Inexplicavelmente, os anos passam.

Claro que todo o tempo passa,

Revisita bolsas, nichos, lugares comuns –

Amores à imagem do amor,

Mortes renovando a morte,

Como se morte houvesse sempre

E não houvesse nunca.

Claro que todo o tempo

Aleita e envenena,

E talvez todos o sintam como eu:

Jovem e senil, nupcial e funéreo,

Roubando-se de si próprio.

Nuno Rocha Morais

Pela rua sigo para o fim do dia,

É então que o vento desperta nas árvores

Dormentes, o rumor da sede

De querer voar.

Estremecem, agitam-se,

Contorcem-se,

Como quisessem quebrar

A sua fidelidade com a terra.

Caminho pela rua,

As árvores a quererem voar.

Também eu voarei quando a noite
Ondular no sono.

Nuno Rocha Morais

A morte é aquela que mente

Ao estar entre o que és

E o que serás.

O teu futuro

Existe já no teu presente, inviso,

Oculto pela morte. Ela mente.

És já quem serás,

Serás quem és,

Serás quem foste.

Mas a morte mente

Para existir.

Tu crês nela.

E morres. Eu não creio.

Sou tudo o que há em mim

Para ser, o ser tido,

O ser a haver.

Não creio na morte. Tu crês.

Morres.

E eu também. Mas sem morrer.

Nuno Rocha Morais

Ainda bem que as crianças são subterrâneas,

Animando sombras e colorindo-as;

Ainda bem que nenhuma feição das crianças

É de pedra, trazendo dos rostos

A verdura das manhãs;

Ainda bem que nada nas crianças é real,

Ainda bem que as crianças não têm nome,

Tendo um nome comum, o da infância.

Ainda bem que as crianças são respirações

De planetas distantes,

Aparentemente impermeáveis à orbita de orvalho da vida,

Ainda bem que as crianças têm nos dedos

Todos os gestos possíveis.

E que dor imensa ver as crianças atiradas

Para o fluir ígneo da estrada.

Nuno Rocha Morais

O poema mais belo do século XX

Escreveram-no os generais da I Grande Guerra,

Com tropos como Verdun, Sounne, Paschandele,

Recursos como a lama e o arame,

Cavalos-de-frisa e o som do apito para o ataque,

Apenas o gás vivo na terra-de-ninguém,

A manhã que matou Wilfred Owen

No canal de Oise-Sambre.

As potencialidades fónicas

Cenográficas, pictóricas, expressivas da morte

Nunca foram tão bem exploradas,

Não se escreveu poema mais rico,

Tantas são as intertextualidades

Com as últimas palavras de nove milhões de homens,

O Génesis reescrito.

Nenhum verso tem a veemência
O poder expressivo do "shrapnel".

in "Galeria" de Nuno Rocha Morais

              Com fogo e perda obtém-se
          Uma gota mais perfeita
          Do que oxigénio, hidrogénio,
          Cloro e sódio na planura
          De uns olhos.
          Decomposta uma lágrima,
          Não se surpreenderá sal e água,
          Mas fogo e perda.


          Nuno Rocha Morais

Cl

A música, parecendo embora

Aprisionada nas grades de uma pauta,

Torna sempre imprevista,

Perpétua surpresa, ainda que escrita.

Nuno Rocha Morais

O que vivo parece empenhado

Em destruir o que espero.

Mas alguma coisa espero

Para a minha morte,

Como uma espécie de riso

Final e póstumo:

Que ninguém sobre mim

Perturbe ervas daninhas

Ou, como elas, crianças

Que queiram vir brincar

Sobre e dentro do silêncio

Disposto sobre a minha morte.

Deixem-me ir com elas,

Dentro do meu riso –

É tudo o que espero,

Se além há uma vida,

Se além se pode esperar

Mais do que nesta.

E esse instante de riso

Não é pouco para a eternidade –

Nem menor quimera

Ou mais sábia loucura,

Perpétuo numa risada.

