A MULHER DE LOT

Enquanto desfias o rol de recriminações,

O pergaminho de culpas que enchem

A terra e o céu, que empestam o ar,

Cada palavra rasura-nos um pouco mais

E vais-te gradualmente convertendo

Numa estátua de sal,

Mas de costas voltadas para aquela que foi

A tua, a nossa cidade.

Foi aqui que os quadros de Botticelli,

Os versos d’ A Divina Comédia,

Se fizeram cúmplices crípticos

Para trocarmos olhares, segredos.

Mas, ao fim e ao cabo, não nos mostrámos

Talvez gratos o suficiente

Pela propalada oxitocina, pelo oxímoro

De um amor que mata e não morre.

E, agora, aqui estamos, como se a lua

Me espremesse sumo de limão nos olhos.

E tu te convertesses em sal

Às portas da cidade que abandonamos,

Empestada de culpa.

Nuno Rocha Morais (Galeria)