Mãe

A mãe dizia-lhe: o que não vires,

Escreve; o que não puderes,

Escreve. O que não escreveres

Será o que realmente viste e pudeste.

Agora sobre o pórfiro do céu,

Recomeça com aquilo que começou,

O barro mais elementar

E o leite mais necessário

Até ao fim – as palavras da mãe,

Agora que todo o outro amor é nada

E se recusa a abrir,

Tantas cidades e partida nenhuma,

Num abandono ainda quente.

Em pensamento, a mãe vem lamber-lhe as feridas,

Depois, talvez fique de novo o voo aflito

Perante demasiado espaço

E por toda a parte se ouça, ardente,

O arco sussurrante de uma voz –

Vem morrer –

Mas, se cair, há-de recomeçar,

Repetindo, repetindo sempre,

A única palavra que o salva: mãe

Desde o princípio, contra o fim.

Nuno Rocha Morais

Há uma outra excelência nas cidades

Que têm um rio por alma,

Cidades aéreas e viageiras

Onde até a pedra é volátil,

Corpo nómada.

Desçamos ao cais: O rio à cintura da cidade

As frontarias das casas estão escurecidas

Pela humidade do tempo,

Mas há aqui um prenúncio de passado,

Uma história emergindo da obscuridade

Como a linha da terra emerge

Do horizonte estéril.

Todas as noites, todos os séculos

Se abeiram e aportam aqui

Podemos ouvi-los falar –

E até ver a sua fé cravejada de especiarias, ouro,

Sentir a fragrância dos mortos,

Os seus corpos atravessados

Pelo vento que vem do mar,

E entendemos estes séculos,

Aqui reunidos em consílio.

Partem, majestosos, sobem o rio

Mas deixam sempre vestígios,

Continuamente o passado

Visita o presente e o altera.

E é estranho que as coisas que não conhecemos

Não sejam irreconhecíveis.

As cidades com um rio por alma

Viajam, barcos para subir o esquecimento,

E é estranho que as tenhamos como nossas.

                                                            Nuno Rocha Morais

Sorrisos para Mona Lisa

I

 O sorriso insondável

 Revelação sem evidência,

II

Se uma mulher feliz,

Se traída, se melancólica,

Se jubilante, se terna –

Nunca com tal intensidade

Um sorriso foi tão pouco:

Um sorriso para que nunca saibam

Quem fui, quem sou.

III

Sorrio-me talvez para vós,

Que me mirais

E estais mortos.

IV

Atraiçoei a minha linhagem,

Entreguei-me nos braços de um amante vil –

Este estar aqui –

Por ódio, por ódio;

De ódio é este sorriso

E os olhos semicerrados.

V

Ou a fadiga

De que nunca sabereis,

Convencional esposa

E mãe e trapo,

Por sorriso só esta fadiga

De que nunca sabereis.

VI

Nada entreabre de mim

O sorriso que nem é meu,

Mas uma gentileza do pintor.

VII

E eu saberei

Tudo de vós,

Por isso sorrio.

Nuno Rocha Morais

Os avós

O sol entra secretamente pela janela

E deixa impressões semióticas na parede

Luz coada por cortinas de histórias.

O avô pega em mim e senta-me

Nos joelhos da marmelada quente

Que a avó criava com mãos alquímicas.

Gatos de cheiro andam por cima dos móveis,

Cheiros como passos rangentes

No chão de mistério de corredores solenes

Guiando à antiguidade da escuridão.

O Joli ladra – chegou o Inverno

Que invade a casa, arrefecendo-lhe o silêncio.

O Black abre a porta – que gato!

O avô cuidava das laranjas,

Eu, atrás dele, enterrando secretamente a minha infância.

Depois, à noite, a avó contava-me a mim e às lâmpadas,

Porque é que não estudou alem da 4ªclasse,

E eu dormia, de rosto encostado à ternura dos avós.

(O avô fumava Definitivos e a noite não era definitiva

Iam-me murmurando os olhos de cor,

                   O avô, na tropa, disparando um canhão.)

                     Nuno Rocha Morais

                    Poemas Sociais (2019)

Pronto, deixem-me, amanhã, vou sair de casa,

Tenho vinte e cinco anos e fiz ontem

Anos de morto, amanhã vou ter fome,

Amanhã, não vou ter nada senão versos

E neles estarei irremediavelmente só

Com os objectos que ninguém cantou,

Com os baldes, os cinzeiros,

Amanhã, vou lembrar-me do pai, da mãe, do irmão,

Dos avós, dos tios, das primas e primos,

Amanhã, terá sido tão fácil tê-los perdido,

Terá sido tão fácil ter arcado com o ódio granítico dos amigos,

Amanhã, já ninguém me ama, a barba esconde-me o nome,

Amanhã, a minha alma desabou e isto não quer dizer nada,

Para quê falar desse amanhã de madeira podre?

Amanhã, vou aprender a lamber feridas,

A perder o pudor quanto ao sangue,

Amanhã, a vida vai matar demasiado lentamente,

Mas isso não importa rigorosamente nada,

As vidas vão continuar, apressadas e prosaicas,

Sob um céu indiferente, sob esparsas e poéticas aves.

Nuno Rocha Morais

                                   

O crepúsculo ajoelha sobre o mar,

Num brocado de luz e água e sal.

Há só uma gota de dia para cada gota de mar

E sob o marulho há um silêncio oculto, subtil

Que concede esse som do mar

Que vai e volta, que volta e vai,

Um som aveludado que em nada

Perturba o reino do silêncio

(será que alguém espera palmas)

Que cresce e cresce e cresce.

Porque agora é noite,

A noite que como Penélope

Irá desfiar os caminhos,

Apagar os rastos que neles sobrevivem.

E um esquecimento esbaterá

As formas que contornam a matéria.

Um fim ofegante está mais e mais próximo

E depois o fim pacificar-se-á no silêncio.

O silêncio de um fim é o princípio.


                     Nuno Rocha Morais

Comovem-se. Já é alguma coisa.

Porque talvez os matadouros e aviários

Sejam imagens demasiado perfeitas

Dos nossos pensamentos, afectos, almas,

Comovem-se, sentindo-se expostos,

Provados nessa agonia

De pios e mugidos. Comovem-se,

Mas logo acorre nas almas

A escarninha brevidade dos fósforos.

                     Nuno Rocha Morais