Nuno Rocha Morais

Aviso

Acreditar na palavra? Porquê?

Porquê, se a sua aparência esmaga os sentidos,

Porquê, se a verdadeira palavra

Foge, aérea de voz em voz,

De verso em verso, inalcançável?

Porquê se a imagem

Que reflectimos na palavra

Nunca é inteira, nunca é completa?

Porquê, se na palavra o que dizemos

Se refracta e dissolve e perde,

Se a palavra é apenas o artifício navegável,

Um prelúdio do silêncio?

Ainda assim, afundamo-nos nas palavras

Bebemos-lhes a cicuta espectral,

Cremos e entramos nelas e perdemo-nos

Na tempestade de areia do seu esquecimento,

Em que de nós mesmos desaparecemos.

Nuno Rocha Morais

O dia despe-se,

Visível é já a pele da noite.

A luz dança com as sombras,

Dancemos também.

Dentro de nós ateiam-se

As cinzas da música,

Que em ritmo e chama

De novo se reúnem.

Dancemos por estas ruas,

Múrmuras, secretas,

Fluindo lentas pela tranquilidade

Que coroa o ocaso.

Dancemos, deixemos

Que os gestos nasçam

E se libertem dos corpos

E se percam na música inaudível

A que pertencem.

Dancemos, somos esperados,

Renascidos, do outro lado da música.

Nuno Rocha Morais

Copérnico

Ingénua, a Inquisição

Não criou a sua própria imprensa.

Talvez então pudesse ter defendido

Os seus tomos e as suas teses;

Talvez passasse até por vitima

De um Copérnico vil, traiçoeiro,

Um arrivista a requerer protagonismo.

Talvez então, empurrado pela opinião,

O sol se remetesse para a órbita da Terra

E bem diversa fosse a estrutura do sistema.

Menos sorte teria tido Galileu,

Mais outro original a querer reconfigurar

Em movimento a estase do mundo,

Inoculando a imperfeição

Numa tranquilidade modelada.

Não seria preciso ameaçá-los com a fogueira

Se os jornais os houvesse queimado

Com escândalos, fraudes, fracassos.

Afinal, estariam enganados

Afinal o mundo é plano, linear,

Com os jornais ao centro,

Girando em torno deles.

Nada importa o lugar do sol,

A crónica de um dia,

A astronomia é uma ciência dos mercados,

A tinta que suja os dedos

É cinza de inúmeras fogueiras,

Escurecimento de muitos sangues.

Nuno Rocha Morais

Não sou uma caranguejola,

Não só quero a porta aberta,

Como abertas as janelas e a luz

E quero que lá venhas

Despertar-me o corpo

Da febre que nele se enrosca,

E não quero gente tecendo

Sussurros pressagos à minha volta:

Que falem alto, que se riam,

Que não haja um prenúncio de negro

Pesando-lhes nas feições.

E flores e água e roupas leves,

Mas, sobretudo, riso no tempo

Amplo, aberto,

A promessa de que o corpo

Se recomeçará puro,

A promessa de que o corpo

Alguma vez voltará à vida.

Nuno Rocha Morais

O tempo cresce.

Manhã dentro, o carteiro chega.

Traz algumas folhas verdes,

Contas misturadas com lama,

Chuva embrulhando distâncias.

O carteiro chega,

Às vezes, trazendo pequenas mortes.

Daqueles que cabem em envelopes

Ou as alegrias que palpitam nas páginas

Para logo se agarrarem ao peito.

Chega o carteiro,

Trazendo o nascimento do céu,

O quebrar do caminho...

Mas que chegue sempre o carteiro

Trazendo a vida para dentro dos círculos,
Pequenos e íntimos e narrativos.

Nuno Rocha Morais

Tu não dançarás: os teus olhos  não

Dançam, os teus lábios não dançam,

Como não dançam as tuas mãos,

E, assim, toda te juntas em não dançar,

Um feixe de forças, danças,

Submetido a um bloco que és tu,

Perfeitamente esculpida

Num movimento que só à distância

Se deixa detectar, um andamento

Que não conduz, nem se deixa conduzir –

Tu. Assim é a tua vida, ciosa,

Uma dança apenas subentendida.

