O meu velho relógio,
Aquele que assistiu à infância,
Que consumiu as horas felizes,
Parou.
O meu velho relógio é o local
Onde o tempo é uma sombra vazia,
Onde os dias são velas arriadas.
O meu tempo é agora outro.
Nuno Rocha Morais
(Poemas dos Dias 2022)
Nos longínquos céus tons impressionistas.
O dia termina e deixa ao relento
Cachos de cadáveres,
Homens e cavalos de olhos vazados
Por uma expressão vazia, polar.
O sangue já se cansou e parou de correr.
O ar, cortado todo o dia
Pelas lâminas dos gritos,
Pelos gritos metálicos das lâminas que se encontram,
Pelo ódio a que outro ódio responde,
É agora plácido, pacífico.
Foi precisa a morte de todos estes homens
Para que houvesse paz.
E nenhum destes que aqui caiu,
Sorvido inteiro num esgar de dor,
Há-de encontrar o descanso
Da vitória ou da derrota:
Para os mortos só há a morte.
Nuno Rocha Morais
Poemas dos dias (2022)
Um sujeito de bruma,
Um agente chamado poeta
Que rema contra os rumos,
Um predicado múltiplo, estilhaçado,
Precário e eterno,
Um retorno a lado algum,
Memória do imemorável,
Semente de uma qualquer consciência afogada.
Objecto directo como um polvo de cores,
Um relâmpago de gestos,
A fugacidade de uma permanência,
A superfície como um buraco
Esboroando-se lenta, lentamente.
Objecto indirecto a amada,
Incerta, distante, onírica, imaginada,
Próxima, terna.
Obliquo, um complemento circunstancial de silêncio,
Um tempo construído nas palavras,
Um modo mutável, quase miragem.
Um meio de voz, a voz profanando,
A causa, a sede desesperada das estrelas invisíveis
Mas nítidas, e este é o fim,
Porque fim não é síntese, não é completude
De nada ou ninguém.
Sem companhia, um sujeito transforma,
Faz emergir da estrutura de superfície
A estrutura profunda
Destruindo a gramática do pó,
Destruindo linguísticas, sintaxes, morfologias,
Queimando as palavras hieráticas,
Mantendo apenas viva na lembrança a arte de esquecer.
Nuno Rocha Morais
(Poemas dos dias - 2022)
E procuro desesperadamente o meu destino,
O caminho certo,
A direcção tutelar,
A safra útil.
Vivo em busca do destino
Para evitar os momentos adversativos
E condicionais,
Os terríveis “se’s” que suspendem
Os passos e os sonhos.
A mim o meu destino,
A mim a minha morte
De uma vida cumprida.
Nuno Rocha Morais
Da face visível da lua.
Porém, talvez do outro lado,
Tu me ames
E o crepúsculo desabe sobre as águas
Plácido, entregando-se
Numa certeza feliz.
Assim também nós,
Dentro dos corpos buscando a ceifa
Em lunações maduras,
Estações humosas.
Talvez do outro lado da lua
Os regressos e os caminhos
Já não estejam desencontrados,
Talvez do outro lado, talvez aí.
No entanto, esse lugar
Está no centro do tempo que morre
Sob o tempo em que vivemos.
Nuno Rocha Morais
As noites mais longas, os dias mais inúteis,
E mais nada, só isto, sem elegia,
Tudo lentamente engolido pelo passado
E, sob a leve película da memória,
Quando mais se diria de água,
Afundam-se contornos indistintos, esbracejando,
Tu e eu, enquanto nos habituamos
À nossa condição de náufragos – e afogados.
O amor foi como uma carta,
Igualmente frágil, amarrotado,
Extraviado, deixa o desespero
À cabeceira do fim, que está atrasado,
Se demora, talvez nunca chegue.
Há afinal tanta coisa que não acaba,
Tantas cartas que se continuam a escrever
Muito depois de a mão ter detido
O seu percurso, muito depois de o campo
Estar lavrado, queimado por geada –
Há afinal o próprio amor que não acaba
E murmura tanta coisa que não é sequer memória.
Dirás: viveste afinal quando
Tínhamos prometido morrer?
Não faltei, perjuro, à minha morte,
Esteve sempre contigo.
Que fará de nós o absurdo orgulho
De alta escola, o que de nós
O amor irreparável?
Nuno Rocha Morais
Em xistosa voz sem pranto,
Que alguma tarde me ofereça
Para o outro lado do longe:
Acontece que me canso
Da minha irredutível imperfeição,
Destes erros que insepultos,
Erram em mim e me apontam
E me acusam da sua perdição.
Basta, basta. Falo de me evaporar
De deixar secar em mim o homem,
De deixar mirrar toda a humanidade
Para que, enfim, se possam encontrar
Alguns cristais de divino.
Nuno Rocha Morais
A minha roupa pesa ainda com o teu cheiro. O odor das orquídeas não é o mesmo, Morreram com a extinção do fogo. Tudo é cinza, espaço em nunc...
