Foi o oficio da morte
Era imunda a lembrança
Depois os homens voltaram
Perdidos filhos da morte
Nada lhes dizia nada
É desde então que se morre
Nenhum homem voltou
Perdidos no labirinto
Na autofagia do remorso
De terem voltado
De terem sobrevivido
Como se a morte fora
A única forma de cumprir
A dor que lhes competia
Nuno Rocha Morais
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