 Nuno Rocha Morais

Perguntarás, por certo, quem sou,

Quem fui e eu não saberei responder

Porque me terás esquecido.

Serei identidade dissipada,

O anel incompleto na viagem

Em torno de si mesmo,

Dirás um verso meu,

Dirás que pertence a um poeta morto

Muito antigo,

E eu buscarei nas páginas vivas

De poetas há muito mortos

Esse verso que nunca acharei.

Falar-me-ás da minha morte
Já acontecida.

                                Nuno Rocha Morais

A toupeira

Existe apenas para ser uma intrusa,

Escavando galerias na consciência

Até ser percebida por ela: talpídeo.

É um pequeno corpo persistente,

E talvez fosse adorável como animal de estimação,

Se aceitasse a estimação.

Em vez disso, vive nos jardins alheios,

Obstinada na sua independência cega.

É talvez por isso odiosa,

E não tanto por deixar nos jardins

Os inestéticos montículos ou arruinar hortas;

Talvez porque se torna o espelho

Das paixões de bastidores,

Das más intenções que não se denunciam

Sequer por montículos,

Dos pequenos ódios inconfessáveis

E talvez por isso a persigam

Com tanta sofisticação –

Dos químicos aos dispositivos sonoros

E até à subtileza dos explosivos.

Não é justo para a toupeira

Tornar-se uma espécie de consciência.

Nuno Rocha Morais

Homenagem a RUY BELO(seria presságio esta homenagem)

Será o poeta mais verdadeiro

Aquele homem que cedo morre,

Deixando assim a sua palavra infatigável

Perpetuar o poeta?

Será que a morte do homem

Cauteriza a morte na palavra?

Não sei Ruy, não sei,

Mas não saber é o verdadeiro oficio do poeta,

Incendiar a dúvida na palavra:

E onde ela hesita, se torna leve e bruma

Surge o poema.

Tudo isto soubeste, Ruy,

O sacrifício da tua imagem –

Atravessaste com ela os dias,

Afagaste-a nas noites, nos versos

Porque toda a imagem de um homem

É sempre injusta e só o poeta o sabe.

Morreste no verão, a estação, a tua estação,

A estação por onde sempre reconheceste a alegria,

O mar mais amplo ao longo do dia,

Possivelmente, menos salgado, esquecido

Das lágrimas do tempo.

Morreste no verão, onde as noites são menos densas,

Menor é o esforço de morrer,

A morte, um pequeno sopro
E, depois, calma.

Nuno Rocha Morais

Toda a ferocidade, lembrem-se,
É uma exigência de ternura.

Resigna-te a sofrer -
Sofre, pois, a resignar-te.


Nuno Rocha Morais

Entretanto as agendas vão-se juncando

De números de telefone que já não existem,

Náufragos sem nome e sem substância,

Dessorados por anos de mar,

Trazidos por uma maré inútil.

De nada serve esta trama frágil,

Que nos une a outras vidas.

A voz é mais funâmbula do que nunca

Nessas noites em que se repara num nome,

Que adquire um halo, intensidade,

Movimento súbito, velocidade

Em águas algures paradas,

Um acesso súbito de vida,
Logo estancado por um número sem saída.

Nuno Rocha Morais

Aqui, no Cabo do Mundo,
A sós com o mar,
Espalho as minhas cinzas.
Estou em paz,
Converto-me em gruta marinha.

Nuno Rocha Morais












(O Nuno está em casa. Estamos em paz)

Não tenho a pretensão de deixar

Lugares vazios na vida dos outros,

Breve sulco de espuma.

Vou e venho sobre a indiferença

Perfeitamente imóvel da folhagem.

Nuno Rocha Morais 

A hóstia do incógnito –

Como saber se a tua alma é cobarde,

Como temperá-la contra o muito que teme?

