Encostando ao queixo de adulto
Joelhos de criança
Quebrada por fábulas vazias –
Casas abandonadas,
Pessoas mortas,
Amores ínvios.
E algo em mim pede:
Desiste, por favor, de existir,
Ignora a minha fome, a minha sede,
Leva-as no fogo que se extingue,
Na minha lava que arrefece.
Mas o caminho para ti,
Ainda que nada de ti se adivinhe,
Continua. E eu continuo.
Nuno Rocha Morais
Suspenso em qualquer instante,
Em qualquer hora imóvel
De um dia feriado,
Estar atado a uma estação imperfeita
Que os lugares renegaram
Para renascer...
Estar longe, muito longe,
Num sono espesso, austero, cru,
Inatingível à escalada dos estímulos,
Adormecer como as pedras,
Ser, como as pedras,
A forma da distância ou alheamento,
Adormecer longe, muito longe
De forma que quando me arrancaram
Às entranhas do sono
E me perguntassem quem sou e onde estou,
Eu não soubesse responder.
Nuno Rocha Morais
Pois que se cala dentro de si própria.
Terrível é o reflexo das suas águas
Nos rostos dos vivos,
Contorcidos de choro e dor,
Mãos tornadas extremos da angústia.
São calmos os mortos,
Abandonados em si,
Transporta a dor,
Vencida a morte,
Que apenas dura um instante,
Além da morte, estende-se o inominável.
Não a morte não é terrível:
Terrível é a reacção da vida à morte,
Terrível é a vida confrontada com a morte.
Nuno Rocha Morais
(quinze anos depois da tua morte, tento procurar consolo, nas tuas palavras, para esta imensa saudade de mãe)
Está apenas renovada distância
E não o céu.
Como aventureiro na distância
O céu busca,
Também eu demando a isocronia
Entre quem me sinto
E quem me penso.
Como o rio que igualmente se reparte
Entre duas margens,
Dois diversos silêncios,
Também eu, na nudez do meu centro
Me reparto entre dois inimigos –
Sou como quem combate.
Nuno Rocha Morais
Muito claramente em vão.
Saber que é vão o vento nas árvores
E vã a vida dos corvos pelos campos,
Que as mãos nada podem sobre o reino dos olhos,
Que nada mais há a dizer
Quando as mãos falam
E ficará tudo dito.
É muito útil falar em vão,
Para logo aí, se começar a desmantelar
A vanidade da noção do vão.
Nuno Rocha Morais
Que me tortura e afaga.
É a poesia de desdita
Que me implode e me grita.
É a poesia auto- de- fé
Que me mata e põe de pé.
Nuno Rocha Morais
Filosofia É certo que não há certeza alguma, Que a estabilidade é um equilíbrio fulgente, Nem certeza da carne fluída Nem certeza da fonte...
