto, sem elegia,
Tudo lentamente engolido pelo passado
E, sob a leve película da memória,
Quando mais se diria de água,
Afundam-se contornos indistintos, esbracejando,
Tu e eu, enquanto nos habituamos
À nossa condição de náufragos – e afogados.
O amor foi como uma carta,
Igualmente frágil, amarrotado,
Extraviado, deixa o desespero
À cabeceira do fim, que está atrasado,
Se demora, talvez nunca chegue.
Há afinal tanta coisa que não acaba,
Tantas cartas que se continuam a escrever
Muito depois de a mão ter detido
O seu percurso, muito depois de o campo
Estar lavrado, queimado por geada –
Há afinal o próprio amor que não acaba
E murmura tanta coisa que não é sequer memória.
Dirás: viveste afinal quando
Tínhamos prometido morrer?
Não faltei, perjuro, à minha morte,
Esteve sempre contigo.
Que fará de nós o absurdo orgulho
De alta escola, o que de nós
O amor irreparável?
Nuno Rocha Morais
Em xistosa voz sem pranto,
Que alguma tarde me ofereça
Para o outro lado do longe:
Acontece que me canso
Da minha irredutível imperfeição,
Destes erros que insepultos,
Erram em mim e me apontam
E me acusam da sua perdição.
Basta, basta. Falo de me evaporar
De deixar secar em mim o homem,
De deixar mirrar toda a humanidade
Para que, enfim, se possam encontrar
Alguns cristais de divino.
Nuno Rocha Morais
A equilibrar-me no silêncio.
Depois, apagarei tudo quanto for sagrado,
Porque nada pode ser sagrado,
Pedirei vento para apagar círios
E pedras para apagar pálpebras
Embriagadas de fé sem razão.
Caminharei, em seguida, junto à praia,
Aprenderei a construção do fogo
Que o mar traz no seio do seu sal,
O fogo na boca, sobretudo na boca.
Irei depois para ti,
Com o meu nome quase vulto,
A carícia quase rumor
E a voz uma noite escuríssima,
Com a lua obnubilada.
Envolto em tanta treva,
Iluminarei, então, toda a nudez oculta.
Nuno Rocha Morais
Quem és, ó tu
Presença de um espelho,
O verso caminhante
Que consigo mesmo dialoga?
Quem és? Um sinal dos deuses,
Um chamamento, o arauto
Alguém sonhado?
Quem és, ó tu
Que iluminas o discurso,
Sereno ouvinte,
Paciente estação?
Serás tu o poeta que todo o verso
Na sua torrente cria?
Viajo no comboio, viajo na noite,
Viajo dentro de mim, pensando-me.
O comboio galga os minutos da distância
E a natureza que, recusando-se
A ser vencida pela máquina
Corre sempre, perseguindo-se a si própria.
Paisagens de sombra e a imaginação delas sobrepõem-se.
A noite cai como uma carta
E perco-me na sua boca
Aberta e negra no horizonte.
Nuno Rocha Morais
É a primeira imagem da nova Europa –
Assim lhe chamam, mas esteve sempre aqui –
Imolada, renascida.
Vytautas, Mindaugas, Barbora Radvilaitè –
A espada e a beleza, a astúcia e a graça.
Aqui, o Verão, mesmo o fim do Verão, é livre ainda,
Corre pela tarde que vem do sânscrito.
As torres acordam com a noite.
O céu esteve muito tempo enterrado,
Mas quando passamos pelas estátuas ao lusco-fusco,
É quase possível sentir a formação de um sorriso,
Como se dentro delas influísse ainda
A instilação de sangue e pó que vem no vento.
A terra bebeu os mortos até à última gota
E devolve-os agora no esplendor do Verão.
Os bosques só crescem nos países livres
E isto não precisa de verdade para ser verdadeiro.
O Inverno vai chegar, mas o Verão não tem medo
E, em Setembro, é ainda ouro, âmbar, espelhos.
Acabou a indiferença da arquitectura,
Agora sensível ao Verão e à luz,
Como será à neve e ao vento.
Uma cidade de pálpebras
Obstinadamente cerradas
Pela indiferença,
O horizonte cortado rente.
Nuno Rocha Morais
Seja então pelo interior pobre
De um grão de café ou cacau,
Numa estrada serpenteando
Por entre bananeiras e barracos ocultos
Pela folhagem voraz.
