Rio-me de chorar muito,
Penso, que à força de esperar,
Fiz um buraco no céu,
Que pela minha persistência
Se rege o sol.
Rio-me por também eu crer
Na mais piedosa das mentiras –
A de que, ao fim, o sofrimento
Revelará o seu sentido
E, mesmo severo, admoestando
(“Homem de pouca fé”),
Abrirá as mãos, de onde sairá
A recompensa, a graça
Ou apenas um estado neutro
Que muito deve à felicidade –
A mais cruel das mentiras.
Nuno Rocha Morais
E visita os primeiros sonos,
Eu medito na tua memória,
Nos acontecimentos que dela saíram,
Orlas de espumas de um tempo antigo.
Ouvi-te falar da tropa como o paraíso,
Talvez uma daquelas ironias,
Necrológios, uma linguagem
Que só na tua memória é inteligível,
Mesmo num ar que nada sabe de pássaros,
Num sangue de folhas mortas,
Porque então só aí o ar é claro,
Só aí o teu corpo compreende a respiração,
Os olhos conhecem os climas das suas cores.
Nuno Rocha Morais
A areia chega-me agora à cintura,
Não me tolhe, nem condena,
Mas está lá, sinto-a.
Há vozes com sede que se abeiram,
Querem beber, mas só tenho sede igual
Para lhes oferecer, ou areia.
A areia é quente, leve, maternal –
Não aquela que os humores vários do vento
Aqui vão depositando, mas o favo
Das que me cobrem há muito.
Às vezes, parece que nas areias
Se anima um instinto de construção,
Mas de que, grão por grão, logo desistem
E aquietam-se
Na arquitectura de apenas
Estarem junto às outras
E aquecem, ao desalento de irmandade
São mais fortes as vozes
Que querem beber, as areias
Que pedem água, jurando
Que a feitiçaria de uma só gota faria em terra,
São mais fortes as vozes, como as areias,
E lamentam-se da construção que não foram,
Coisas por fazer protestando,
Julgando-se incluídas no útero de algum futuro.
Nuno Rocha Morais
Dos meus poemas que te direi?
Só que busquei neles a transparência
Que o mundo permite,
Que revolvi a terra das palavras,
Fiz enxertos na sua arquitectura,
Fundi, descarnei.
E de mim, que te direi?
Apenas que sou alguém
Envolto nesses poemas. Nada mais.
E a ti, que te pedirei?
Que dês vida aos meus poemas,
Pedindo-lhes mais do que eles te podem dar.
Nuno Rocha Morais
Aqui conheço o rumor da chuva,
Como se propaga pelas entranhas da casa.
Sei quando as ruas estão molhadas,
Conheço o passo leve das manhãs de Junho,
Com essa quase calidez pelos ombros
O passo dos vizinhos nas escadas
Tenho uma ideia aproximada
Das horas a que saem, a que chegam,
De quem são e o que fazem.
À noite, na sala às escuras, tenho se quiser,
A companhia de vermelhos, azuis, amarelos dos anúncios luminosos,
Mas também conheço a escuridão,
Encontro a casa sem a tentear.
O mundo vai mudar de janelas,
Janelas estranhas para o mesmo mundo,
Trazendo um mundo estranho
De sons, não será o mesmo.
É preciso esquecer que, muitas vezes,
Aqueles néons foram o único resquício,
A única réstia de qualquer esperança.
Nuno Rocha Morais
A minha roupa pesa ainda com o teu cheiro. O odor das orquídeas não é o mesmo, Morreram com a extinção do fogo. Tudo é cinza, espaço em nunc...
