O cume da tarde arredonda-se,

Erodido pelo tempo,

E, todavia, os longos comboios

De barrocas e diurnas flores

Cruzam, lentos, as cúpulas,

Espalhando o seu perfume fútil,

Chocando uns com os outros,

Rebentando-se, esvaziando-se –

Secos dedos apontados, corações estáticos.

A Leste, um pulso consome-se,

As veias já são percorridas

Por um sangue arrastado.

Uma palavra apodrece;
Timor - Temor.

Nuno Rocha Morais