Publicado no jornal "Notícias de Penafiel" (27/5/1994)

              Quem ler estes versos,

Gritos cerceados

Em negro silêncio;

Quem ler estes versos,

Voz em cativeiro,

Imolada em poema

Saiba o que há a fazer:

Quebrar os reflexos,

Conceber o espaço

De todos os versos

Em linhas de voo.

O poema só se evade

Se o leitor for liberdade.

Nuno Rocha Morais

Afinal, morre-se, mãe

E o teu ventre já não pode prometer nada.

Noite após noite, os olhos,

Os meus e os teus,

Apagam-se um pouco mais.

Afinal, morre-se sem um crime,

Pode-se morrer puramente,

Morre-se sempre, mãe.

Só o teu ventre não acredita nisso.

Eu queria morrer ao teu lado,

Porque, afinal, morre-se, mãe.

Morrer, ao teu lado, não teria significado algum;

Como morre alguém perante o lugar de nascer,

Perante a idade de que se emergiu?

Mas, afinal, morre-se

E morrer é estar de novo ao teu lado,

Mais – envolvido no teu ventre

Que afasta o tempo e a morte

De quem se prepara para nascer.

Nuno Rocha Morais

A mãe é também esse lugar de neve

E só aí a fadiga nos sobe às feições

E a exaustão se espalha pelo corpo

Que ainda, como sempre, não conhece.

Não é preciso que a mãe diga coisa alguma:

A mãe está, está no estar do fogo

Que irrompe exactamente no centro do frio,

Ainda que a mãe seja esse lugar de neve,

Onde podemos estar cansados.

A mãe é a encruzilhada de onde não partem caminhos,

Mas apenas onde todos chegam.

A mãe é a única chave de casa.

                                                   Nuno Rocha Morais

(Ao Dr. Alfredo de Sousa)

A mão que convoca e reúne:
A grafia real, o poema escrito;
E, no entanto, é como se na página,
Sobre o poema já completo,
Se sentisse ainda a busca sedenta

                                                                                            Nuno Rocha Morais

"O Poder" (Publicado na revista "Incubo")

O poder

Estás comigo

E o meu passado está em paz,

Diluído.

Sinto-te, estás aqui,

Estás na minha margem do silêncio,

É minha toda a tua presença.

Um poder –

Poderosamente.

Disseste-me, então,

Que levarias tudo,

As areias do corpo,

A doçura espessa de alguns gestos,

Tudo: os oásis da música,

Os rastos do sussurro,

Os verbos termos em que adormecíamos.

Deixas, porém, as noites violentas,

O deserto da casa,

A tua presença.

Que passa no silêncio das coisas.

Nuno Rocha Morais 

(Inédito)

A minha dor nada importa,

Tornada já rotina,

Mas que sobre mim caia

Toda a guerra, todo o tormento,

Que de mim nunca transbordem,

Que em ti toda a terra

Ecoe em paz.

E à minha dor

O teu não a sentir

Trar-me-á alegria bastante.

Nuno Rocha Morais

Transição

Restará apenas escrever

A epopeia das galinhas brancas,

De como regressaram,

Vagamente ridículas,

Ao seu ovo no poente.

Talvez se julgassem eleitas.

Com um estrondo de pórtico,

Já cai de bronze, ao som do gongo,

O ponto final, presente de grego.

Restará apenas esburgar

Quanto foram de mofineza

Ou salvação

E se houve algo mais

Do que um estúpido estourar

De gente estúpida:

A fartar, vilanagem.

Por certo contarão as suas traições,

Entre o remorso e a vanglória

Enquanto miram, suspirosas,

O império empalhado a um canto da sala.

Nuno Rocha Morais