Que não seja o mito

De mamas e rabo grandes,

Mas o sol regido pelos caprichos

De uma lua saturnina.

Só os barbitúricos a compreenderam,

Só foi feliz nesse limbo,

Ausente da carne queimada

Por focos e holofotes,

Ardendo entre dois nomes,

Sufocando nos sorrisos e beijos contrafeitos

Sob todos os rostos

Que nela quiseram ver –

A loura, a bela dos calendários,

A voz aveludada e estúpida.

Mas de nada lhe serviu ser Marilyn,

Não pode ter sequer os seus sonhos.

Ser Marilyn tornou-se o pesadelo imortal –

Encurralada na mulher

Que só sofreu o amor,

A chama procurando refúgio

E encontrando sempre a extinção

A morte de Marilyn é a história de um crime
E a arma, o que restava de Norma.

Nuno Rocha Morais (Galeria)