A lucidez é o acto de ver

Por entre o pó, a tosse, o lacrimejar;

Não há verdade,

O erro é construção

A sabedoria, desmoronamento.

Nuno Rocha Morais

A verdade é que prefiro não saber,

Sentir pode ser a pior das ingerências.

Prefiro fazer-me escasso,

Não comparecer, calar-me,

Estar apenas por engano,

Ser ignorado, embora custe.

Também eu não pergunto,

Muito menos falo comigo próprio,

Ignoro-me, prefiro gatos e plantas.

O silêncio absorve a perda

Para que eu não seja absorvido por ela.

Saio de manhã, está sol,

Não tento o contacto, nenhum contacto,

Ou a manhã fugirá, espantada,

Como apenas mais um dos seus muitos pássaros.

Diria que a terra se sente vazia,

Passada a obsessão de florir,

De multiplicar, a sede perpétua

De desmesura. Talvez assine os corações.

Disseste que o teu tinha muitos quartos

E deduzo que o amor por mim

Seja apenas mais um hóspede,

Mas um amor nunca é apenas

Mais um hóspede.

Nuno Rocha Morais

À hora de almoço, tantos afazeres.

Que dia é hoje? Expirou algum prazo?

É importante não querer nada,

Mas tendo de o desejar muito,

E hoje, por um qualquer extravio de calendário,

Sentes-te vagamente finado

Quando, afinal, é Dia de S. Valentim.

Sim, já sabemos tudo sobre retórica

Das convenções e comunicação comercial,

E nada muda o facto de ser

Dia de S. Valentim, o primeiro sem uma palavra

Dela, que, de resto, eu também não disse,

Parecendo estar dada a ordem tácita

Para se instalar o silêncio.

Resigno-me, sou doentio e secundário,

Talvez por isso seja hoje tão importante

Não querer nada, ainda que eu não tenha,

Por ser dia de S. Valentim,

Força para o desejar muito.

Passarei o dia a esconder-me do que quero,

A evitar nomeações, nostalgias, apóstrofes,

A deriva de um estúpido suspiro

Pode perder toda a minha determinação,

Na qual, aliás, não confio nada.

Passarei o dia a esconder-me, ciente

De que, ao fim e ao cabo, o desejo

Me encontrará sempre, nada a fazer,

Salvo suspirar, licito hoje sem querela

Porque afinal, é Dia de S. Valentim,

E respiro fundo, vagamente finado,

Cipreste e Novembro

Nuno Rocha Morais

Rio-me de chorar muito,

Penso, que à força de esperar,

Fiz um buraco no céu,

Que pela minha persistência

Se rege o sol.

Rio-me por também eu crer

Na mais piedosa das mentiras –

A de que, ao fim, o sofrimento

Revelará o seu sentido

E, mesmo severo, admoestando

(“Homem de pouca fé”),

Abrirá as mãos, de onde sairá

A recompensa, a graça

Ou apenas um estado neutro

Que muito deve à felicidade –

A mais cruel das mentiras.

Nuno Rocha Morais

Da doçura na boca.

O fim último da terra

É a criação desta espécie de anjo

Que voga na boca

Anunciando o seu amor,

Um amor tão diverso

Em intensidade, tom,

Cor, forma, mas o mesmo amor

Reconhecível no sabor de cada fruto.

A cada fruto sei que terra piso,

O solo, o peso e a intensidade do sol

Que sobre ela houve em cada dia

Como a doçura destes frutos

Sempre soube de mim,

Embora nada soubesse de consciência.

E entrego-me ao crescendo de doçura

Da maçã, da cereja, do figo,

E sei que reconhecer esta doçura

É saber que estes frutos me conhecem,

Que nada há em mim que não esteja neles.

Nuno Rocha Morais

Creio que existo menos:

Converti-me num antiquado código binário

Do desespero e solidão, incompatível

Em toda a parte como carne e osso.

Sou cada vez mais digitável,

Uma sucessão de palavras-passe

Que apenas levam a outras janelas

Que solicitam novas palavras-passe

Sem levarem a lado nenhum.

Estou em toda a parte, tenho muitos nomes,

Conheço gente da Austrália ao Canadá,

Mas nenhum rosto, nenhum rosto.

É isto uma vida em pedaços

Pelo mundo partida?

Desde que comprei o meu PC,

Tenho sempre as mãos e os pés frios.

Nuno Rocha Morais

A mi madre

Agora, é só uma voz luminescendo,

A voz que sigo como sendo levado,

A voz onde outrora adormeci,

Sabendo-me a salvo, como agora;

Sigo o teu riso de colegial,

Troçando da minha pobre cozinha,

Aflorando, ágil, nugas, móveis, detergentes.

Agora, que te ouço, toda a distância é um instante,

A luz que vira dia dos limões,

Os domingos cheirando a assado.

Agora que te ouço,

Toda a distância é um instante,

Um fósforo que se risca:

O que é um país distante?

Nuno Rocha Morais