Qualquer coisa basta para nos destruir,

Coisas mínimas, como uma pergunta,

Uma carta que se espera e não veio,

O ângulo em que uma palavra cai sobre nós,

Coisas que tangem os nossos limites

E forçam e rebentam a sua resistência tersa.

Tudo, por muito pequeno ou pouco que seja,

É o bastante para nos destruir.

Não podemos esperar que os nossos limites

Constituam as regras do jogo.

É assim que vivemos,
Continuamente transgredidos.

Nuno Rocha Morais

“Da cinza à pedra” Notas literárias de Nuno Rocha Morais

Lembrar só que não há lugares comuns. Que são lugares comuns o amor e a morte e o mar e o verão e as amoras e os bosques e um pardal – são palavras. Mas a nossa experiência delas obriga-nos a mudar as palavras, os seu sentido, sobretudo em palavras como amor e morte. Quando encontramos os conceitos, fora das palavras, a acção pura, então, as palavras enchem-se com uma emoção, um rosto, um instante, uma memória, e só então sabemos o que realmente significam amor e morte ou mar ou verão ou amoras ou bosques ou pardal. E então é preciso pensar tudo de novo, dizer tudo de novo, passar, como escreveu Roberto Juarroz, a lista das coisas, e sentir então o sentido. As palavras encontram-se fora das palavras, fazem-se de fora para dentro e vêm de dentro para fora, quando sabemos o que significam. Uma palavra é uma experiência – não é uma sequência de sons inocente à qual foi convencionalmente atribuída uma significação estável. Uma palavra é tudo menos estável – muda connosco. O sentido que damos às palavras é a melhor forma de vermos como mudámos. Experienciar uma palavra implica repensar todo o vocabulário, descobrir como estão tão vazias tantas outras palavras. É isto que constantemente nos lembra a poesia. Se quisermos ser animados pela mesquinhez utilitarista é para isso que “serve” a poesia.

Os espelhos dissecam-me.

Perco-me, perco-me

Como um relâmpago

Entre as palavras azuis da noite,

Perco-me no teu olhar chuvoso,

No teu corpo de nuvem voluptuosa,

Perco-me quando durmo,

Nos sonhos que me acordam,
Perco-me no sul dos pássaros

E na teia dos caminhos.

Perco-me na música

Que me dissolve,

Perco-me na terra

Que roda nas estações,

Perco-me e nem o meu nome
Será bastante para me encontrar.

Nuno Rocha Morais

Sempre que me vias,

Eram os teus lábios

Em festa de riso,

Os teus olhos infestados

Por uma alegria verde;

    Era eu a sentir-me grande,

    A sentir a unanimidade

De ser inteiramente eu,

Eram as minhas feições calcinadas,

Que adquiriam alígera coloração

De ser eu reconstruído.

Sempre que me vias,

Era eu surpreso pela correspondência

Entre a tua alegria
E a minha imagem.

Nuno Rocha Morais

Sobre o mar, a noite começa a ser

Uma espécie de possibilidade.

A tua mão escreve com as ondas

Nervosos postais,

O teu cabelo esvoaça ao encontro da brisa.

Juntos aqui, junto ao mar,

Quem é cada um de nós,

A que outro se mistura,

Com o ocaso, a brisa, o rumor?

Continuas a escrever.

Em mim pousa a profunda calma do mar,

Há feridas antigas que voltam para dentro,

E desaparecem, não deixando sequer cicatriz.

Ouvi-te realmente dizer
Que esta é a paisagem de seres feliz?

Nuno Rocha Morais

Quanto ouças de mim seja fuligem.

Nada mais é preciso: amei-te, desprezo-te.
Tudo é inútil o bastante.

Nuno Rocha Morais

Não, Cristo, não mais sofras por mim,

Não morras mais por mim.

Liberta-te do mármore, da madeira,

Dos silêncios dos templos

Esquecendo que és fruto divino, Cristo, salva-me.

Não mais te deixes crucificar,

Deixa que os homens mesmo se crucifiquem:

Só assim eles aprenderão.

Deixa, Cristo, que nós saibamos mais do que metáfora

Os pregos devorando a carne,

Deixa que ouçamos a alma gritar contra nós

“Porque me abandonaste?”

Deixa que exactamente aprendamos, Cristo

O Gólgota que dentro de nós dorme,

Deixa que as lágrimas devorem os olhos –

A guerra no Monte das Oliveiras,

Deixa, Cristo, que nos reneguem,

Que nos dêem a beber o fel,

Deixa que saibamos o peso da cruz,

O peso das lágrimas de Madalena,

Deixa, Cristo, que aprendamos tudo por nós.
Só assim teremos merecido a alegria da morte.

Nuno Rocha Morais