Se é possível percorrer um sonho,
Seja por uma marginal humilde
Junto a uma enseada,
Com toda a gente a acenar,
Seja um sonho tão real
Como o mar e os tubarões coloniais
Ou a pobreza de uma gota de água
Em que reside toda a libertação.
Se é possível tocar um sonho,
Seja esta chaga luxuriante,
E assim se toque e se creia
Na ilha de S. Tomé,
Gota de chuva, grão de cacau ou café.
Encostando ao queixo de adulto
Joelhos de criança
Quebrada por fábulas vazias –
Casas abandonadas,
Pessoas mortas,
Amores ínvios.
E algo em mim pede:
Desiste, por favor, de existir,
Ignora a minha fome, a minha sede,
Leva-as no fogo que se extingue,
Na minha lava que arrefece.
Mas o caminho para ti,
Ainda que nada de ti se adivinhe,
Continua. E eu continuo.
Nuno Rocha Morais
Suspenso em qualquer instante,
Em qualquer hora imóvel
De um dia feriado,
Estar atado a uma estação imperfeita
Que os lugares renegaram
Para renascer...
Estar longe, muito longe,
Num sono espesso, austero, cru,
Inatingível à escalada dos estímulos,
Adormecer como as pedras,
Ser, como as pedras,
A forma da distância ou alheamento,
Adormecer longe, muito longe
De forma que quando me arrancaram
Às entranhas do sono
E me perguntassem quem sou e onde estou,
Eu não soubesse responder.
Nuno Rocha Morais
Pois que se cala dentro de si própria.
Terrível é o reflexo das suas águas
Nos rostos dos vivos,
Contorcidos de choro e dor,
Mãos tornadas extremos da angústia.
São calmos os mortos,
Abandonados em si,
Transporta a dor,
Vencida a morte,
Que apenas dura um instante,
Além da morte, estende-se o inominável.
Não a morte não é terrível:
Terrível é a reacção da vida à morte,
Terrível é a vida confrontada com a morte.
Nuno Rocha Morais
(quinze anos depois da tua morte, tento procurar consolo, nas tuas palavras, para esta imensa saudade de mãe)
Está apenas renovada distância
E não o céu.
Como aventureiro na distância
O céu busca,
Também eu demando a isocronia
Entre quem me sinto
E quem me penso.
Como o rio que igualmente se reparte
Entre duas margens,
Dois diversos silêncios,
Também eu, na nudez do meu centro
Me reparto entre dois inimigos –
Sou como quem combate.
Nuno Rocha Morais
Muito claramente em vão.
Saber que é vão o vento nas árvores
E vã a vida dos corvos pelos campos,
Que as mãos nada podem sobre o reino dos olhos,
Que nada mais há a dizer
Quando as mãos falam
E ficará tudo dito.
É muito útil falar em vão,
Para logo aí, se começar a desmantelar
A vanidade da noção do vão.
Nuno Rocha Morais
Que me tortura e afaga.
É a poesia de desdita
Que me implode e me grita.
É a poesia auto- de- fé
Que me mata e põe de pé.
Nuno Rocha Morais
Stabat filius
E era a mãe que sofria. Cruz e noite.
Fechava-se, o seu riso diluía-se.
O filho ouve na voz da mãe
O lastro escuro de uma resignação,
Sulcada por veios grossos de amargura,
Tudo afinal a apodrecer em enganos –
A mãe coragem está cansada, tem medo,
E a idade do medo é sempre menina,
E eu tento fazê-la rir,
E espero ter guardado em mim,
Depois de anos a fio com esse riso a pegar em mim,
Um riso suficientemente poderoso
Para, com uma gargalhada ex machina,
Agora a salvar. Dorme, mãe, dorme um sono pequenino.
Revoada potente e luminosa, hoste dourada
Percorrendo corredores, recantos, desvãos,
Onde costumam esconder-se todos os medos,
Desencantando as sombras dos seus terrores.
Mãe tamanhinha, de idade menina
Ingénua, empreendedora, curiosa, dinâmica, incansável,
Determinada. Não suspires, mãe, de tanto mudar cansada,
Pela expiração da mudança.
Nuno Rocha Morais
Deram-nos uma liberdade de cravos Desenterrada dos mais sombrios tempos – Crónica da memória – Liberdade pisada, amarfanhada Nas profundezas...
