As mães, todas as mães

Trazem um fragmento do tradicional Maio

Sempre nas mãos (ai, as mães e o seu prudente desvelo)

Com que remendam os olhos após muito choro.

As mães, também a minha mãe,

Que nos dão banho até aos ossos

E nos criam braços para o dia seguinte

E nos levam através do tempo pela mão.

A mãe, a minha mãe, a mãe

Eternamente minha, a mãe eterna...

Ai, a mãe é sobretudo o gesto do afago

Ardendo na transparência dos seus dedos.

Ai, se ao longo das palavras mais extensas

Se pudesse dizer quem é a mãe,

O amor pela mãe... Mas não,

A mãe imensa cabe apenas

Em Mãe.

Nuno Rocha Morais