Na espera tranquila
Espera esfinge
Espera calada
Espera desalentada
Como se a espera à espera
Já se soubesse falhada
Como se diante da ânsia
Que se despoletava a cada vulto
Na curva a espera
Já soubesse quem era
E quem não era
Nuno Rocha Morais
Sabes que está algures à tua frente,
Mas também atrás de ti
E que caminha ao teu lado.
Tece-se quando o desteces
E cresce no movimento inverso.
Abre-lhes as portas e ele fecha-as.
Às vezes, gostarias de o matar
Ou apenas de lhe ver o rosto inteiro
A uma luz inequívoca,
Saber, afinal, quais são
Realmente os seus olhos.
Odiaste-o tanto, tantas vezes
A sua existência te pareceu imperdoável.
Esgotarão ao mesmo tempo
O círculo em que se perseguem,
E as forças. Reunir-se-ão,
Por fim, junto a um tronco
Rugosos e sem folhas.
Irão enfim falar,
Quando já nada há para dizer
Com o sol que declina.
Nuno Rocha Morais
Como se todo o ódio
Fosse um clarão da sua vontade
Ou da sua emoção encapelada,
Como se o instante que as aves
Ocupam no céu,
A sua fugacidade e dissolução
No espaço, a ruptura do seu canto
Fosse culpa sua.
Alguns homens sentem-se culpados
Das auroras revolvidas pelo fumo
E pelas mãos encerradas da ternura.
Alguns homens sentem-se por vezes
Culpados de todo o silêncio letal.
E não o serão?
Nuno Rocha Morais
Com uma brisa azul no sangue.
Partiram para dar relevo
E sensação ao mapa das coisas estranhas,
Partiram para afogar monstros
Apenas com a direcção do olhar.
Ao longo das bússolas,
As ilhas e os continentes brotaram.
Os homens naufragaram alguns das suas vidas,
Mas não surgiu nenhum monstro,
Todos os cabos se deram por vencidos
E entregaram a curva na mão dos homens.
O mais difícil foi partir,
Foi dobrar o cabo do coração.
Nuno Rocha Morais
Sião é mais e mais uma memória,
Paisagem que não mais será a nossa
E é por isso que a seca vida inglória
Deveio o lugar onde se remoça.
A morte, a quem dobramos a cerviz,
Só em Sião as águas matam sedes,
Só em Sião a sombra cai dos ramos.
Só em Sião o tempo foi feliz:
Presas jovens do sonho e suas redes
Velhos, é por Sião que hoje choramos.
Nuno Rocha Morais
Desferindo o seu negro a direito,
Ninguém sabe. Nada se sabe do desfecho
Desta mulher de cenho franzido
E cabelo desgrenhado, de número ao peito,
Miúda, tisnada por muitos mais sóis
Que se queimam na agrura.
Este rosto recusa-se a não ter feito nada,
Despreza as expressões destiladas, insípidas,
Como o arrependimento ou a piedade.
Lança-se, irremediável, no poço do seu crime,
Juntando-se à contumácia das luas,
Que preferem perder-se nas águas
À existência insípida na ficção de um céu.
No fundo, a vida dessas damas,
Adereços em casas burguesas,
Entre almofadas, reposteiros, lavores,
Um pouco pálidas, um pouco consumptas,
Não mais do que o necessário ao seu encanto;
Damas canoras, à maneira italiana em voga,
Nas tristezas, histerias e prantos.
No entanto, esta mulher prefere a culpa
De não acreditar no juízo
E muito menos na injustiça,
Essa desordem consoladora.
Se pensa em alguma coisa,
Não pensa nisso.
Por um segmento de instante,
Talvez fosse possível passar os dedos
E sentir o relevo de uma aflição,
Latente e, porém, distante.
Mas então, logo este rosto duro
Dissipa os dedos:
Imagens vindouras não podem julgar.
Nuno Rocha Morais
A minha roupa pesa ainda com o teu cheiro. O odor das orquídeas não é o mesmo, Morreram com a extinção do fogo. Tudo é cinza, espaço em nunc...
