O poema mais belo do século XX

Escreveram-no os generais da I Grande Guerra,

Com tropos como Verdun, Sounne, Paschandele,

Recursos como a lama e o arame,

Cavalos-de-frisa e o som do apito para o ataque,

Apenas o gás vivo na terra-de-ninguém,

A manhã que matou Wilfred Owen

No canal de Oise-Sambre.

As potencialidades fónicas

Cenográficas, pictóricas, expressivas da morte

Nunca foram tão bem exploradas,

Não se escreveu poema mais rico,

Tantas são as intertextualidades

Com as últimas palavras de nove milhões de homens,

O Génesis reescrito.

Nenhum verso tem a veemência
O poder expressivo do "shrapnel".

in "Galeria" de Nuno Rocha Morais

              Com fogo e perda obtém-se
          Uma gota mais perfeita
          Do que oxigénio, hidrogénio,
          Cloro e sódio na planura
          De uns olhos.
          Decomposta uma lágrima,
          Não se surpreenderá sal e água,
          Mas fogo e perda.


          Nuno Rocha Morais

Cl

A música, parecendo embora

Aprisionada nas grades de uma pauta,

Torna sempre imprevista,

Perpétua surpresa, ainda que escrita.

Nuno Rocha Morais

O que vivo parece empenhado

Em destruir o que espero.

Mas alguma coisa espero

Para a minha morte,

Como uma espécie de riso

Final e póstumo:

Que ninguém sobre mim

Perturbe ervas daninhas

Ou, como elas, crianças

Que queiram vir brincar

Sobre e dentro do silêncio

Disposto sobre a minha morte.

Deixem-me ir com elas,

Dentro do meu riso –

É tudo o que espero,

Se além há uma vida,

Se além se pode esperar

Mais do que nesta.

E esse instante de riso

Não é pouco para a eternidade –

Nem menor quimera

Ou mais sábia loucura,

Perpétuo numa risada.

Nuno Rocha Morais

Aviso

Acreditar na palavra? Porquê?

Porquê, se a sua aparência esmaga os sentidos,

Porquê, se a verdadeira palavra

Foge, aérea de voz em voz,

De verso em verso, inalcançável?

Porquê se a imagem

Que reflectimos na palavra

Nunca é inteira, nunca é completa?

Porquê, se na palavra o que dizemos

Se refracta e dissolve e perde,

Se a palavra é apenas o artifício navegável,

Um prelúdio do silêncio?

Ainda assim, afundamo-nos nas palavras

Bebemos-lhes a cicuta espectral,

Cremos e entramos nelas e perdemo-nos

Na tempestade de areia do seu esquecimento,

Em que de nós mesmos desaparecemos.

Nuno Rocha Morais

O dia despe-se,

Visível é já a pele da noite.

A luz dança com as sombras,

Dancemos também.

Dentro de nós ateiam-se

As cinzas da música,

Que em ritmo e chama

De novo se reúnem.

Dancemos por estas ruas,

Múrmuras, secretas,

Fluindo lentas pela tranquilidade

Que coroa o ocaso.

Dancemos, deixemos

Que os gestos nasçam

E se libertem dos corpos

E se percam na música inaudível

A que pertencem.

Dancemos, somos esperados,

Renascidos, do outro lado da música.

Nuno Rocha Morais

Copérnico

Ingénua, a Inquisição

Não criou a sua própria imprensa.

Talvez então pudesse ter defendido

Os seus tomos e as suas teses;

Talvez passasse até por vitima

De um Copérnico vil, traiçoeiro,

Um arrivista a requerer protagonismo.

Talvez então, empurrado pela opinião,

O sol se remetesse para a órbita da Terra

E bem diversa fosse a estrutura do sistema.

Menos sorte teria tido Galileu,

Mais outro original a querer reconfigurar

Em movimento a estase do mundo,

Inoculando a imperfeição

Numa tranquilidade modelada.

Não seria preciso ameaçá-los com a fogueira

Se os jornais os houvesse queimado

Com escândalos, fraudes, fracassos.

Afinal, estariam enganados

Afinal o mundo é plano, linear,

Com os jornais ao centro,

Girando em torno deles.

Nada importa o lugar do sol,

A crónica de um dia,

A astronomia é uma ciência dos mercados,

A tinta que suja os dedos

É cinza de inúmeras fogueiras,

Escurecimento de muitos sangues.

Nuno Rocha Morais