Homenagem do artista plástico ALDO ROMANO a "Biografia" de Nuno Rocha Morais

Muito obrigada aos amigos Aldo Romano e Manuela Colombo pela vossa gentil, admirável e honrosa homenagem ao Nuno

Aguardo outra vida,

A nova estação, aquela

Em que te esvaíste

E na qual hás-de voltar.

E enquanto não voltas,

A minha mão deslaça as palavras de Outono,

Desencadeia o vento

E há uma nostalgia

Entre o silêncio que gera esta página

E uma tempestade que se estorce,

Se encabrita, se morde pelos céus.

Aguardo outra vida,

A claridade, o desabrochar

De uma nova estação,

A de abrires aquela porta.


                      Nuno Rocha Morais

Eu decidi que haveria um Natal maior

Que as árvores e os presépios e os presentes

E a bondade obrigatória, forçada, engolida.

Eu decidi que o Natal seria um gesto

E não um programa inerte, pendente.

Eu decidi moldar o coração

Num amor para todos

Porque o Gonzaga sabia:

“Eu tenho um coração maior que o mundo.”

Eu decidi ser fiel à estrela

Sufocada no céu convulsionado

Por tantas outras luzes

Eu decidi ser fiel e seguir a estrela

Esquecida

Atraiçoada.

          Nuno Rocha Morais 

Folha por folha, sem repetição,

Em cada anel somado ao tronco.

Temem tanto a primavera como o Outono –

Não temem na sua tolerância tenaz,

Na sua constância consciente e desconhecida.

Agora, são um animatógrafo 

De folhas, de pássaros, de ventos menores.

Mudam, mudaram, voltarão a mudar,

Sem nunca se perderem.

Será possível que os outros nos desconheçam tanto

Que nos comecemos a desconhecer nós próprios?

Inteiramente conscientes

Na morte e na vida

                                  Nuno Rocha Morais

Deveria dizer-te que os meus braços

São também eles os remos partidos,
O coração desmembrado pela confusão.

             
Nuno Rocha Morais

Paula

Manhã, manhãzinha vem pela estrada, vermelha, sorridente, cantarolando. Chega com a manhã.

Na aldeia, ninguém sabe de onde veio a Paula, não se lhe conhece família, marido, pais, filhos, ninguém. Existe por si. Desde sempre: ninguém a criou. Ou é criada todos os dias, nasce com a manhã.

Da Paula só se sabe que é louca. Assim dizem os sãos. E ela quer ser louca. Procura a loucura no vinho. A loucura, dizem, nasce do encontro entre o vinho e o sangue da Paula. Passa algumas horas por dia na taberna. Os homens acham-lhe graça. Pagam-lhe copos, dão-lhe garrafões. Sabem que embriagada a Paula tira a roupa. Riem-se e, depois, pia, catolicamente, dizem “Pobre alma”. E a Paula ri-se com eles, como se longe de si mesma.

Mora no meio do monte, num lugar a que chamam “O Buraco”, uma velha casa meio arruinada, abandonada até pela memória, pelas sombras do passado.

A Paula repovoou um pequeno quarto: um retrato do Papa, um colchão, os garrafões, os gatos que ela ama, a sua loucura. A Paula chama-lhe agora o Solar do Inca. Fala dos diamantes que só ela conhece. Fala da gente que a visita. “Hoje, tenho visitas”.aperalta-se nos seus trapos, depois de se ter lavado na fonte, nua, com as beatas puríssimas a rosnarem entre dentes – “Porca”. A Paula não liga. Faz a sua vida a que ninguém chama vida. Só miséria. Mas ela, louca, parece feliz. Longe de todos. Só perto dos seus sonhos, da sua imaginação, da sua loucura, dos seus gatos. A Paula é feliz.
Mal a manhã acende o tempo, a Paula desce a estrada. Cantarola com o chilrear infernal da passarada, o cantar dos galos, um boi que muge. A Paula começa a ser o tempo. Quando a vêem na estrada, sabem que é a hora x. Certa, a Paula faz o seu caminho para lado algum, azafamada a procurar Áfricas, ouros e ir a festas.

Mas uma manhã, a Paula não desceu a estrada. E três dias passaram. Às gentes da aldeia, a manhã parecia incompleta, faltava-lhes alguma coisa. Alguns homens e mulheres foram ao Buraco. A Paula estava lá, no colchão, entre os seus gatos. Lábios adormecidos em pedra. Lá longe, alguém cantarolava.

     Nuno Rocha Morais

Se, ao entrarmos numa casa,

Temos a impressão de voltar ao passado

E cometemos o abusivo atalho

De pensar no passado como uma casa

Que poderá eventualmente ser nossa,

Então, estaremos condenados a viver

Em meras cicatrizes de casas,

Linhas enegrecidas onde só a custo

Se adivinham paredes e tecto nenhum,

Só talvez uma porta fora dos gonzos,

O fóssil de uma entrada sem saída

Que bate sob o assalto violento

De uma decepção curiosa,

A única presença que talvez não seja intrusão.

Nuno Rocha Morais