Ridículo, claro:

Também o chão é aleatório,

Não um aliado;

Um jogo casual de rios,

Ervas, pedras , cidades, fronteiras.

Mas, enquanto o rugido

De uma turbina me arrasta

Para longe, longe de tudo –

Um pequeno tudo,

Algumas ruas onde assomam rostos

E um sol familiar

E uma partitura de ruídos

Que são a minha vida –

Cresce uma angústia

Que se vai tornando espaço,

Aresta, planalto, continente,

E me empurra contra uma superfície

Lisa, como de metal,

Onde não deixam marca

Unhas ou dentes.

E esta angústia, só esta angústia,

Deve ser a minha pátria.

Nuno Rocha Morais