Num hábito a que chamam,
Segundo o habitual mecanismo das horas,
Amor ou sonho ou trabalho.
Um hábito a que chamam vida,
Tiquetaque dos passos,
Sempre os mesmos
Do sempre mesmo hábito,
A dormir para cumprir
O hábito de acordar,
Um hábito a que chamam vida,
Até terem um enfarte de regularidade,
Até chegar a morte,
Já um hábito,
O plácido ponto final
No requerimento do corpo,
Cumprindo a burocracia da carne.
Nuno Rocha Morais
O teu corpo é matéria simples
Além do bem e do mal:
E não é o crime que das tuas mãos
Faz quasares.
E não é o teu nome indomável
Uma imprecação ou blasfémia.
E aquilo a que chamam leito envenenado,
A pacificação, o bramir,
Não é a impaciência infernal
Que sobe até às almas e tudo devasta.
Tu não és o grau último da perdição,
Não és o ribombar do apocalipse
Apenas porque o teu corpo é medida humana.
Também os corpos pesam o quilate do amor.
Nuno Rocha Morais
Mas ainda volto pelas portas entreabertas
Do crepúsculo
Pela luz pálida, cadavérica
Moribunda
A luz que me conhece
Que me acompanha pelas ruas
Onde sou leve como ninguém
Pois que ninguém me reconhece
E chego junto de ti
Venho dizer-te – Tenho morrido tanto
E é para sempre
Receio não ter-te amado até ao mais fundo
Da minha força e ela secou
Quase me desvaneço Falo-te
Pacífica mulher de Vermeer
Talvez fluir de outra vida já
Já não me reconheces
Sou agora outra margem
Só os mortos me reconhecem
Nuno Rocha Morais
Talvez estivesse só,
Se não fosse uma gaivota
Que repete círculos
Num céu estranhamente baixo,
Ela, como eu, longe do mar.
Ando por estas ruas distraídas
Que hoje me levariam a qualquer vida,
Ruas leves, à deriva, sem deus,
Um deus dissoluto, disperso em rituais,
Intocável a qualquer prece.
Há uma solidão que se espraia em mim,
Como um baldio, um descampado,
A infância faz força, pressurosa,
Contra o pensamento.
Não a deixo vir.
Nuno Rocha Morais
No teu corpo, na tua alma,
Mas não eram teus, corpo e alma.
Digamos que se tratou de um cenário
Para que por ele as coisas passassem;
Passaram corpos, passaram anos.
Para o sofrido, esperaste propósito,
Mas não para o feliz, de que te apossaste.
Viveste tudo como teu,
mercenário,
E, no entanto, agora,
Não sabes o que será de ti,
Prestes a devolver corpo e alma.
Em breve, ser-te-ão desconhecidos.
Não és senhor sequer do que viveste.
Nuno Rocha Morais
Conheço agora o teu juízo –
Muita coisa a juntar-nos,
Não vá isto ser coisa nenhuma,
Pétalas putrescentes,
Cortina afinal sobre plateia vazia
E nós, inincontráveis,
E nós, a escuridão imóvel,
E nós, nem sequer perdidos,
Nem sequer nada.
Oxalá de nós alguma coisa,
Nem que seja só a força de uma repulsa
A distinguir a pele
Do que nos repele.
Ao menos isto – na minha casa,
O silêncio calçou a ausência
Das tuas sandálias
No nervo central de um corredor.
Dorme sobre o que não lembras –
O passado pode ser tão avaro,
Tão incerto como o futuro.
Nuno Rocha Morais
Filosofia É certo que não há certeza alguma, Que a estabilidade é um equilíbrio fulgente, Nem certeza da carne fluída Nem certeza da fonte...
