Pronto, deixem-me, amanhã, vou sair de casa,

Tenho vinte e cinco anos e fiz ontem

Anos de morto, amanhã vou ter fome,

Amanhã, não vou ter nada senão versos

E neles estarei irremediavelmente só

Com os objectos que ninguém cantou,

Com os baldes, os cinzeiros,

Amanhã, vou lembrar-me do pai, da mãe, do irmão,

Dos avós, dos tios, das primas e primos,

Amanhã, terá sido tão fácil tê-los perdido,

Terá sido tão fácil ter arcado com o ódio granítico dos amigos,

Amanhã, já ninguém me ama, a barba esconde-me o nome,

Amanhã, a minha alma desabou e isto não quer dizer nada,

Para quê falar desse amanhã de madeira podre?

Amanhã, vou aprender a lamber feridas,

A perder o pudor quanto ao sangue,

Amanhã, a vida vai matar demasiado lentamente,

Mas isso não importa rigorosamente nada,

As vidas vão continuar, apressadas e prosaicas,

Sob um céu indiferente, sob esparsas e poéticas aves.

Nuno Rocha Morais