A conta.

Os números que recusam a placidez (do certo,)

Desencontrados, vagabundos,

Os números insones que fiam as longas horas

Em que se pensa neles.

É só uma conta, uma só,

Que representa, no entanto, todo o desassossego,

Não aquele do Bernardo Soares,

Deambulante nos seus horrores metafísicos,

Mas o desassossego com que o dia se levanta

Do seio da sua noite

Para nos apresentar mais outra conta,

Logo que esta esteja resolvida.

A conta.

Palavras a Deus. E Deus dá-nos também

Uma conta para resolver.

Nuno Rocha Morais

Árvores

Mudam sem nunca se esquecerem

Do que foram, do que serão

Do passado que voltarão a ser

Reencarnando-se em si mesmas, 

Folha por folha, sem repetição,

Em cada anel somado ao tronco.

Temem tanto a primavera como o outono –

Não temem na sua tolerância tenaz,

Na sua constância consciente e desconhecida.

Agora, são um animatógrafo 

De folhas, de pássaros, de ventos menores.

Mudam, mudaram, voltarão a mudar,

Sem nunca se perderem,

Inteiramente conscientes

Na morte e na vida.

Nuno Rocha Morais

Regras

            O teu tempo trazia-me

Pela mão e o tempo de ti

Iluminou-me tão pouco.

Vence quem chora?

E vence o quê?

Caminho sobre a falésia,

Mata a cortar.

A minha vida procura,

Agora, ser a tua.

Que farias, que farias 

Sobre a Falésia?

Duvidarias do voo

Ou conseguirias voar

Mesmo crendo – porque é preciso –

Mesmo crendo em cada pedra?

Nuno Rocha Morais

O verso do verso: Os versos nos versos

 

Que terei eu lido de quanto li?

Que sei eu dos complexos mecanismos da chuva

Ferventes na terra fértil ou até estéril?

Sei apenas que escrevo por rumos

Que me chegam de longe, muito longe,

De milénios de memória insciente.

Sei apenas que escrevo como quem desenterra

Alguns instantes de corpos metamorfoseados,

Como quem ouve um silêncio conhecido

E povoado de outros silêncios

Possuidores da ciência de um discurso

Erguido no sussurro do próprio silêncio.

Mas, quem leio quando me leio?

Quem se reflecte naquilo que escrevo?

O meu verso nasce de uma encruzilhada,

Nasce de um passado e de um presente

Carregados pelo meu nome.

Sei que a minha boca é um pêndulo

 E que as pegadas nas palavras

Só aparentemente não existem.

 

Nuno Rocha  Morais 

 Março é o carteiro da cor.

Inúmeras manhãs de inverno

Depositadas nos braços descarnados das árvores

Vão amadurecendo em verde.

Os pássaros trazem traços

Perdidos que estavam entre a bruma.

Um rasto de rostos perdidos ao longo dos meses

Regressa – agora as árvores têm rosto.

Nas praias vão-se apagando o furor

E o mar doma enfim a morte.

Março garatuja os primeiros dias brancos,

De Março renasce o meu coração.

Nuno Rocha Morais

Antecipação

Nenhum frémito trila

Na espera tranquila

Espera esfinge

Espera calada

Espera desalentada

Como se a espera à espera

Já se soubesse falhada

Como se diante da ânsia

Que se despoletava a cada vulto

Na curva a espera

Já soubesse quem era

E quem não era

Nuno Rocha Morais

Le Moi Haissable

Pergunta-lhe, nada te dirá.

Decides, pois, segui-lo,

Sabes que está algures à tua frente,

Mas também atrás de ti

E que caminha ao teu lado.

Tece-se quando o desteces

E cresce no movimento inverso.

Abre-lhes as portas e ele fecha-as.

Às vezes, gostarias de o matar

Ou apenas de lhe ver o rosto inteiro

A uma luz inequívoca,

Saber, afinal, quais são

Realmente os seus olhos.

Odiaste-o tanto, tantas vezes

A sua existência te pareceu imperdoável.

Esgotarão ao mesmo tempo 

O círculo em que se perseguem,

E as forças. Reunir-se-ão,

Por fim, junto a um tronco

Rugosos e sem folhas.

Irão enfim falar,

Quando já nada há para dizer

Com o sol que declina. 

Nuno Rocha Morais