A casa

As camas, a mesa, as cadeiras,

Almofadas, lençóis, cortinas, tapetes –

Assim começamos a insinuação

Na casa onde o vazio é uma bruma.

Vamos aprendendo como a luz inverte a sua rota,

De uma janela à outra

Para ser manhã ou crepúsculo.

Começamos a respeitar o ritmo da casa,

A aceitar os diferentes tempos e silêncios

Dos quartos, da cozinha, da sala.

Depois chegam as coisas vivas,

Como os livros, as plantas, os quadros,

Os discos, as fotografias,

O jogo de xadrez para a mesinha:

Vão-se divisando os tons de uma memória

Que a casa aceita como sua

E nós entregar-lhe-emos o sono e a confiança.

Só faltam as nossas vozes e passos

Para definir o espaço da casa que se deslaça.

Assim a casa começa a respirar connosco,
Nossa, nítida.

Nuno Rocha Morais

            Os nossos mortos sabem tudo sobre nós:

Conhecem as nossas palavras, as nossas almas

Por dentro, porque aí vivem,

Conhecem as bolsas de reserva,

As traições e as falsidades,

Conhecem até o que sobre eles

Nunca sentimos ou só começamos a sentir,

E por remorso, demasiado tarde.

Sabem tudo sobre nós, os nossos mortos,

E resta esperar que nos perdoem

O pouco que somos, e tantas vezes falso.

Nuno Rocha Morais

Qualquer coisa basta para nos destruir,

Coisas mínimas, como uma pergunta,

Uma carta que se espera e não veio,

O ângulo em que uma palavra cai sobre nós,

Coisas que tangem os nossos limites

E forçam e rebentam a sua resistência tersa.

Tudo, por muito pequeno ou pouco que seja,

É o bastante para nos destruir.

Não podemos esperar que os nossos limites

Constituam as regras do jogo.

É assim que vivemos,
Continuamente transgredidos.

Nuno Rocha Morais

“Da cinza à pedra” Notas literárias de Nuno Rocha Morais

Lembrar só que não há lugares comuns. Que são lugares comuns o amor e a morte e o mar e o verão e as amoras e os bosques e um pardal – são palavras. Mas a nossa experiência delas obriga-nos a mudar as palavras, os seu sentido, sobretudo em palavras como amor e morte. Quando encontramos os conceitos, fora das palavras, a acção pura, então, as palavras enchem-se com uma emoção, um rosto, um instante, uma memória, e só então sabemos o que realmente significam amor e morte ou mar ou verão ou amoras ou bosques ou pardal. E então é preciso pensar tudo de novo, dizer tudo de novo, passar, como escreveu Roberto Juarroz, a lista das coisas, e sentir então o sentido. As palavras encontram-se fora das palavras, fazem-se de fora para dentro e vêm de dentro para fora, quando sabemos o que significam. Uma palavra é uma experiência – não é uma sequência de sons inocente à qual foi convencionalmente atribuída uma significação estável. Uma palavra é tudo menos estável – muda connosco. O sentido que damos às palavras é a melhor forma de vermos como mudámos. Experienciar uma palavra implica repensar todo o vocabulário, descobrir como estão tão vazias tantas outras palavras. É isto que constantemente nos lembra a poesia. Se quisermos ser animados pela mesquinhez utilitarista é para isso que “serve” a poesia.

Os espelhos dissecam-me.

Perco-me, perco-me

Como um relâmpago

Entre as palavras azuis da noite,

Perco-me no teu olhar chuvoso,

No teu corpo de nuvem voluptuosa,

Perco-me quando durmo,

Nos sonhos que me acordam,
Perco-me no sul dos pássaros

E na teia dos caminhos.

Perco-me na música

Que me dissolve,

Perco-me na terra

Que roda nas estações,

Perco-me e nem o meu nome
Será bastante para me encontrar.

Nuno Rocha Morais

Sempre que me vias,

Eram os teus lábios

Em festa de riso,

Os teus olhos infestados

Por uma alegria verde;

    Era eu a sentir-me grande,

    A sentir a unanimidade

De ser inteiramente eu,

Eram as minhas feições calcinadas,

Que adquiriam alígera coloração

De ser eu reconstruído.

Sempre que me vias,

Era eu surpreso pela correspondência

Entre a tua alegria
E a minha imagem.

Nuno Rocha Morais

Sobre o mar, a noite começa a ser

Uma espécie de possibilidade.

A tua mão escreve com as ondas

Nervosos postais,

O teu cabelo esvoaça ao encontro da brisa.

Juntos aqui, junto ao mar,

Quem é cada um de nós,

A que outro se mistura,

Com o ocaso, a brisa, o rumor?

Continuas a escrever.

Em mim pousa a profunda calma do mar,

Há feridas antigas que voltam para dentro,

E desaparecem, não deixando sequer cicatriz.

Ouvi-te realmente dizer
Que esta é a paisagem de seres feliz?

Nuno Rocha Morais