Sugestão

Que ais alados

São as gaivotas?

Não ter eu um país
Nunca soube ter um país
Um pais uma nacionalidade
Que me dissesse sob que perspectiva
O sol se põe qual a importância das direcções
Oeste país das velas
Sul reinos de águas morenas
Leste ou norte império do esquecimento
Um pais de nome pequeno
Que nunca seria gravado no tímpano de um mapa
Um nome como um seixo
Sim um país pequeno engolido entre as suas fronteiras
País quero dizer corpo ternura
País de montanhas prados vales rios
Um país que me ame
Um país que eu saiba amar
Que me peça esforço mas me conceda regresso
Que não desapareça na erosão do oceano
Que não seja terra volúvel
Um país rubro plano negro
Onde a morte me suba tranquila
E me dê tempo de a pensar
Não ter eu um país subjugado por mim
Estou de pé estar de pé é pedir independência
Sou túmulo do meu país
O meu país é ser meu túmulo

Nuno Rocha Morais

Lançamento de Galeria (28/5/2016)

Que da obra fique,
Não aquilo que desagua num suspiro,
Num fim;
Não o nada que se segue
Ao que está apaziguado na completude;
Que da obra fique antes
O contínuo gesto das estações,
Da busca da obra que cresce,
Germina, leveda;
Que da obra fique
O contínuo gesto de ser feita,
Mas animada pelo sábio ritmo da destruição;
A imperfeição conquista o tempo:
Que continuamente a obra se faça
No fazer-se do tempo.

Nuno Rocha Morais

Convite - alteração do horário

Poema terrível

Viu tudo em Hiroshima.

Viu tudo em Chernobyl.

Estes nomes edificados sobre a morte:

A súbita síntese da luz,

O sopro irresistível,

A redução de tudo à sombra

A redução de tudo à terra.

Viu tudo nas ilhas do Pacífico,

No pacifico horizonte

Onde a morte se ensaiava

Na erecção vegetal e letal.

Viu tudo e tudo lhe cavou o olhar,

Descobriu que nascer talvez já não seja

O momento em que o homem reconhece a sua vida.

Nuno Rocha Morais

É possível que o homem caiba

Entre o céu e a terra sem se rasgar.

É possível que o homem caiba

Entre outros homens.

É possível que o homem adormeça

Com lobos de fogo à cabeceira.

É possível que toda a verdade da boca

Caiba no beijo sobre a pele.

É possível que o homem viva

Dentro de si próprio,

Sem outra cor que não seja a cor de ser homem,

Em que a fonte do homem

É apenas o homem:

À superfície do homem

A pura transparência animal.

Nuno Rocha Morais