sexta-feira, 4 de setembro de 2020

Foi o tempo da guerra
Foi o oficio da morte
Era imunda a lembrança

Depois os homens voltaram
Perdidos filhos da morte
Nada lhes dizia nada
É desde então que se morre

Nenhum homem voltou
Perdidos no labirinto
Na autofagia do remorso
De terem voltado
De terem sobrevivido
Como se a morte fora
A única forma de cumprir
A dor que lhes competia

Nuno Rocha Morais

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