São novos e velhos.
Vêm recolher as cinzas das cidades
Procuram remexendo cuidadosamente
O pó de tudo o que passou,
O verbo em escombros,
Palavras e moedas e porcelanas –
Troco que a morte deixou.
Procuram pedaços para compreender
Com os sedimentos
Deixados no fundo do cálice
Da desolação e devastação.
Oxalá haja alguém assim para nós.
Nuno Rocha Morais
Lanço os dados da navegação
Para o centro das eras invioladas
O longe é o continente mais imenso
Informes suspiros de nuvens
Rasgam a sorte
Que tempo levantam que safra
Que destino?
É um oceano que me cega
É este ar imenso livre caverna
És tu que aí te escreves
Cuneiforme doçura
É para aí que a terra se concentra
Numa ilha num pais
É para aí chegar
Que atravesso o erro das estrelas
Apontando apenas as coordenadas de mais vazio
E para aí chegar que atravesso estas sombras
Heras eternas culpa da superstição
Venço-me para te vencer
Tu és toda a tenebra e tormenta
Todo o vácuo que ao dar-se tira
Tira o fôlego da alma
E assim que se começa a morrer
E as velas deixam cair a brancura
Atravesso toda a confusão da bússola
O norte o sul o este o oeste
Moram-me nas raízes dos músculos
Os meus braços são o vento a bonança
Só vencendo-me eu te posso vencer
Navego para a tua nascente
Leito da terra édito do sol
Penetro na louca mente abissal
Aventura dos teus olhos
E chego enfim à palavra do teu corpo
Todo o sal na boca
Desvelo a palavra do teu corpo
Novo Mundo
Nuno Rocha Morais
Não há poetas mortos.
Há só leis superiores aos poetas,
Mas que os não retêm nas suas redes.
Um poeta morto
Seria como se a linguagem alígera do sol se apagasse,
Como se cessasse o seu fogoso galope de fogo.
O poeta vive sempre.
O poema prolonga-o teimosamente,
Transporta-o da morte
Para o presente, o passado, o futuro dos vivos.
Um poeta morto,
Se tal existisse,Seria um vácuo nos corações
Das gerações futuras.
Nuno Rocha Morais
O ano incerto, abstruso –
A Primavera sistemática, completamente
Estrábica, os absurdos tufos da chuva no Inverno,
A arrogância e soberba dos Verões,
A reticência de Outonos imperceptíveis,
E os amantes chorosos, sem estação
Outra para caírem em leitos de folhas
E que acabam por foder em qualquer lado.
O que se pode esperar de um homem
Senão um homem e uma besta?
A incompetência de um espaço desastrado
Que se derrama em toda a parte e nunca chega,
E se estira e se estatela,
Para por fim revelar o seu rosto
E ser o tempo embuçado,
Um tempo que, por fatigada
Mas sempre vertiginosa velocidade,
Nunca chegou a passar
E nunca foi mais nada senão
Uma máscara do próprio espaço.
Nuno Rocha Morais
Deram-nos uma liberdade de cravos Desenterrada dos mais sombrios tempos – Crónica da memória – Liberdade pisada, amarfanhada Nas profundezas...
