Tenho na memória, misturados
Factos e coisas que não aconteceram,
Mas que lembro no tempo e no espaço.
E o que não aconteceu
Não é menos forte que o real,
Subsistem da mesma forma
Na mesma forma,
Com uma diferença:
O que não aconteceu
Não tem um gesto, um sorriso, um passo
Por assombração.
Nuno Rocha Morais
Faz rodopiar a noite,
Os espelhos dormem
E, de ti, nua, emerge a Primavera,
Tal como eu a quero.
Já não há sismos nos alfabetos
Nem violinos rompidos
Que a noite outrora traria.
Desperta em mim a respiração solta
Do sol sobre as praias e prados do Verão,
Dança indiana e doce da luz,
Lenta e tépida,
Tu dormes, acesa.
Nuno Rocha Morais
Às vezes, queria traçar o percurso
De estar perdido de qualquer saber,
De já não nomear nada a partir do que sei,
Fixar a têmpora da manhã
E não reconhecer, de ignorar
Todos os gritos dos mudos sinais,
Apagar mapas, dissolver álgebras,
Partir leis contra a ignorância
Ou contra o exótico assombro
De uma excepção, de um descaminho.
Às vezes, perco-me,
Longe da pauta dos passos,
Apenas regido pelo êxtase desesperado
De estar perdido.
Às vezes, perco-me no tempo,
Mas em tempos infantis,
Pois possuo sempre saber suficiente
Para me recortar da branca desorientação
E regressar aos mapas dos nomes
E dos sinais.
Nuno Rocha Morais
Uma saudade prisioneira
Numa guitarra,
Subindo pela encosta
Da noite negra,
Subindo como um perfume,
Um momento.
Uma saudade
Que brota da guitarra
E em mim se confunde
Com a tua imagem.
Nas águas da guitarra,
A saudade
É o teu reflexo.
Nuno Rocha Morais
Dentro delas estão as pernas envelhecidas,
Perras, de um presente longínquo.
Nos bolsos, há ruínas de nomes,
Pequenos fragmentos de vozes e cartas,
Pequenas chamas ou elegias
Ainda não totalmente dissolvidas.
Pego em todas estas coisas,
Cuidadosamente e reintegro-as
No fluxo da memória.
Nuno Rocha Morais
De que és o início
E só tu podes ser saciedade.
Amena me desunes
Entre a alegria e o rasgar,
És tu que fazes desaguar em mim
As navegações de uma certa dor
Que os amantes conhecem bem,
Que os sonos e insónias percorrem.
Em mim nasces como um turbilhão
E és tão cruel, tão crua,
Mas a tua crueza, a minha dor
Nada disso, nada, é culpa tua.
Nuno Rocha Morais
A minha roupa pesa ainda com o teu cheiro. O odor das orquídeas não é o mesmo, Morreram com a extinção do fogo. Tudo é cinza, espaço em nunc...
