A água corre, consoladora,

E o vento, e a linha

Dos dias e das noites.

Nenhuma semente, agora metálica,

Perdeu o acaso

Que serve como destino.

As cidades tiquetaqueteiam,

Cada vez mais velozes,

Mas nada avança

Nesta natureza inútil,

Neste tempo que se recusa

A ser História.

Muda o mundo e ninguém vê

Como, quanto, porquê.

Nuno Rocha Morais