Que homem és na extrema do homem?

Possas tu ser-te leve no caminho,

Viaja ligeiro – lembra-te,

Encontra o que puderes de acalanto

Em ti, à tua volta, no sereno,

Não leves na boca, na alma,

Mais do que um salmo,

Não saibas mais do que ser pequeno.

Nuno Rocha Morais 

(A propósito de Nietzsche, relembro o poema do Nuno publicado em GALERIA,pág.37

Confirmação de Nietzsche

Na curva do outrora, 
Partimos, e nas velas, 
Assinado a sangue,
O nome de Deus.

Pelas Cinco Chagas,
Deixámo-nos retalhar,
Exauridos até que a carne
Já não pudesse suspirar qualquer vida.

Pelo Império fora,
Erguemos templos,
Criámos penumbra suficiente
E medo para que pudesse haver Deus.

Inquirimos, queimámos,
Trespassámos, trucidámos, 
A cada passo no sangue 
Fizemos saber a Fé.

Mas a frescura do sangue
Reduziu-se a cinzas.
Morremos, deixamo-nos cair
E a Fé subiu, subiu mais do que nunca.

Molhamos as mãos na prece, 
Na prece afogamos a alma,
Mas nunca mais Deus desceu 
Porque “Deus Morreu”

Connosco.

Nuno Rocha Morais

Um quadro de Bonnard

Embora tenham sido reais,

Estas duas figuras que fumam

Na exígua intimidade de uma varanda

Converteram-se em ficção,

A que o olhar, porém, devolve

O necessário elemento de realidade

Para que a arte, como um sortilégio,

Possa existir e de novo do quadro

Emane o fumo e o odor do tabaco

E uma conversa quase sussurrada.

E as duas figuras fitam-nos também,

Reagem à nossa presença,

E é o seu olhar fictício
Que nos dá realidade também.

               Nuno Rocha Morais

Esta noite, o céu é seara

Onde a lua traça um rútilo sorriso.

Esta noite, abre-se o fresco pórtico

Para o poema puro e perfeito.

O poema é esta noite.

Tudo esta noite sabe a início.

Ao longe, ouve-se um rumor de um mar,

O mar da máquina. Rumor longínquo.

Perto, está apenas a noite

Sedosa, macia, morna, meiga.

As estrelas são espigas de luz.

Esta noite todos somos

Janelas abertas para a noite,

Janelas respirando o Estio tranquilo.

A noite não é de mágoa:

Passa a sua mão fresca

Sobre a testa febril da alma.

O afago azul é, hoje,

A cor da infância.

Nuno Rocha Morais

Ensaio

(Ao Christian Guernes e Manuela Colombo pelas belas traduções dos poemas do Nuno)

 

Porque há-de a arte

Submergir o nosso olhar numa jóia,

Levar a alma, evolá-la para um refúgio,

Um nicho onde a vida não entra?

De que serve a arte como evasão

Se à vida teremos de regressar,

Se rumos mais teremos de trilhar,

Se vidas reais teremos de exaurir?

A arte, porquê evasão?

Porque não viver mais realmente,

De outros olhos, a nossa vida?

Quem se sabe sabedor do céu,

Saberá lutar contra o inferno,

Quem sabe canto,

Saberá embrenhar-se no silêncio?

A arte, porquê fugir de onde nasce?

Nuno Rocha Morais

(Amanhã fará dez anos que o Nuno nos deixou... Vou tratar da sua cremação e trazê-lo para casa, onde ele se sentia feliz)

Cremação

Ei-lo, sem luto e sem tento:

O ar fresco da manhã

Chega junto do teu corpo,

Que agora devolve todos os seus instantes,

E não se sabe comportar,

Chega como quem fala alto.

Serás de cinza.

Um comboio passa, só rumor,

A chuva é cada vez mais violenta,

Mas a este silêncio apenas chega o ar da manhã,

Fresco, gárrulo.

