Compêndio

Ao fim e ao cabo, é suposto ser esta

A grande lição da vida,

Segundo a qual, ferozmente civilizados,

Nos devoramos e esfacelamos

E dos nossos restos

Fazemos a vida toda.

Cada vez menores,

Vemos cada vez maior o passado,

Um fio ténue de presente

E o ocaso alberga todo o futuro,

Mais e mais difusa

A possibilidade de todas as manhãs

De todos os caminhos por haver.

Só o amor unificaria os nossos restos,

Erguendo-os em uníssono,

Só o amor nos salvaria, só o amor.

E, contudo, já não restam neste mundo

Pasárgadas por onde possamos ir embora,

Onde sejamos amigos dos reis,

Onde tenhamos a mulher que queremos.

Só o amor, de céu muito azul

Ou nublado, só o amor

Nos salvaria neste grande suicídio –

A lição da vida.

        Nuno Rocha Morais

Trago a cabeça cheia de códigos,

Trago outros em cartões.  

São os odores, os toques de antenas,

As secreções por que o sistema,

A grande mãe cega, me reconhece.

O meu nome pouco interessa

Ou os carreiros que sigo,

Onde é a minha toca ou formigueiro.

Estes números são os poros

Por que respiro, o sinal

Que me torna visível no sonar,

Que me abre portas que desembocam

Noutras portas e estas desemportam

Noutras bocas.

Não estamos tão longe de insectos pitagóricos,

Tão longe de demonstrar a existência de Deus.

              Nuno Rocha Morais

ESTUDO Nº3 (F. CHOPIN)

As palavras pesam demasiado

Tudo quanto dizem,

Mas esta melodia sente

Sem precisar de dizer.

Sente o teu nome que é quanto eu quero dizer.

O teu nome parece desabrochar

Nesta melodia,

Abrir-se numa ave —

Os dedos sobre o piano,

Imponderáveis e seguros.

O teu nome evanescente

Insinua-se no piano,

Na doçura plangente da melodia

Trespassa-me com os ramos de uma paz.

O teu nome é piano, melodia

E da melodia o teu vulto de langor levanta-se,

Como deusa que nascesse das águas.

         Nuno Rocha Morais

                 

Cronologia fechada,

O formato do costume, sem eufemismo –

Um nome e as duas datas fatídicas,

Uma quase tão terrível como a outra,

E o frio cavado entre elas –

O formato de uma vida.

Parecem tão próximas

As duas cabeças do tempo,

Cúmplices omniscientes que se fitam,

Sem uma palavra sobre a sua maquinação,

Nada, nem o vagido da primeira

Nem o estertor da última hora,

Nenhum sinal, nenhuma linha,

Nenhuma espuma de ausência

Euforia, desespero, alegria.

Nenhuma ruína de suor,

Enzimas, fluidos, sucos

E, se entre as duas datas, houve amor

Morreu com a sua imortalidade

Ou mudou-se para outras esferas.

Só o ressumbro do vazio.

Entre as duas datas, tudo subsumido,

Isto é, asfixiado, devorado, perdido.

Entre as duas margens, um deserto,

A calcinação resignada,

A submissa e total ausência de verbos

De que nascem vozes, nomes, corpos, dias.

Tudo se confina a isto, a este punhado de caracteres,

Um nome e duas datas, entre as quais

Tudo aconteceu, ou nada,

E tudo dorme, tudo jaz, ou nada,

Num golfo seco, reduzido a um traço, sem mais.

As incógnitas cansaram-se de brincar às equações

E aqui está a demonstração algébrica

Em que a vida confirma o que sempre suspeitamos

E por fim se confessa instante.

Nuno Rocha Morais

Morreremos um dia,

Consequência natural da acumulação

De mortes que atravessamos.

Sabemos isto, até quando o esquecemos,

Sabemos que a nossa morte

É a promessa de que outros vivos virão.

Mas tudo acabará, se se consumir o espaço

Em que todas as vidas

E todas as mortes se completam.

       Nuno Rocha Morais

Politicamente correctos

Entre dois fogos, estes salvam-se sempre:

São os devotos de uma viscosa equidistância

E  nas entranhas têm apenas uma falsa temperança.

Aí estão, constituídos árbitros de tudo,

Pairando acima de erros e paixões

À força de sangue frio e fogo lento,

Em nada diferindo dos abutres,

Salvo na máscara que usam.

Estes são os que esperam, assépticos,

Estando ao mesmo tempo com a maioria e nas minorias.

Compreendem tudo sem jamais incorrerem em nada.

E como praticam a arte da meia-verdade

Isenta da meia-mentira inerente.

São estes que tentam mediar o fogo com o fogo

Para não contrariarem o fogo:

Como incham de tão razoáveis.

Se pudessem, certamente aboliriam o ponto de ebulição

Por entenderem desnecessária a exasperação da água.

              Nuno Rocha Morais

em "Últimos Poemas"

Vou por vielas sombrias,

Só pensamento e passos,

Com os olhos afundados em espiral.

Que operações do espírito

Se entregam a estes passos?

Vou pelas espirais sombrias

Daqueles que não têm amor,

Vielas sombrias como perguntas sem resposta,

Entranhando-se numa cidade animal,

De desejos mal iluminados.

Vou por vielas sombrias

Onde as paredes são pontuadas

Pelos vultos de putas,

Famintas de mais para viverem sem amor,

Cansadas, entregues, também elas,

À espiral das suas vidas.

Esta noite, como todas as outras,

As vielas sombrias, as putas,

Nada têm de sórdido.

São-me familiares como o pensamento

Que o amor não ilumina.

Este é, afinal, o críptico caminho de casa.

                  Nuno Rocha Morais