Agora o pesadelo é real,

Uma agonia sem alarme.

Sentam-se em bancos de jardim,

Sofrem com os joanetes e os enfartes,

Usam de uma cortesia que parece coçada

Como os seus chapéus

E falam de guerras há muito esquecidas.

Estão em todas as fotografias

Que não foram tiradas.

Quando essas guerras acabaram

Expirado o alivio,

Tudo se tornou mais banal,

Como se o brilho da vida, à beira do abismo,

Tivesse perdido intensidade

Entre explosões, ruínas, pó,

O odor excitante de gasolina e cordite,

Esse tempo acabou e a eternidade

Está prestes a começar,

Num tédio sem bússola.

Estão a sós com a alma

Em plena sublevação.

É perigoso sentir a alma agitar-se muito,

A confundir-se com as entranhas

Procurar a superfície,

Farejar a respiração, à espreita,

À espera do sinal desde sempre combinado.

A escuridão de nenhuma voz humana.

Nuno Rocha Morais (poemas sociais)