Entretanto as agendas vão-se juncando

De números de telefone que já não existem,

Náufragos sem nome e sem substância,

Dessorados por anos de mar,

Trazidos por uma maré inútil.

De nada serve esta trama frágil,

Que nos une a outras vidas.

A voz é mais funâmbula do que nunca

Nessas noites em que se repara num nome,

Que adquire um halo, intensidade,

Movimento súbito, velocidade

Em águas algures paradas,

Um acesso súbito de vida,
Logo estancado por um número sem saída.

Nuno Rocha Morais