A sua mão espalhará a sua morte

A um vento de mil mariposas,

Nascidas de uma alegria feita carne e pétalas,

Quase alegria.

A morte sem dolo e pestilência.

       Nuno Rocha Morais 

De quem esta sombra

Minha roubada?

Sombra que se mexe comigo,

Num silêncio de corda,

E, contudo, discorda sempre

Em cada movimento –

És sombra de quem?

Saudade de outro corpo,

Saudade de outro espelho escuro.

De quem é esta sombra?

Lembrança de outros gestos,

De outros corpos,

Sombra de outros erguidos,

Outros, não os meus,

Sombra, que emissária és tu?

Nuno Rocha Morais

Têm chovido muitas palavras.

Por favor, não é uma metáfora.

Têm realmente chovido muitas palavras,

O chão está juncado delas,

Pendem das árvores, jazem nos parapeitos...

A fidelidade, a constância, poderiam tornar-nos perfeitos.

Há palavras que me levam contigo,

A que não voltarei, em que não voltarei.

Não as deveria talvez ter dito,

Muitas, estou certo, não as disse

Mas agora são tuas tantas dessas palavras

Que vão chovendo agora e agora

E não tenho palavras onde me abrigar.

Nuno Rocha Morais

Deixo a verdade mentir mais

E mais, até a mentira ser verdade:

Fundem-se assim opostos em iguais,

Misturados em uma mesma grade.

Vejo então qual verdade a falsa ponte

Que num nós funde os nossos sós pronomes

E de ti faz tangível horizonte,

País onde me acoites e me tomes.

Pela falsa verdade é que eu te falo,

Ébrio de quanto quero acreditar.

Depois, é o teu espanto como um galo,

Um sino ou um alarme a despertar

A mentira do seio da verdade,

Alma que, pela morte, do corpo se evade.

Nuno Rocha Morais

As mães, todas as mães

Trazem um fragmento do tradicional Maio

Sempre nas mãos (ai, as mães e o seu prudente desvelo)

Com que remendam os olhos após muito choro.

As mães, também a minha mãe,

Que nos dão banho até aos ossos

E nos criam braços para o dia seguinte

E nos levam através do tempo pela mão.

A mãe, a minha mãe, a mãe

Eternamente minha, a mãe eterna...

Ai, a mãe é sobretudo o gesto do afago

Ardendo na transparência dos seus dedos.

Ai, se ao longo das palavras mais extensas

Se pudesse dizer quem é a mãe,

O amor pela mãe... Mas não,

A mãe imensa cabe apenas

Em Mãe.

Nuno Rocha Morais

A memória não é menor,

Nem menos desesperada,

Mas ganhou lentura,

Diminuendo de lição aprendida,

Segura, depurando-se de pormenores.
           O caulino é agora basalto.

Nuno Rocha Morais

Para a nossa querida amiga MANUELA COLOMBO com votos de rápida recuperação

Vim buscar-te ao fundo do medo, amiga,

Porque talvez juntos já não estejamos perdidos.

Filtrada pelo medo qualquer luz é mortífera,

Mas eu vim tomar-te as mãos

Para que então aí te entregues

Como o coração secreto de um fruto.

De um tempo dizimado

Podemos ainda erguer toda a luz.

Não vieste comigo:

Só no medo estavas segura.

                                 Nuno Rocha Morais

(Love again?)

Nenhum gelo é irrevogável,

Nenhuma pedra inexorável:

O possível espreita sob a forma

De erva, uma folha, um olhar.

E então as pedras pedem pólen

E o gelo é feliz ao sol,
E a erosão canta e esculpe.

                                                                                                                                             Nuno Rocha Morais

Atravessei o pez da noite,

O insecto indemne através da teia

De nuvens e poços de ar

E electricidade estáticas.

As luzes da pista surgem

Como ao longe a ressurreição

Para uma alma condenada

E ao fim de várias eternidades

A fuselagem da alma está salva

Quando as rodas tocam o asfalto

No apocalíptico rolar da salvação.

Nuno Rocha Morais