Inexplicavelmente, os anos passam.

Claro que todo o tempo passa,

Revisita bolsas, nichos, lugares comuns –

Amores à imagem do amor,

Mortes renovando a morte,

Como se morte houvesse sempre

E não houvesse nunca.

Claro que todo o tempo

Aleita e envenena,

E talvez todos o sintam como eu:

Jovem e senil, nupcial e funéreo,

Roubando-se de si próprio.

Nuno Rocha Morais